class="p1">— «Макаров Александр» — это твой друг? Ты скорбишь? И нужно принести тебе соболезнования?

— Это один конченый урод. Можешь выпить на своей светской тусе за то, что в мире одним козлом стало меньше.

Выходит, моя «светская туса» его все же задела, и я, захмелев от азарта и радости, включаюсь в болтовню:

— Значит, это ты его так?

— Хотелось бы. Но это лишь меч божественного правосудия.

— Что ж, тогда твоя жизнь не так уж и печальна, как выглядит на данной фотке.

— Подумала, что я жалуюсь? Наивная. Это я хвастаюсь, как и ты своей пьянкой.

— Ничего подобного. Ты обвинил меня в асоциальности. Я тебе прислала доказательства, что это не так.

— Тоже мне доказательство. Может, это культурная программа вашего дома престарелых?

— Ты совсем дебил?

— Ладно. Ок. Поклянись, что это ты на тех фотках.

— Ещё чего. Дело твоё. Хочешь верь, хочешь не верь. Мне плевать.

— Просто, когда мы переписывались в паблике, я тебя не так представлял.

— Думал, я восьмидесятилетняя горбатая женщина с бородой?

— Думал, что ты двенадцатилетняя серая мышь на пике гормональной активности.

— Ты шутишь, как мои одноклассники. Ещё немного, и я с тобой попрощаюсь.

— Ну, слава богу, всё встаёт на свои места. А то я никак не мог понять, с чего это такой гламурной девочке, как ты, интересоваться моей унылой ботанской жизнью.

— Во-первых, мне глубоко фиолетово, что там с твой жизнью. Ты сейчас сам прислал фотку. А во-вторых, кто верит только в то, что видит — идиот.

— То есть ты признаёшь, что ошибалась, называя меня ботаном и клоуном?

— Ты вообще откуда?

— Из Москвы, а что?

— А, ну тогда понятно. Вы там все такие.

— Какие?

— Пафосные.

— Зашибись. Теперь я ещё и пафосный. Пафосный ботан? Или пафосный лузер? Даже не знаю, что лучше звучит.

— Ахах, смешно. Всё, давай, мне некогда.

— Ты учишься?

— Угу.

— В школе?

— Угу.

— Сделай и пришли фотку.

— Обойдёшься.

— Значит, ты не в школе.

— Сейчас нет.

— Понятно.

— Что тебе понятно?

— Что ты типа в школе, но на самом деле не в школе.

— На чем ты пытаешься меня подловить? — Я взвиваюсь. — Сам-то ты где?

— Я в автобусе. Прислать подтверждение?

— А какого чёрта ты делаешь в автобусе, если сейчас четвёртый урок?

— Еду с кладбища. Меня, как самого главного и пафосного ботана школы, отправили помолиться за Макарова.

— Ты же сказал, что он конченый урод.

— Прикинь, за уродов тоже молятся.

— А чё, ботаны умеют молиться о чём-то, кроме оценок?

— Я тот самый ботан, который умеет.

— А ты правда ботан?

— А ты правда гламурная?

— Ты опять?

— Ладно. Ок. А какой ты сама себя считаешь?

Вопрос попадает в кон и задевает за живое. Может, ему и впрямь интересно, что у меня за душой, но это больше похоже на самообман.

— Не гламурной.

— Ну это я понял. Может, что-то ещё? — Он не отстает, и я отделываюсь шуткой, в которой, по правде, нет и намека на шутку:

— Я думала, что я независимая, сильная и смелая, но на самом деле, как показывает практика — слабачка и типичная неудачница.

— О, класс! Это прям про меня.

— Ты еще и дебил, ботан. Я с тобой личным поделилась, а ты такой же придурок, как все. Не пиши мне больше.

— Эй, погоди, я серьёзно. Я тоже неудачник. Честно. Взять хотя бы этого Макарова. Он меня вообще ни во что не ставил, всю школу на меня натравил. Не подумай, что жалуюсь, но что есть, то есть.

От этого признания екает в груди. Еще слово, и я разревусь. Часто моргаю, снова и снова перечитываю последнее сообщение, и все больше убеждаюсь: придурок прикалывается. С его внешкой и приторной улыбочкой впору записывать дебильные ролики для Тик Тока и пудрить девчонкам мозги — последнее он в данный момент и проделывает.

Вздыхаю и констатирую:

— Ага. Нестареющая классика. Ты ботан и тебя буллят. Извини, но у нас с тобой разные проблемы. И говорить больше не о чем.

— Типа куда нам, столичным ботанам, до проблем подкрученных провинциальных девчонок? А ещё меня обвиняла в пафосе.

— Глеб? Ты же Глеб? Тебя правда так зовут в жизни?

— Угу.

— Так вот, Глеб, иди к чёрту.

— Хорошо. Ушёл.

— И не пиши мне.

— Хорошо.

— Дебил.

— У тебя новый приход?

— У меня новый уход.

— Понял. Тогда, когда закончится, пиши сама.

— Ещё чего?!

— Я просто предложил.

— Отвали уже!

— Отваливаю. Как раз моя остановка. Спасибо, было классно скоротать с тобой дорогу. И удачи в гламурных похождениях!

— Придурок! — в сердцах сворачиваю диалог, и в отражении черного зеркала вижу свои ненормальные, горящие злобой глаза.

А вдруг он не врет?.. Содержимое его аккаунта никак не вяжется с успешностью. Может, придурок, не умеющий вести нормальный диалог, это не он, а я?..

Снова заношу палец над экраном:

— Тебя правда буллят?

— Думаешь, я такими слезливыми историями к девушкам подкатываю?

— Ладно. Прости, что наехала. У меня есть повод.

— Наезжать на незнакомых людей из-за своих проблем — это не повод, а диагноз.

Он уязвлен — отвечает не сразу и старается посильнее задеть, но я бы тоже на его месте злилась. Не ведусь на бубнеж и строчу полный трагедии рассказ: ну, просто, чтобы он знал, кому рассказывает про буллинг.

Конечно, проще было записать голосовое, но Милана вечно прикалывается над моим «прокуренным» тембром и манерой растягивать слова.

— Ага. Диагноз. Не иначе. Каких только «диагнозов» на меня не вешали в школе. Психичка, анорексичка, хикки. Ведьма. Это ролевая модель, и я не могу на нее повлиять: то, что обычно легко удается, при этих уродах оборачивается настоящим кошмаром. Если пою — фальшивлю, как мартовский кот, если говорю — скатываюсь в никому не интересное занудство и дарю им новые шикарные поводы для глума. Чувствую себя куклой, которой уготовили участь вечного изгоя и объекта насмешек. В общем, в один из дней я решила повернуть их оружие на сто восемьдесят градусов: я ведьма, да будет так. Прикол в том, что теперь они сами