— Да знаю я… — Глава безопасности скривился, как от зубной боли. — Каждый раз мне докладывают, а я потом должен, как Жучка, задравши хвост, чесать в Кремль. А там любой говнюк из администрации президента смотрит на тебя, как солдат на вошь… Только бы подставить, только бы на своего поменять, бляди…

— А меня не дергают?! — перебил его главный милиционер. — Но что характерно: все диагнозы, все результаты вскрытий, что за бугром, что у нас в ЦКБ или еще где, как под копирку: «разрыв аорты», «мощное кровоизлияние в мозг», «коронарная недостаточность — остановка сердца»… Была парочка «поражений легочной артерии».

— Это же просто смех! Вот такой жучила везет там в Италию полсамолета охраны, а через недельку эта же охрана везет его обратно домой, в Россию. И «прикид» у него такой новенький, по последней итальянской моде — цинковый. «Груз двести», и только… Олигархи перебздели, как шавки! Дальше Истринского водохранилища никто отдыхать уже не ездит…

Рассмеялись два бывших опера, налили по граммульке, выпили. Закусили икоркой, переложили пивком. Не каким-нибудь, а из самого города Мюнхена!

— Мои считают, что это «заказы».

— Мои — тоже.

— Только вот как они выполнены?!

— А хрен его ведает! География разбросанная, а «замочены» все одинаково! Что в Сан-Диего этот нефтяник наш… Ну как его? Ты его знаешь!.. Что в Буэнос-Айресе — тот, помнишь? Все в губернаторы рвался… Всего три-четыре варианта смертей — без малейших следов насилия. А за каждым трупом — сотни миллионов долларов!!!

— Вчера — последний случай, где бы ты думал?! В Канберре! В Австралии… Чего туда этого делаша понесло? Он же «газпромовец»! А кенгуру можно было и в зоопарке посмотреть… Мы подняли их прошлые медицинские освидетельствования — никаких предпосылок! Все померли абсолютно здоровенькими!..

— Это-то понятно — те, кто сидит на таких деньгах, очень даже берегут себя. Все хотят прожить подольше. Но вот что настораживает: из семнадцати «жмуриков» девять сановных покойников — жесточайшие конкуренты восьми остальных убиенных! Как будто они у Господа Бога друг дружку «заказывают»!..

— Вообще-то… — задумчиво произнес директор безопасности и нацедил по рюмочке. — Если заглянуть в нашу картотеку и повнимательнее почитать информацию на всех этих покойничков, так можно подумать, что это элементарные «бандитские разборки». Только в Москве или Питере их взрывают и расстреливают, а за границей культурненько — инфарктик, инсультик, разрыв аневризмы аорты.

— Будь здоров!

— И ты также…

Закусили маленькими огурчиками-корнишонами. Покурили…

— Может быть, какая-нибудь «химия», имитирующая все эти инфаркты и инсульты? Не ваша разработка? Раньше-то в ГБ классный отдел был по этим «хохмам», — сказал милицейский министр.

— У меня и сейчас там не слабаки работают. Нет, это не наши. Ты пришли-ка официальный запрос на мое имя на получение закрытой информации по этим типам. Типам-трупам… Я дам команду. Сам и проглядишь. На этих покойничках столько висит — волосы дыбом! И чем богаче и уважаемей — тем страшнее. Отъехать бы лет на пятнадцать назад, каждого можно было бы без суда и следствия к стенке поставить! Безошибочно.

— А то я не знаю… — вздохнул главный милиционер страны. — Но не сами же они так ОДИНАКОВО помирают?! Может, и правда Господь за все их грехи порчу на них насылает?…

— Ну, все… — обреченно вздохнул директор безопасности России. — Как президенты начали по церквям бегать и креститься на образа и телекамеры, так и министры стали хер знает во что верить! Наливай, раб Божий!..

— Подожди, подожди…

Главный милиционер невидяще уставился сквозь своего давнего дружка в не очень далекое прошлое.

— Ты помнишь профессора Катина Валерия Павловича, начальника кафедры судебно-медицинской экспертизы в нашей академии? Такой небольшого росточка полковник, доктор наук, лауреат Госпремии…

— А как же! Мы же с тобой на четвертом курсе в почетном карауле стояли, когда его хоронили. Жена его еще тогда на кладбище сознание потеряла, чуть в могилу к Валерию Павловичу не свалилась… Конечно, помню!

— А помнишь, как он всегда говорил: «Биомеханические и биоэнергетические возможности человека неограниченны!»

— Коронная фраза старика…

— А его рассказ про детский дом во время войны помнишь? Как на его глазах один пацан — года на три, на четыре постарше его — ВЗГЛЯДОМ УБИЛ двух «отморозков»?…

— Помню. Только помню еще, как мы тогда ржали над этой научной фантастикой! Мне и сейчас смешно…

— А мне — нет! — оборвал директора российской безопасности милицейский министр. — Наливай! Не сиди сложа руки…

* * *

На приемах в генеральном консульстве России в Мюнхене Михаил Сергеевич Поляков был всегда желанным гостем.

Каждые три-четыре года менялся консульский состав, и дипломаты, уезжавшие в Москву в распоряжение МИДа, вместе с делами передавали вновь прибывшим счастливцам дипслужбы и ту часть русской интеллигенции, проживавшей в Мюнхене, к которой у соответствующих российских органов не было никаких претензий.

В этой крайне немногочисленной компании был и известный карикатурист и превосходный иллюстратор детских книжек М.С. Поляков.

Не эмигрант, ценой многих унижений уехавший из своей страны в чужую по соображениям экономическим, авантюрным или из животного инстинкта самосохранения — уберечь детей от кондового, паршивенького антисемитизма, — а просто очень известный русский художник, которому на старости лет захотелось пожить в Германии, и Германия была этим польщена…

Спустя года два-три поток газетно-журнальных славословий о «художнике-сатирике Михаэле Полякове» несколько поубавился. Выставки затухли сами собой, издательства «обещали позвонить», но…

Виной тому было много причин. Отнюдь не творческого характера.

Тут «сработали» и развал Советского Союза, и смена обожаемого в Германии «Горби» на «непредсказуемого» Ельцина, и московский расстрел собственного парламента, и чехарда с премьер-министрами, и незащищенность иностранных инвестиций, и крушения финансовых «пирамид», и вторжение русского бандитизма в европейско-американские пределы…

Что позволило чуть ли не все преступления на земном шаре, к совершению которых имели отношение, как пелось раньше, «дети разных народов…», теперь свалить на пресловутую «русскую мафию».

А вот совсем недавно, примерно год тому назад, будто мадам Судьба приоткрыла какие-то небесные шлюзы и на Мику Полякова хлынула вторая волна мировой популярности!

Как только Альфред по СВОИМ КАНАЛАМ, выстроенным им же по принципу примитивнейшего, но абсолютно не подконтрольного идиотизма — некой смеси цифр газетных «Служб знакомств» с риэлторскими объявлениями о продаже недвижимости по всему миру, получал очередной «заказ» не менее чем за миллион долларов (половина — при заявке на «заказ», вторая половина — после его «исполнения» в течение суток) и они вылетали куда-нибудь в Австралию или Аргентину, Мика обязательно брал с собой альбомы и делал в этих странах веселые, прелестные, очень ироничные зарисовки чисто этнографического и жанрового характера.