С. В. Каменский

Напиши что-нибудь, пока я мою голову

«Грядущие дни не сулили ничего хорошего. Запас провизии иссяк, а пятка левой ноги зудела от впившегося в неё гвоздя».

— Ничего-ничего, — подумал главный герой моего короткого рассказа. — Прорвёмся!

— Ничего-ничего, — подумал я. — Придумаю что-нибудь.

Он находился в пустыне, а я сидел в кресле и, казалось бы, каждый жил своей жизнью, но в этот момент возникала незримая связь между мной и героем моего маленького шедевра.

— Ну и что будем дальше делать? — спросил герой.

— Я хочу курить. Мне НАДО покурить! — подумал я и потянулся за очередной сигаретой.

— Ты много куришь, — нахмурился протагонист. — Говорят, это вредно.

— Да иди ты! Я хочу, и мне надо, и я буду. У меня, между прочим, кризис.

— Среднего возраста?

— Творчества, блин! — я стиснул зубы и не стал брать сигарету.

Ничего-ничего… ничего… ни… че… го…

— Может, я куда-нибудь пойду? — спросил он меня.

— Иди куда хочешь, — пробормотал я себе под нос.

— Ну… Я пошёл! — решительно сказал герой и уныло побрёл, прихрамывая.

— Э! Ты куда?! — спохватился я.

— Не знаю. Может, нарвусь на неприятности, будет повеселее. Мне, думаешь, так здорово в пустыне без еды и с парой капель воды. Пятка болит ещё, — поморщился герой и потряс ногой, будто вытряхивал песок из штанины. — Спасибо, что не прострелили.

— Пока нет, — улыбнулся я.

— Что значит «пока»? — вскрикнул мужчина. — Пока? Нет! Я, пожалуй, сваливаю из этой книги! Ищи другого героя.

— Не книги. Это маленький рассказ. Меня девушка просила написать, пока голову моет, а я не знаю о чём написать.

— Ещё и не книга. Зачем тебе это вообще тогда?

— Ну, как тебе сказать? Понимаешь, попросили. Девушка моя попросила. Как тут не написать-то…

— И сразу пятку мне поранить решил. Ну, спасибо тебе! Низкий поклон тебе!

— Извини. Я хотел, чтобы начало затягивало.

— С таким началом меня затянет только в могилу.

— Ну-ка, не бздеть!

Мы обменялись решительными взглядами и не менее решительно зашагали по пустыне.

— Куда идём? — спросил герой.

— Вперёд, — неуверенно написал я.

Герой вздохнул и обречённо поплёлся следом за мной.

— Долго ещё?

— Пару сигарет, наверное, — ответил я. — И дойдём.

«Внезапно раздался выстрел, и на землю камнем упала неизвестная, но явно хищная птица».

— Это чёйто, — пнул птицу герой. — Кто стрелял?

— Да я не придумал ещё, но кто-то хороший.

— Хорошие без предупреждения не стреляют, — деловито заявил мужчина, и пнул птицу ещё раз. — Жирная… И еды как раз нет. Почти.

— Так разделай и приготовь, — пожал я плечами.

— Можно без всей этой тягомотины? Ну, пожалуйста. У меня нога болит. Ты мне пятку поранил! ТЫ!

— Ладно. Ладно.

«Если бы не застреленная неизвестным снайпером сочная птица, он бы так и околел от голода, блуждая по пустыне. Для профессионального охотника разделка птицы не составила труда, как и разведение костра, и в итоге, через скорое время, дорожная сумка из кожи была забита аппетитными ломтями розового мяса».

— Вот за это спасибо. Действительно, чувствую себя героем! Профессиональный охотник! Здорово! — затараторил герой, уминая жареное мясо.

— Так. Мне уже спать пора, — вздохнул я. — Мы ещё встретимся?

— Тебе виднее. Лучше да, чем нет. В пустыне не очень весело, — вздохнул герой. — Да ещё и пятка эта.

