— Это ты? — спросил он по-итальянски.

— Да, — ответил я на его языке. Зрачки его медленно сузились, взгляд остановился на моем лице.

— Я не мог знать... Откуда я мог знать... что ты такой...

Я стоял на коленях рядом с ним, пытаясь спасти ему жизнь.

— Мне надо было... убить тебя еще в Болонье... когда ты увидел меня... пырнуть в бок... того... испанского шофера...

— Да, — снова сказал я.

Он последний раз глянул на меня мрачным, упрямым взглядом, не признавая своего поражения. Мне вдруг стало, жаль его. Я сидел и смотрел, как угасает в его глазах сознание, пока они наконец не уставились в никуда.