— Оу. Это серьезно. Ну, богатые мужики ветреные. Найдешь еще. Просто бросил тебя, ничего не объяснив?

— Да это я. — как-то растерянно произношу я. — Как-то разозлилась и сказала, что мы расстаемся. А он согласился.

Видит бог - не хотела я обсуждать свои отношения с подругами, просто хотя бы потому, что я плохо умею врать. Где-нибудь проколюсь, фантазируя о миллионере и утаивая подлинную информацию о профессоре. Но тут правда... допекло. Я не очень хороша в построении отношений, а Алена и Лиза весьма разумные девушки. Как минимум, они могут дать совет.

Ну, я так думала...

— То есть, ты ляпнула о расставании? Кать...

— Угу.

— Мда. А извиниться пыталась?

— Ну да. И поговорить. И ничего.

— Да, обиделся мужик...

Повисает недолгое молчание.

— Он ведь очень богатый? — задает внезапно вопрос Алена, а я расширяю глаза.

— Какое это имеет значение?

— Ну, если богатый, то стоит сильно попросить прощения. Знаешь, очень богатые мужики на дороге не валяются. Хотя... может, лучше с профессором замутишь? Может, он не такой богатый, но зато его высокомерный сучий взгляд каждый день будет тебя до оргазма доводить. Хахах.

Ха-ха. Хорошо, что Алена не знает, что таинственный богач и профессор - один и тот же человек. И его взгляд меня до инфаркта, а не до оргазма доводит.

— Ладно. — подруга вздыхает, глядя на мое явно приунывшее лицо, а затем внимательно смотрит куда-то вниз. До меня доходит только тогда, когда ее загребущая цепкая лапка внезапно вытаскивает у меня из рук телефон, который я нервно крутила. — Новый телефон подарили? Это он спонсировал? Фига се, это ж китаец последней модели. Он сейчас больше яблокофона стоит.

— Верни. — говорю я, вспомнив, что у меня там хранится фотка голого профессора. Блин, вот это будет прикол, если Алена ее увидит. Чума просто.

— Да погоди. -- тянет она, отворачиваясь и снимая блокировку с экрана. Я поставила тот же пароль, что и на прошлом телефоне, поэтому Алена в курсе циферок. И это плохо. Потому что она ловко уворачивается от моих нервных попыток вернуть телефон обратно. — Я тебе помогу помириться.

— Да погоди ты!

— И где? — она открывает мессенджер и проматывает первые чаты все время крутясь на лавочке и поворачиваясь ко мне спиной. — Женщина, я не вижу контактов типа “Любимый” или “Котик”. Как он у тебя записан? Нет, это точно не Кирилл. Ха-ха, вот это тупые смски от него.

— Алена!

— Так, ладно, раз ты его прячешь, я найду. — она принимается открывать все переписки с незнакомыми ей именами, но так как у меня не так много переписок, особенно с парнями, я обреченно прикрываю лицо ладонью, понимая, что сейчас происзойдет. — Хм... Нет, нет... ага. Оу. Кать? За что мужика психопатом обозвала?

— Алена. Не читай мои переписки. — медленно говорю я, чувствую себя обреченно. Не бить же подругу? Хотя хочется. Слава богу, у нас с профессором весьма сухая переписка и понять по ней ничего почти невозможно. — Ты сейчас поступаешь некрасиво.

— Я почти не читаю. Так, одним глазком. Выхватила пару предложений. Ты в субботу с ним встретиться предлагала, и исчезла потом, значит, это он. Можешь на меня обижаться, но твое унылое лицо я видеть больше не могу. Либо вы помиритесь, либо я сойду с ума.

— Алена!

Она замолкает и начинает что-то быстро печатать. Затем я слышу тихий “чпок”, означающий отправленное сообщение и мне хочется провалиться сквозь землю. Господи, что она там настрочила?

— На. — подруга возвращает мне телефон и я даже не хочу смотреть на экран. Мне просто страшно. Вместо этого я смотрю на Алену, надеясь, что мое лицо достаточно говорящее на этот раз. — Блин, не делай такую моську, еще спасибо мне... Ай!

Не сдержавшись, я даю ей подзатыльник ладошкой. Алена хватается за него.

— Цветкова, блин, больно!

— Бесишь просто меня. — огрызаюсь я. — Сказала же - отдай телефон.

— Да ты сидишь с ним с таким видом, будто бы у тебя лотерейный билет на миллион сперли!

Я со вздохом поднимаю экран к лицу и смотрю на него. Пора взглянуть ужасу в глаза. Алена, блин...

— Нет сегодня мне покоя, сердце рвется из груди. За то, как поступила я с тобою, солнышко, меня прости. — медленно читаю я. — Готова искупать вину часами. К тебе приду я с кружевными трусами. Ален... Это что? — я чувствую, как на затылке встают волосы дыбом от того, что я вижу “прочитано” напротив этого сообщения.

— Стишок. — улыбается мне Алена. — Милый, правда? Мужики почему-то на такое обычно ведутся. Особенно те, кто постарше. Сразу перестают дуться. Сто раз такие писала, не делай такое лицо. Всегда работало.

Господи. Я медленно поднимаю руку к лицу и закрываю глаза. Я хочу отмотать время назад. Лучше бы я стукнула Алену. Я беру свои слова обратно насчет того, что она мудрая женщина.

Внезапно я слышу звук входящего сообщения и медленно отодвигаю руку от глаз.

“Цветкова. Ты под чем?”

Глава 48

Кажется, я не хочу отвечать на это сообщение.

Этот сраный стишок - последний гвоздь в мой гробик под названием “Честь Кати”. В отношениях с этим ненормальным ты и так болтаешься где-то внизу пищевой цепочки, и тебе лишь изредка дозволяют поднять глазки наверх и насладиться светлым ликом Его Высочества, а после этой “попытки примирения” я вообще... даже не знаю с чем сравнить.

Короче, меня сегодня опустили.

Не найдя выхода лучше, я копирую текст первого попавшегося спама-просьбы денег в интернете, кидаю его профессору, а затем блокирую контакт и убираю телефон в рюкзак. Скажу, что меня взломали и занимались дурацкой рассылкой, если спросит потом.

Спасибо, Алена, удружила. Супер-помощь. Я мысленно ставлю галочку “никогда не спрашивать совета насчет отношений у друзей”.

Так как мы не находим места, где можем потусоваться, то вскоре расходимся со всей компанией. Я возвращаюсь домой, кормлю кошку, готовлю себе обед, а после восстанавливаю нервные клетки чтением какой-то мутной книжки. Затем, к вечеру, собираюсь сходить в магазин. Когда я пытаюсь найти кошелек, то внезапно не обнаруживаю его в рюкзаке.

Черт.

Я хватаюсь за голову. Какого дьявола? Мне еще этого счастья сегодня не хватает.

Последний раз я доставала кошелек,