— Ладно-ладно.

«Неприятные ощущения в пятке раздражали всё сильнее и герой, не выдержав, почти сорвал ботинок со своей ноги. Внезапно боль исчезла и… из ботинка выпал маленький камешек».

— А вот в чём было дело… Спасибо! Теперь лучше. Гораздо лучше! — обрадовался герой.

— Ну, спокойной ночи, мне спать меньше четырёх часов осталось.

— Ну, давай. Пока. Спасибо тебе, — улыбнулся герой. — До встречи?

— Конечно. До встречи.

И каждый пошёл своей дорогой. Я отправился чистить зубы, курить и спать. Именно в такой последовательности. А герой в самый дружелюбный город (расположенный в оазисе (в ста метрах от нас)), который он сразу не заметил.

***

«В самом дружелюбном городе, расположенном в оазисе, который он сразу не заметил, было многолюдно. На рыночной площади пахло специями, выпечкой и чем-то ещё».

— Это чем ещё там пахло-то? — поинтересовался герой.

— Не знаю, — пожал я плечами. — Чем-то…

— Хоть приятно пахло? — принюхался герой, и в животе у него заурчало.

— Видимо, да, — ухмыльнулся я. — Или ты редкий гурман. Ха!

— Я есть хочу, — пожаловался герой. — Смотри! Пирожок!

— О! Точно! Пойду, кофе выпью, — обрадовался я. — Пока перерыв.

— Какой перерыв?

— Обеденный! Я же на работе. Вот и пойду. Кофе попью с молоком и покурю. Пока возможность есть.

— Мало того, что ты несколько месяцев отсутствовал, так и опять уходишь, — надулся герой.

— Ну, так, жизнь она такая…

— Конечно! У вас, у авторов всегда так. Ты маленький рассказ написать хотел, пишешь сколько уже?

— С августа.

— А сейчас?

— Декабрь. Конец декабря, — произнес я и вымученно улыбнулся. — Скоро Новый год, кстати.

С этими словами я закрыл вордовский документ и пошёл отпиваться кофе. Сегодня у меня опять было полно работы. Население, как прорвало. И сегодня я снова не смогу уйти вовремя.

***

«Таинственный незнакомец выглянул из-за стены и вперился взглядом в нашего героя…»

— Хмм… Прям так и «вперился»? — поинтересовался герой.

— Ну… не знаю, может, «просверлил взглядом», как вариант, — пробубнил я.

— Не, сверлить меня не надо, мне камня в сапоге хватило. Долго не забуду.

— Бывает, да. Я тебе всё исправил же.

— Исправил, конечно, но впечатления сильные были. Как-то так.

— Ясно-ясно. Как сам?

— Нормально, что со мной будет-то?

— Ну, — протянул я. — Не знаю. Без понятия. Что вы, там, герои делаете, пока автор не дописал.

— Существуем. Мы всегда существуем. И до того, как вы начали писать и во время, и после. Мы никуда не уходим. Даже если мы погибаем, то живём дальше и можем воскреснуть. Или наша гибель окутывается тайной, и никто не знает действительно ли мы умерли или нет. Как-то так.

— Тебе виднее.

— Ну да. Я ж местный, — хмыкнул герой.

— Как тебя зовут, хоть?

— Да хрен его знает… Как автор назовёт, так и зовут.

— А на кого ты хотел бы быть похож?

— Не знаю. Удиви меня и читателей.

— Да попробуй вас удиви. Все такие прошаренные. Много чего знают, читали, слышали, видели, а я один. Все вокруг эксперты! Один я лошара на всей планете. Я даже не публиковался никогда. Я даже не уверен, что моё произведение кому-то понравится.

— Мне пока норм, — пожал плечами герой. — Считай, что кому-то понравилось. Уже не плохо, да?

— Ничего так, — согласился я, — не самый плохой