— Ох ты… — Рузиль в очередной раз удивился. — Надеюсь, они подумали об оплате моих услуг? — он улыбнулся. Это была лишь шутка.

— Я не владею подобной информацией, — смутился Эрик.

— Шучу, — заверил писатель.

Юля с непониманием посмотрела на мужа.

— А я бы на твоем месте не шутила в таком деле, — высказала свое мнение вторая половинка Рузиля.

— Но ты не на моем месте, — отрезал он, вспомнив о названной в такси сумме. Шестьсот миллионов… Откуда такие деньги? Неужели только от продажи книг? Быть такого не может.

— Кстати, а откуда ты знаешь о сумме на депозите?

Юля покачала головой.

— Дорогой, я твоя жена, а не девушка с улицы. Между нами никогда не было секретов.

Юля смотрела на него как-то странно. С подозрением. Что-то не так с ее мужем. У нее возникло ощущение, что Рузиль стал слишком забывчив.

— Вы будете что-нибудь заказывать? — осторожно поинтересовался Эрик. Он уже устал слушать эти семейные разговоры. Вообще не любил быть свидетелем диалогов клиентов. Лишняя информация для ушей.

— Как всегда, — сделал заказ Яхудин, даже не глядя на официанта. Он воззрился на Юлию, которая тоже не отводила от него взгляд.

Эрик недоуменно посмотрел на своего клиента, но ничего не сказал. Лишь что-то записал у себя в блокноте и откланялся.

— Как здесь красиво! — Юлия оглядела богатый интерьер ресторана. — Не знала, что ты здесь часто бываешь, — она заинтересованно посмотрела на мужа. — Ты мне не говорил, что ходишь писать именно сюда.

Не любил он врать, очень не любил.

Но, скажи он сейчас правду, все равно не поверит.

Неужели она не видит, что он сам здесь впервые?

Эх, Юля-Юля…

— Да я тут был всего пару раз, — с тем же любопытством оглядывая зал ресторана, заявил Рузиль. — Я уже не помню, когда в последний раз сюда заезжал…

Рузиль выразительно посмотрел на жену, как бы пытаясь внушить ей: «Господи, неужели ты не поняла, что я тут первый раз?!»

Он, быть может, и первый… А тот, кто в жил в его теле двадцать пять лет, наверняка бывал здесь.

Возможно, не один.

При этой мысли Рузиль побледнел.

Вдруг Юля взяла его за руку и заглянула в глаза, будто пытаясь разглядеть его душу.

— С тобой что-то происходит сегодня, — взволнованно произнесла она. — Ты ведешь себя как-то неестественно. Я чувствую.

И что она хочет услышать?! «Да все нормально, дорогая, я просто ни хрена не помню. Двадцать пять лет жизни будто в унитаз смыли».

Нет, такая правда ей ни к чему.

И опять придется лгать.

— Кажется, у меня творческий кризис, — Рузиль отвел глаза.

— С чем это связано? — он чувствовал, что Юлия переживает за него. Так смотрит… Боже, ну зачем он ее обманывает? — Ты изменился за один день. И это называется творческим кризисом? Что с тобой?

— Юля, я просто хочу провести романтический ужин с тобой. Давай не будем копаться в моем внутреннем мире?

Юля тут же убрала руку.

Отдернула, можно сказать. Будто его рука — это обжигающий огонь, а не человеческая плоть.

— Не обижайся, милая, — Рузиль с мольбой посмотрел на нее.

— А ты такой же черствый, — жена с укоризной посмотрела на него. — Всегда только о себе думаешь. Пойду, носик попудрю, — она встала из-за стола и двинулась в сторону дамской комнаты.

Рузиль вновь оглядел зал. За одним из столиков он увидел мужчину, который почему-то сидел один. Этот брюнет с брюшком внимательно смотрел на Рузиля, и они встретились взглядом.

Рузилю этот взгляд не понравился. Да и в общем, этот человек почему-то показался подозрительным. И дело вовсе не в том, что он сидел за совершенно пустым столом.

В его взгляде было что-то зловещее. Даже когда он приветливо улыбнулся и помахал рукой.

Рузиль оглянулся. Быть может, этот незнакомец обращался вовсе не к нему? Но, увы, столики за спиной были пусты. Все посетители выбрали места в центре зала. Рядом с входом никто сидеть почему-то не захотел.

Рузиль смущенно улыбнулся незнакомцу и тоже помахал рукой.

