– Я только хотел сказать… Меня зовут Стивен Фокс. Я желаю вам всего хорошего.

– Меня зовут Джон, – ответил юноша и в сотый раз отвёл с лица непослушную прядь. – Спасибо.

– Джон – а дальше?

Искра недоверия мелькнула на миг в его глазах.

– Это неважно, – сказал он. – Просто Джон, окей?

Он поднял руку на прощанье и поднялся в автобус.

Они видели сквозь тонированные стёкла, как он проходит в хвост салона, а передняя дверь в это время с решительным шипением закрылась, и большой, воняющий дизельным топливом автобус с рычащим мотором медленно тронулся с места. Они смотрели ему вслед, пока он не скрылся из вида.

– Я больше не знаю, что и думать, – сказал Эйзенхардт.

Стивен Фокс испуганно глянул на него сбоку.

– Ведь это был он, да?

Горизонт мерцал, будто вытягиваясь в гримасу насмешки. Всё стало нереальным. Казалось, если он сейчас оторвёт взгляд от маленькой, серебристой точки вдали, то мир прекратит существование и настанет конец всему.

Так должен чувствовать себя человек, сходящий с ума. Теряющий почву под ногами.

Или впервые по-настоящему обретающий её.

– Да, – кивнул он. – История начинается.