Неудача его раззадорила. Чистая случайность, черт возьми! И Бутен тут совершил свою главную оплошность, о которой потом долго сожалел. Ему надо было бы не спешить, отступить, подумать. Ведь русский ушел от его броска мгновенно, точно среагировав на атаку, защитился лучшим способом — сделал шаг в сторону с поворотом к противнику, провел знаменитый сайд-степ, который сразу же показал уровень мастерства. Не назад, не отскочил, а именно в сторону и вперед, заняв лучшую позицию для атаки. Странно, что он тогда же не нанес нокаутирующего удара, ведь Бутен был весь раскрыт и к тому же потерял устойчивость.

Но все это пришло ему в голову потом. А сейчас Алекс, резанув взглядом по русскому, сбычившись, рванулся вперед, рассчитывая смять и подавить его своими тяжелыми ударами. Уж он-то знает, как и куда надо бить!.. Но в тот же миг голова Бутена неестественно дернулась в сторону, словно наткнулась на непреодолимое препятствие, в глазах брызнул веер разноцветных звезд, а в ушах послышался такой звон, словно внутри головы разорвалась граната…

Очнулся Бутен на полу. Приподнявшись на непослушных руках, он удивленно обвел туманным взглядом гудящий от ликования зал, увидел склоненного над собой рефери, который взмахом руки отсчитывал секунды:

— Семь… Восемь…

Бутен тряхнул головой, словно хотел сбросить тяжесть, оцепенение, облизнул пересохшие губы. Ему было все равно, вставать не хотелось. Но тут до его сознания дошла обжигающая мысль: проиграл нокаутом!.. Проиграл, значит, потерял заработок… Надо вскочить, принять боевую стойку!.. Однако он себя успокоил — ведь никаких предварительных условий не ставил. Все одно — выиграл, проиграл, значения не имеет. И попытался улыбнуться. Русский стоял в своем углу и смущенно, растерянно смотрел на Бутена.

— Десять! Аут!..

Рефери крупным шагом подошел к Миклашевскому и поднял его руку в знак победы. Кафе аплодировало, шумно стреляли бутылки шампанского. А германский офицер, инициатор матча, с бутылкой в руке двигался к помосту.

— Ахтунг! Минуту внимания!

Рефери услужливо подошел к канатам, улыбаясь обер-лейтенанту.

— У вас замечательный боксер, господин офицер!

— Знаю, — оборвал его Клюг и стрельнул сухим взглядом по лицу рефери. — Давай на ринг другого!

— Что вы сказали?.. Я вас не совсем понял? — Рефери уже не улыбался.

— Давай второго боксера! Сюда, на ринг… Понял? Русский будет сражаться и с другим!..

4

С моряком Эмилем Лефором поединок протекал более ровно, он изобиловал острыми моментами и стремительными атаками, боксеры передвигались по всей площади ринга, демонстрируя быстроту ног и завидную выносливость. Бой был красивым, и зрители не раз награждали боксеров аплодисментами. Казалось, на ринге встречались два равных по силе и умению спортсмена и каждый стремится показать себя с лучшей стороны. Оба не скупились на удары, однако и умело защищались: в воздухе мелькали черные перчатки, тела спортсменов блестели от пота.

Но те из посетителей кафе, которые разбирались в боксе, особенно боковые судьи и рефери матча, видели неоспоримое превосходство русского боксера. Он в первом же раунде, переиграв соперника, провел пару сильных встречных ударов, от которых Лефор еле устоял на ногах. При таких ситуациях профессионалы тут же использовали такой благоприятный момент и бурным натиском стремились кончить бой в свою пользу. Противник-то открыт! Однако Миклашевский не стал атаковать открытого и явно в состоянии «гроки» соперника, потерявшего ориентир в пространстве и «поплывшего в тумане»… Игорь после этого лишь имитировал удары, передвигаясь по рингу, давая возможность Лефору прийти в себя. Тот сразу понял и оценил благородство русского боксера. В голубых глазах француза растаяли колючие льдинки напряжения и появилась дружеская теплота. На широком лице (Игорю никак не хотелось верить, что перед ним француз, уж больно он смахивал на добродушного, слегка курносого парня из Рязани) появилась улыбка. А когда они после перерыва начинали следующий раунд, Лефор сам пожал перчатками руки Миклашевскому и тихо произнес:

— Мерси, камрад!

Игорь ответил на пожатие, и они этим незаметным жестом как бы установили между собой джентльменские отношения. Однако это ни в коей мере не сбавляло напряжения матча. Чемпион французского флота еще несколько раз пытался перехватить и вернуть себе инициативу боя, однако хозяином положения оставался Миклашевский. Он диктовал ход поединка.

Встреча закончилась так же спокойно, хотя преимущество явно было на стороне Миклашевского.

— Слава солдатам фюрера! — кричали немцы. — Слава солдатам фюрера!

Миклашевский сразу узнал голос обер-лейтенанта. Как он в те минуты был далеко от Игоря!.. Канаты ринга стали границей между мирами, между настоящим и недавним прошлым. Ринг возвращал Миклашевского в родную спортивную стихию, был как бы маленькой частицей родной земли. Ему хотелось подольше оставаться на этом неровном квадрате за тремя рядами канатов. Но надо было поворачиваться, надо было улыбаться.

Едва судья поздравил Миклашевского с победой, боксеры обнялись и под аплодисменты зрителей покинули ринг, удаляясь в небольшую комнату за помостом, служившую раздевалкой. Тем временем Бутен с зеленой шляпой в руках обходил столики. Зрители бросали в нее деньги.

…Миклашевский долго и с наслаждением плескался под краном холодной водой, смывая пот и усталость. Секундант Лефора подал ему широкое банное полотенце, весело подмигнул:

— Прима!..

В раздевалку заглянул грузный старшина батальона Лорен, глаза его осоловело блестели, мундир расстегнут.

— Миклашевский, ты скоро? Капитан Беккер ждет, и мы все… Понимаешь, в горле пересохло!.. Без тебя не идет!.. Выходи скорее! Гауптман заказал жареных цыплят под винным соусом…

— Через минуту приду.

— Ждем, ждем! Откупориваем бутылки!

Старшина, который секундировал Миклашевского, считал себя причастным к его успеху и потому чувствовал себя тоже героем дня.

Вслед за старшиной в раздевалку ввалился Бутен, держа на вытянутых руках фетровую шляпу, наполненную смятыми денежными купюрами разных достоинств. Следом за ним официант нес тяжелую корзину вина. Тут же появился и рефери, переодевшийся в черный вечерний костюм.

— Это ваше, — произнес Бутен, выкладывая перед Миклашевским на столе содержимое шляпы. — Победителю принадлежит все!

Лицо Бутена со следами боксерских шрамов было темно-пунцовым, он уже успел пропустить несколько рюмок и был навеселе.

— Франция приветствует русского боксера!

Миклашевский пересчитал франки, разделил их на три равные доли. На него смотрели с удивлением: что будет дальше делать? А Игорь одну долю дал Бутену, другую Лефору.

— У нас был товарищеский матч, а не соревнование, не турнир. Мы все трое одинаково потрудились, — сказал Миклашевский. — Бокс — тяжелая работа. Здесь нет ни победителей, ни побежденных. Мы просто боксеры. Поэтому я делю наш заработок на троих.