Тот встал и направился к столику писателя, отчего у того почему-то в горле пересохло. Чего надо этому типу?

Когда тот приблизился, писатель увидел у него в руках книгу. Но откуда она взялась?! Рузиль готов был поклясться, что никакой книги в руках у незнакомца еще минуту назад не было.

— Здравствуйте. Вы ведь Рузиль Яхудин? — стеснительно спросил незнакомец.

— Да, — ответил тот, внимательно разглядывая мужчину. Быть может, не стоило пялиться на него так открыто. Дурной тон. Но Рузилю все равно. Должен же он понять, кто перед ним.

Это был мужчина средних лет, с сединой в волосах. На пальце не было кольца, что говорило о его холостятской жизни. Хотя, быть может, этот человек просто не носит кольцо? Грузный, с брюшком, высокого роста и в плаще. Ему еще шляпу, и стал бы точной копией сыщика из романов Агаты Кристи.

Вот-вот, и он скажет: «Мне нужно задать вам несколько вопросов».

Но нет, незнакомец лишь представился:

— Вадим Костин, ваш постоянный читатель.

— Приятно познакомиться! — Рузиль слегка удивился. Он поднялся и предложил Вадиму присесть.

— Нет-нет, я видел, что вы с дамой, поэтому много времени не отниму. Хотел лишь автограф взять, — читатель протянул писателю книгу.

Сначала Рузиль решил, что это его книга, но, увидев обложку, на которой мужчина на фоне космоса за миг до поцелуя взял свою возлюбленную за подбородок, понял, что не имеет к его книгам никакого отношения.

«Время жить» — гласило название, а написал ее Тимур Омурбеков.

Это имя было Рузилю знакомо.

— Но это не моя книга, — произнес он.

Вадим лишь снисходительно улыбнулся.

— Вашей книги с собой не оказалось. Вы можете что-нибудь написать на этой. Это не столь важно.

Для нынешнего Рузиля это был первый автограф.

— А что мне написать?

— Что хотите, — Вадим загадочно улыбнулся.

Рузиль написал пару дежурных фраз, которые знал из фильмов о писателях. Хотя, странно… Фильмы он помнил, а прошлое свое — нет… Он сам удивился этому факту.

— Спасибо. Приятного вечера! — Вадим вновь улыбнулся и вернулся за свой пустой столик.

Рузиль задумчиво смотрел ему вслед.

— Все хорошо? — в этот момент подошла Юлия.

— Да, конечно, — кивнул он, посмотрев на жену. Каждый раз, когда он смотрел на нее, понимал, что ему досталась самая красивая женщина в мире. Как она еще может ревновать? Никакая певица не сравнится с ней.

— Ко мне читатель подходил. Автограф брал, — пояснил Рузиль.

Им принесли то, что обычно он заказывал. Это был грибной суп. Две порции. И бутылка шампанского.

Да уж…

— Ты пьешь, когда пишешь? — удивилась Юля.

Рузиль хотел уже подтвердить это, но Эрик торопливо вмешался:

— Это подарок с того столика, — он указал в сторону Вадима.

Тот отсалютовал Рузилю, внимательно наблюдая за происходящим со стороны.

— Читатели тебя спаивают, — развеселилась Юлия. — Ну и меня заодно.

Им открыли бутылку шампанского. Выпив за их семью, они забыли обо всем.

— А помнишь, как мы познакомились… — Рузиль специально поднял эту тему. Нужно было узнать хотя бы это.

— О, это было так… обыденно… Никакой романтики, да?

Рузиль напрягся. Похоже, от него уже ждут историю знакомства, о которой он и понятия не имел.

— Я подошла к тебе на презентации твоей книги, чтобы ты ее подписал. А ты узнал меня. Я была твоей постоянной читательницей, но мы никогда прежде не виделись.

— А как же я тебя узнал? — видимо, шампанское дало ей в голову, и Юля уже не понимала, что ее просто допрашивают.

— Мы же с тобой переписывались некоторое время, але! — она хлопнула его по руке. Рузиль едва не выронил ложку.

После спиртного захотелось есть. Хотя, конечно, грибной суп — не лучшая закуска для шампанского.

— Да, точно! — он притворился, будто вспомнил эту историю. Но как жаль, что все воспоминания мертвы. Никакие смутные образы не посетили его пустую память, и от этого Рузиль чувствовал себя неловко.

Притворяться, будто что-то помнишь — это еще хуже,