— Похож на негра?

— Один в один, примарх… как бы тебя не пристрелили свои…

— Не пристрелят…

— Мы с тобой! — Легионеры принялись снимать лохмотья с других негров.

— Нет. На этот раз я пойду один. И обсуждению это не подлежит.

— Так точно…

— Ну пока, — махнул рукой Рон и, схватив трофейный автомат, сбежал вниз и выпрыгнул в окно, направившись к Резиденции.

Кто-то в него все же захотел выстрелить, пуля из мушкета впилась где-то в землю, хорошо, что качество стрельбы у них к этому времени совсем стало ни к черту: ни точности, ни дальности…

По одной из улиц пробежала толпа негров человек в двадцать — тридцать, и Рон вполне органично в нее влился, затесавшись в самую середину. Так он и добрался до внешних стен Резиденции. Негры ломились внутрь сквозь узкую дверцу толкаясь и ругаясь.

Но откуда-то изнутри неожиданно прозвучал приказ:

— Закрыть ворота! Никого не впускать!!!

Но закрыть проход оказалось не так-то просто. Давление тел на ворота было настолько велико, что с ним просто не справлялись. Рон заработал локтями ожесточеннее, понимая, что кто-то опасается именно такого чужого проникновения и сейчас все может закончиться. А там, того и гляди, негры своих расстреляют, если они не разойдутся. Такого провала Финист допустить не мог.

Работая локтями, Рон продвигался все ближе к заветной двери. Те, что ее закрывали, уже почти достигли своей цели. Финисту не осталось ничего другого, как перейти к грязным методам, и в его руке появился нож. Он колол негров в спины, бока, животы… негры падали, ничего не понимая, вдруг почувствовав, что силы их оставили, даже не осознавая, что они по сути уже мертвы.

Такой способ позволил Финисту пробиться к воротам гораздо быстрее, и в последний момент, когда двери уже почти закрылись, он сделал последний рывок и прорвался внутрь. Сзади него с грохотом закрылись двери, которые тут же стали заваливать мешками с песком.

— Откройте! Откройте! — потребовали те, что остались снаружи.

— Расходитесь, — закричал комендант, который приказал закрыть ворота. В нем Рон с удивлением узнал Глока, сразу не узнав его голос из-за многоголосого гвалта пытавшихся обрести защиту.

«Вот черт!» — резко отвернулся Финист и поспешил подобраться к Резиденции как можно ближе.

— Куда?! — кричали отверженные негры. — Куда нам уходить?!

— Куда хотите! Аборигены с вами ничего не сделают!

Неожиданно раздались выстрелы. Это у брошенных негров не выдержали нервы. Несколько защитников на стенах свалилось на землю. Глок с чистой совестью отдал приказ:

— Огонь!

Десятки стволов в один момент перестреляли всех, кто ломился внутрь.

«И среди них мог оказаться я…» — передернувшись от столь неприятной мысли, подумал Финист.

Тех счастливчиков, сотни две, что успели прорваться во двор Резиденции, согнали в кучу и окружили бойцы в доспехах. «Счастливчики» заерзали и кто-то даже поудобнее перехватил оружие, чтобы в случае чего успеть нажать на курок. Некоторые поднесли гранаты к черкашам… В общем, заваруха могла получиться знатная.

Видимо, Глок это понял и потому, подойдя к ропщущим людям, произнес:

— Успокойтесь… в том, что случилось за стенами, виноваты они сами. Если кто-то из вас сейчас выстрелит, случится то же самое.

В том, что так и произойдет, не оставалось никаких сомнений. Парни в доспехах крепко держали свои «секиры», направив их на разношерстно одетых и вооруженных собратьев.

— Что вы собираетесь с нами делать? — спросил кто-то из толпы.

— Ничего такого… раз уж вы здесь, то вас включат во внешнюю охрану Резиденции. Все мои приказы выполнять незамедлительно и беспрекословно. Любое нарушение распорядка и неповиновение карается смертью.

— А нам дадут такую же броню? — снова прозвучало из толпы.

— Это решит Лысый. Сейчас я организую вашу перепись, разберемся, кто вы, сколько вас и с чем пришли. Пока все это будет происходить, я узнаю его решение.

Несколько минут спустя во дворе появился стол с засевшим за ним переписчиком, глядя на которого, никак не подумаешь, что он грамотный: низкий лоб, шрам на скуле, маленькие, глубоко посаженные поросячьи глазки и пудовые кулаки, в которых буквально терялась ручка. Раскрыв большую тетрадь для учета, он прикрикнул:

— Ну, чего встали, как бараны?! Подходи по одному. Называйте свое имя, кличку, показывайте оружие. Пошли…

К переписчику направился один из негров. Положив автоматическую винтовку на край стола, произнес:

— Ллойд Арбе или Копье.

— Почему Копье? — удивился переписчик, подняв заинтересованный взгляд.

— На Земле в драках копья хорошо бросал.

— А-а… — ухмыльнулся переписчик. — Понятно. У кого состоял?

— У Серого Дона.

— Ясно. Следующий…

К переписчику подходили все новые негры, называя свои имена, клички, командиров своих банд. Рон все это время отодвигался как можно дальше от очереди. Что ему сказать, ну допустим, имя и кличку придумать пустяк, но вот как быть с командиром банды? Назвать того, что уже слышал, так настоящие члены банды быстро признают в нем чужого, и тогда ему крышка. Придумать? Так негры отлично знают всех командиров банд.

Приходило понимание, что он несколько поспешил с тем, чтобы затесаться в ряды негров. Но кто знал, что негры такие бюрократы?! Еще несколько минут, и очередь дойдет до него, а там раскрытие. Впрочем, его раскроют в любом случае не позднее чем через полчаса, если удастся избежать первого варианта. Ночь подходила к концу и на востоке уже основательно просияло. А когда станет светло, в нем определят аборигена чисто визуально, даже под слоем сажи и грязи. Может, не сразу, но определят.

Финист внимательно оглядывался, лихорадочно соображая, как можно избежать процедуры опознания. Но в голову ничего не приходило. Охрана подавляла всякие мыслительные способности. Продолжали орать негры за стеной, но их отгоняли прочь. Лишние рты никому не нужны.

Но вот, наконец, подошла очередь Рона назвать свое имя, кличку и своего командира.

— Ну, парень, а тебя как звать-величать?

— Боб Флай, — косо обернувшись, проговорил Рон.

— Кличка?

— Немой…

— Вот я и вижу, что немой… каждое слово выковыривать из тебя приходится. Кто твой командир?

Финист еще раз воровато огляделся, понимая, что ему конец.

Пришел Глок с решением от Лысого, как поступить с подкреплением, и ждал только последнего новобранца, чтобы сказать сразу всем. Рон повернулся к нему спиной.

— Ну? Рожай, Немой! — начал уже злится переписчик. — Кто твой командир?!