— Куда девалась синяя тарелка?

Томашевский вздрогнул, бутылка выскользнула из рук и покатилась по полу, хотя и не разбилась.

— Синяя? Это которая? — промямлил он.

— Ну десертная… с синей кобальтовой росписью! Еще вчера стояла здесь!

— Ах эта! Я ее разбил.

Томашевский попытался выскользнуть из кухни. Она его подозревает? Что она задумала? Если сообразит, что тарелка в подвале у Фойерхана… Опершись о стену, он прислушался. В темном коридоре пищал комар. Сел ему на руку, и он его прихлопнул. Господи, что же дальше? Все и вся его преследует. Началась большая погоня… Или все не так? И он запугивает сам себя? Господи, Хайо, опомнись! Если ты выдержишь, все будет хорошо…

Черным ходом он вышел в сад. Тут он был в безопасности. Цветы благоухали, как всегда, как каждый божий день. Почему в нем произошел такой надлом? Почему все не осталось по-старому? Десять лет жизни он отдал бы за то, чтобы передвинуть назад стрелки на эти роковые восемьдесят часов. Сколько лет ему дадут? От имени народа выношу приговор… И перед ним предстал зал заседаний. Он чувствовал дыхание публики, видел лица председателя, присяжных, прокурора, затылок адвоката, мигал от вспышек фоторепортеров…

Что бы он ни делал, все кончится этим.

Все равно, еще есть время. Нужно его использовать. Помоги себе сам, дружище, и пусть Бог тебе поможет!

Подняв охапку жухлой травы, отнес ее на свалку, чтобы фрау Пошман не удивилась, что не видит осколков синей тарелки.

Нет, свой путь он пройдет до конца. В душе он видел себя трагическим героем, и ему это придавало новых сил. «Я поступаю так, как считаю нужным. Я вырвался из своего убогого существования и слабости, наконец я воспрянул духом, поднялся над убогой массой. Наконец стану тем, кем хочу…»

Когда он вернулся в кабинет, чтобы назло Фойерхану и Ваххольцу продолжать работу над крупным заказом, фрау Пошман куда-то звонила. Увидев его, она явно вздрогнула.

Дело шло к вечеру, и людей Манхардта постепенно охватывало отчаяние. Им до сих пор не удалось найти среди знакомых и друзей Фойерхана человека по имени Томас Шварц. И притом фрау Фойерхан уверяла их, что этот Томас Шварц — один из ближайших приятелей сына.

Даже вахмистр Кох, всегда сиявший, как осчастливленное дитя под елкой, кисло жаловался:

— Черт побери, я побывал у всех его девиц — Гизелы, Анти, Клаудии и Барбары — и ни одна никогда не слышала ни о каком Томасе Шварце. Господи, ну и бабы, скажу я вам! Едва не оторвали мне все пуговки на брюках. Да, у Фойерхана есть вкус… И долги тоже!

— Еще что-нибудь выяснили? — зевая, спросил Манхардт.

— Ничего. Фойерхан, судя по всему, гуляка, но с добрым сердцем. Золотая душа, которой все прощается. Разыгрывает плейбоя, богему. Затхлое мещанское окружение его не устраивает, но, безусловно, он не принадлежит ни к какой оппозиции. Не курит, но изрядно пьет. В июне был в Сен-Тропезе, в июле, кажется, в Тунисе. Работа? То тут, то там, но нигде долго не задерживается. Анти утверждает, что время от времени он обслуживает и богатых вдов, чтобы поправить финансовое положение. Да, пока не забыл: Клаудия знала, что он собирался в Гермсдорф.— Кох замолчал и налил бокал лимонада.

Манхардт чертил карандашом в блокноте схему железнодорожных линий. «Нужно бы купить модель железной дороги»,— решил он и зажмурился. Профессия его — дерьмо. Просто невозможное. Когда не находили виновного, он злился на себя и на весь мир. Но когда ловили, ему становилось жаль беднягу, он начинал сомневаться в правоте общества и его законов. Ну как он мог выбрать такую стезю!… Он просто не решился противостоять отцовской воле. Хотел было поступить в большой электротехнический концерн, но там ему сказали: «Нам нужен человек целиком!» — и это вызвало в нем первобытный ужас.

Он ни за что не мог себе представить профессию, которой стоило бы посвятить всю жизнь без остатка. И в результате стал полицейским чиновником; ему казалось, что так он обеспечит себе и спокойную работу, и свободное время. Ведь у него хватало увлечений: шахматы и модели железных дорог, легкая атлетика и футбол, южноамериканские романы и живопись Миро. А теперь? Каждый день сверхурочная работа, и главным образом по ночам. И хотя вел он себя явно незаинтересованно, вяло и просто не слишком умно, из года в год поднимался все выше — до должности криминального комиссара. Разумеется, среди слепых и одноглазый король, а кто из гениев пойдет в полицию? Ну и вот… Оставалось ему только утешение, что, по крайней мере, заработка хватает, чтобы прокормить жену и детей. Но что с того, что Элка и Минни подрастают? Лет через десять-пятнадцать будут корпеть за письменными столами над столь же идиотской работой…

Отвратительный трезвон черного телефона вырвал его из задумчивости.

— Побудка! — воскликнул Кох.

Манхардт подтянул телефон, поднял трубку и устало отозвался.

— Это Маргарет Фойерхан. Простите, что беспокою, но… Я хотела поскорее сообщить вам, что приятеля моего сына зовут не Шварц, а Швандт, понимаете? Томас Швандт. Я только что нашла его открытку из Ниццы. Мне очень жаль, что…

— Мне тоже,— холодно буркнул Манхардт.— Надеюсь, ваш сын не заплатит за эту ошибку жизнью!

— Боже, герр комиссар! Нельзя же… Вы не можете…

— Сделаем все, что в наших силах, фрау Фойерхан,— сказал Манхардт. Потом с иронией добавил: — А если вам что еще придет в голову, звоните нам, ладно?

— Ну разумеется! Но и вы мне сразу позвоните, если…

— Непременно. До свидания, фрау Фойерхан.— Манхардт повесил трубку и покачал головой. Его люди работали даром свыше пяти часов… В приступе ярости он схватил дырокол и швырнул его в корзину.— Корова чертова! Парня зовут Швандт, а не Шварц. Томас Швандт!

— Посмотрим, повезет ли нам с ним больше…— Кох вышел, чтобы покопаться в картотеке.

Манхардт встал и несколько раз вздохнул поглубже. Невозможно! Вечно он выходит из себя и теряет контроль. И притом вечно утверждает, что история его не волнует. Но больше всего его раздражало то, что типов вроде Фойерхана он просто ненавидел. Недаром вырос в чиновничьей среде, где его двадцать лет приучали к определенным нормам. При мысли о Фойерхане у него словно что-то включалось в голове. Сексуальный маньяк, бабник, плейбой, жи-голо… Такой вот тип когда-то отбил у него невесту. А теперь ему предстоит почетная обязанность спасать его. Ну что же, герр Манхардт, такова жизнь!

— Послушай, есть! — ворвался сияющий Кох, размахивая листком из картотеки.

— Радость, прекрасная радость Господня…— промурлыкал Манхардт.

— Томас Швандт, родился второго октября 1938 года в Берлине, шофер по профессии, два ареста: угон автомобиля и ограбление бензоколонки. Живет… гм… Берлин — Бритц, Буковская набережная, кооператив «Золотой дождь». Ну что скажешь?

— Слишком красиво, чтобы быть правдой! И ни одна из приятельниц Фойерхана не знала о Томасе Швандте?