– Сделать тебя своей женой, – спокойно отвечаю. Рунта сканирует мое лицо, внимательно всматривается в него, ищет хоть какой-то признак лжи.

– Для чего тебе это?

– Влюбленность, Рун, – тихо произношу.

– Может хватит уже? Я не верю. Нет никакой влюбленности.

– А ты в этом деле собаку съела? – смеюсь.

– Может и нет, но я бы точно поняла, если бы ты действительно был в меня влюблен.

– Как?

Рунта замолкает. Наверное, размышляет над тем, как действительно понять, влюблен в тебя человек или нет, по крайней мере так кажется. Господи, что же с тобой так тяжело, а девочка? Почему же ты такая упрямая?

– Не знаю, но я бы почувствовала.

Встаю. Пересаживаюсь на кресло рядом с ее. Молча протягиваю руку к лицу, нежно беру за подбородок и заставляю смотреть мне прямо в глаза. Другой рукой беру за затылок, притягиваю ее к себе и останавливаюсь, когда между нами совсем не остается свободного пространства. Она не сопротивляется – это хорошо.

Слушаю, как бьется его сердце: быстро, бешено, словно она только что бежала кросс. Чувствую тяжелое, короткое дыхание. Чувствую, как кожа становится горячей. Пульс ускоряется. Между нами словно пробегают электрические разряды. Они касаются наших тел соединяя ощущения.

Касаюсь ее губ. Осторожно, нежно, будто сам впервые это делаю и мне страшно. Рунта приоткрывает рот, не отказывая в поцелуе. Большего мне и не надо... Еще никогда поцелуй, которых я раньше вообще старался избегать, не был таким сладким. Меня словно бьет молнией...

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Рунта

Лицо пылает. Нет, не так. ЛИЦО ПЫЛАЕТ. И не только оно. Все мое тело превратилось после того, что сделал Марк, в сплошной огонь. Может у меня температура? Может я заболела? А как еще объяснить то, что: первое – я позволила себя целовать, второе – позволила касаться моего тела, третье – все еще сижу напротив него в самом дорогом ресторане в Марино.

Может я сошла с ума? Или ударилась головой?

Нет, я точно ненормальная, такая же, как и Марк. Сижу здесь, ковыряюсь вилкой в салате, а сама же ничего не знаю о человеке напротив. Как его, Марк Ронт? Кто он? Откуда деньги на дорогую одежду? Спортивное авто?

– Ешь, – приказывает, а мне хочется вонзить в него вилку, причем не глядя в синие глаза.

– Что-то не хочется.

– Рунта, – меняет тон на милый, – В том что случилось нет твоей вины. Просто я такой неотразимый, что никто не может устоять.

– Опять издеваешься, – констатирую факт.

– Нет.

– Издеваешься.

– Нет. На самом деле это моя вина. Ты у нас невинная девочка, кстати сколько тебе?

– Сколько чего?

– Лет.

– Девятнадцать.

– ...Невинная девушка девятнадцати лет. Я просто показал тебе, насколько может быть хорошо...нам обоим. И поверь, без этого отношения в нашем возрасте далеко не зайдут. Да и ничего плохого в этом нет.

– Перестань, – поднимаю голову и смотрю на него, – Я поняла, что ты имеешь в виду.

– Рунта...

– Достаточно. Знаешь, ты мне надоел! – говорю, встаю с места и подхватив куртку выбегаю из ресторана оставляя его одного доедать все, что поназаказывал.

Я в ярости, пристыженная, а еще, как оказывается – недовольная девушка. Мне приятно его внимание, приятно, что он такой осторожный и нежный, иногда, а еще настойчивый, и это слишком. Но я ему не доступная девица!

Сначала не замечаю, как на улице потемнело. Все-таки осень, а в эту пору это происходит рано. Ноги несут на набережную, сама не знаю почему. Радует одно – ресторан находится не так далеко от нее. Слезы злости, ярости текут по лицу. Не на Марка, на саму себя. Я дура. Беспросветная дура. Я не знаю, как себя вести правильно, не знаю, что делать в такой ситуации, особенно учитывая то, что этот сумасшедший мне нравится. Смеяться хочется. Плакать хочется. Кричать. Петь. Все одновременно.

Может оно просто заразно – безумие? Факт в том, что становлюсь неуправляемой.

Прохожу мимо металлического забора на набережной, слушая шум моря. Оно бьется волнами в бетонный берег, словно просит подарить ему немножко свободы. Касается своими солеными каплями моего горячего лица, охлаждая пыл.

И не у кого спросить совета. Подруг, таких, с которыми могла бы поделиться всем этим нет. Папа и тетушка не вариант. Вот и остается разгребать самой свое эмоциональное состояние.

– Что такая красивая девушка делает здесь одна? – мужской голос будто дает пинка под зад. Оборачиваюсь и с удивлением отмечаю, что это не Марк, а незнакомый парень

– Гуляет, – бросаю, а потом жалею. Никто не заслуживает грубости, даже если я рассержена.

– Почему же? – подходит ближе. Голос у него низкий и прокуренный. Даже удивляюсь, как сначала приняла его за Марка.

– Дышу свежим воздухом, но сейчас придут мои друзья. Я жду их, – вру на всякий случай, чувствуя интуитивно, что незнакомец явно не пофлиртовать подошел.

– Действительно? – недоверчиво говорит, – А мне кажется, что ты врешь.

Быстро, буквально за несколько шагов догоняет меня, не смотря не то, что я уже отступаю спиной вперед. Хватает за руки, выкручивает мое тело так, что оказываюсь прижата спиной к его груди. Кричу, и тут же свободной рукой он пихает в рот тряпку вонючую и явно грязную – и тянет в небольшую полосу из деревьев и кустов, где так часто любят посидеть влюбленные наедине, скрытые от всего мира.

Сначала надеюсь, что и сегодня там кто-то есть, но надежда не оправдывается. Да и с чего бы это, когда на дворе осень, и учебная неделя в самом разгаре?

Кручусь, вырываюсь, дрыгаю ногами, но тщетно. Он сильнее меня в несколько раз. Бросает на землю и садится сверху. Руки забрасывает на верх и связывает запястья. Верчу головой в разные стороны, ни на секунду не прекращаю мычать.

– Заткнись! Просто заткнись, сдохнешь быстрее. А так, – добавляет наклоняясь к уху и обдавая вонью выпивки и сигарет, – Получишь кусок счастья.

Лезет к поясу джинсов, стягивает их до колен, а потом еще ниже. Хочу кричать, но тряпка еще больше забивается в горло. Пытаюсь сбросить его с себя – не удается.