вот теперь – прозрачно и светло.

Голубизна небес – какой-то хрусткой,

Изысканно крахмальной чистоты.

Я радуюсь зиме душою русской –

По мне снежинки то же, что цветы.

Как вкусен чай, когда кругом сугробы!

Какие сказки в голове кипят!

И счастье, как медведь, в тепле утробы

Сопит, смотря сто первый сон подряд.

***

Устал, и голова идёт кругом,

Глаза как бы засыпаны песком.

Разгладить бы сознанье утюгом

Подумать бы о чём-нибудь другом.

Не о себе, не о своих стихах,

Растущих, точно плесень на веках,

Как сказано, на всяких пустяках,

На жужелицах и на пауках.

Не о себе, не о своём конце

И не о тёрне в л'авровом венце,

И не о сердце и не о лице,

И не о духе, страждущем птенце.

Не о себе, не о своих глазах,

Не о цветных туманных образах,

Не об ушах, в которых звук зачах,

Не о речах под водку при свечах.

Не о себе, не о своем пути,

Который всё равно мне не пройти, –

А может быть, пройти? – Ты не шути

С путём. – За дерзость, Господи, прости!

И всё же – я хочу не о себе,

Не о своей надежде и судьбе,

Не о своей обветренной губе,

Которая дрожит в немой мольбе.

Не о себе… О, Боже!.. О других

Каких-нибудь предметах, о Твоих

Премудростях, о том, как труден стих,

Когда мозги отцежены, как жмых.