учителя, словами:

"Здравствуйте! Теперь доходы

Будут к вам рекою течь!

Мы научим вас в туманных

Выраженьях строить речь

Так, что правду от обмана

Слушатель не отличит.

В управленческих палатах

Вам работать предстоит.

Очень многим депутатам

Помогло искусство наше.

Взносов нам от вас не надо;

Быть усердным, — вот, что важно.

На уроки ждём вас завтра.

Каждый день мы будем рады

Расширять ваши познанья.

А пока что, до свиданья." -

Так наставники сказали

И развеялись в тумане,

Испарились вместе с зданьем.

Дальше паренёк идёт,

В следующий дом заходит;

Там давно набор идёт

На учителей истории.

Взносов тоже им не надо;

Да и базовых познаний,-

Без экзамена там рады

Принимать, было б желанье.

Всюду оказались школы,

Через каждые два метра,

И везде его готовы

Сразу принимать в студенты.

Он уже устал ходить,

Когда вспомнил вдруг про почту.

"Надо мне туда спешить!

Тётя говорила, срочно

Надо письмецо отправить!

Тяжело с двумя ногами;

Вот бы мне ещё шесть лапок.

Пауком сейчас я стану!"

И, действительно, успел

На восьми ногах в почтампт.

Не бежал он, а летел;

Поскорей хотелось штамп

На конверте получить,

Мчался Кафка во всю прыть.

И вот вбежал на почту он,

И думает: "Как же мне быть?

Сейчас отвешу им поклон,

Но не смогу проговорить

Ничего… Зря пауком

Захотел я стать сегодня;

Не способны насекомые

Молвить внятным языком.

Люди тут стоят кругом

Серьёзные и незнакомые.

На почту я зайду потом.

А пока отправлюсь в школу

Абсурда, — выдадут диплом

Мне мгновенно; буду я

Рассказы странные писать,

И даже, может быть, романы

Сочинять чуть позже стану,

И кто-то будет их читать."

Поэтов нет

Поэтов нет, лишь рифмачи остались,

Ушёл давно изящной лиры цвет;

А новые, слагать стихи стараясь,

Клепают незатейливый куплет.

И критики ведь нет к самим себе,

Работою искусною считают свой бред.

Где есть живой поэт, скажите мне?

Мощь творческая спит, поэтов нет…

И я, увы, рифмач,

Но мчатся мысли вскачь

И изложить их тороплюсь,

И мнится мне, что я ловкач

В созвучии словесном. Тесно

В коробке черепной смешным идеям

И мы плескаем их так, как умеем

В тетради, на экраны ноутбуков;

Наверное, надеемся, что внуков

Мы удивим посмешищем своим.

Смахнуть словесный грим, — и мысль убога,

А там, где мысль — там не хватает слога.

Вот если бы и то, и то враз сочетать,

Тогда, действительно, поэтом можно стать…

Я пиво пил и набросал куплет,

Но стал ли я от этого поэт?

Особенно тяжёлый случай с теми,

Кто рифмой одержим, как на системе

Подвисший наркоман, — не дремлет

В нём потребность — выжимать

Сухие строки из себя, и звать

Работою тяжёлой рифмоплётство;

И ведь часами он сидит, серьёзно

Из слов мозаику запутывая, сам

Не понимая, что выходит хлам.

«Поэтов нет» — так назван сайт не даром;

Где люди, творческим пожаром

Воспламеняющие дух среды?

Увы, это не я, не ты…

А будут ли они?

* * *

Люблю писать экспромтом

Весёлые стишки,

Рубить одним аккордом,

Срывая пол башки

Писателям великим,

Которые за час

Пять строчек не осилят,

Но в профиль и анфас

Известны, популярны,

А, как бы, чуть бездарны…

Они шлифуют слог,

Корпят над написаньем,

Но редко выйдет прок

Под этим "выжиманьем".

Всё гладко и красиво,

А не найти Шекспира

И Пушкина средь них.

Точёный, пресный стих,-

Вот резюме для них.

Речь ветра

Мать Земля породила плоды,

Богат годовой урожай!

Мы трудились с начала весны

И до осени; зиму встречать

Будем с полными закромами.

Нам надолго теперь пропитанья

Хватит. Иди, и с богами

Побеседуй; костры разожги,

И поднимет клубящийся дым

К небесам благодарность славян.

Кровью жертв плоть земли окропи,

Белый пепел отдай в дар ветрам.

Отправляйся на поле один,

Никого не бери на обряд.

А когда возвратишься назад,

Обо всём, что слыхал, расскажи;

Духи правду тебе говорят.

И пошёл старый волхв вдоль межи

Семь огромных костров разжигать.

Кровь трёх коз по земле расплескал

И молиться стал мудрым богам:

"Мокошь-мать и Ярило-отец,

Принесли вы обильный приплод!

Сыты — сеятель, пахарь и жнец,

Процветает наш вольный народ!

Благодарность пришёл я воздать

Вам от вятичей. Доброе жито

На полях мы сумели собрать;

Вы в довольстве позволили жить нам.

Вождь велел мне спросить вас о том,

Что случиться должно в этот год;

Хорошо ли мы дни проживём?

Счастья ждать, или тяжких невзгод?"

Зашумел ветер в поле пустом,-

Дым костров стлаться стал по земле;

Ветер выл сотней злых голосов:

"Не спастись вам от распрей и бед,

К роду вятичей хмара идёт!

Ярым пламенем будет гореть

Война! Лихо страшное ждёт

Ваш народ! Чёрный ворон найдёт

Добычу себе в ваших землях,-

След кровавый на трёх поколеньях

Он оставит. Таков будет год

Грядущий. Пеките блины,

В дар богам приносите свой скот,

Но и этим не сможете вы

Беду отвратить; ничто не спасёт

Вас от брани ужасной кровавой.

Вы должны воевать постоянно;

Плуг и меч боги дали славянам,-

Год — пахать, год — предел расширять.

Не устанет Перун громыхать;

Гром войны вас к почёту и славе

Приведёт. А Сыра Земля Мать,

Кровью вздобренная, напитает

Чад своих. Бесконечная рать

На века всех славян ожидает."

Меч

По наковальне молот бьёт,

Мех яро пламя раздувает, –

Кузнец клинок в огне куёт,

Сталь в пекле горна закаляет.

Рождается металл войны,

Меч обоюдоострый, звонкий;

Ему крушить, ломать щиты

И плоть срезать на ломти тонки.

Он кровью землю напоит,

Народу вотчины расширит;

И долго будут помнить вид

Его в мятежном, грозном мире.

Века прошли; меч крепко спит

В степи, в заброшенном кургане.

Но, как и прежде, говорит

Война под громкий рокот стали.

Сон

Горит багровый небосклон,

Небо сделалось кровавым,

В облаках зияют раны;

В ярком зареве мой дом.

Закат эпохи вижу я

В сновидении тревожном;

В яром пламени огня

Погибает всё. О, Боже,

Продли мгновенья бытия,

Не губи подлунный мир!

Ты мудрым словом сотворил

Его; так пусть воля Твоя

Благосклонной будет к нам.

Ты наш Бог, а мир — Твой храм.

— Нет, (Господь мне отвечал);

Земля — владенье сатаны,

И с ним вы все обречены

Плачевный обрести финал.

Образ зверя, а не Бога

В человеке начертал он;

Вами управляет дьявол.

В ад