Когда капитан Грубит наконец натянул удила и развернул коня, отправившись в обратный путь, Штырь махнул всем рукой. Никто не замешкался и вскоре Штырь оказался один.

Мертвым не нужно никого обвинять, и всё же они говорят. На свой манер. Без слов и жестов. Просто не шевелятся, безжизненные лица обращены к пустому небу, бледная плоть выдает пропажу души.

Странно сравнивать два тела, живое и мертвое, и понимать: единственное различие в том, что одно дышит и двигается, а другое нет.

Теперь это стало морем душ. Он слышал, что картографы инженерного батальона уже нарекли его иначе, но не верил, что название прилипнет. Ведь инженеры не были здесь и не видели всё своими глазами, как морпехи. Нет, море найдет иное имя, подобающее имя. Чинуши станут сопротивляться, но не очень долго. Когда выжившие вернутся, чтобы сравнить карту и натуру.

Но тогда оно уже станет морем костей.

Это, решил он, будет подходящим названием. Лучше его "моря душ", ведь души давно успеют улететь.

Штырь поднял взгляд над мерцающей, волнующейся поверхностью. Попытался вообразить копья солнечного света, пронизывающие ледяную воду и падающие вниз - чтобы слабо озарить старые малазанские дороги, брошенные форты и курганы. Наследие недолговечного завоевания. Глупое дело (как и все дела смертных) верить, будто можно захватить само пространство и сражаться меж собой ради владычества над тем, чего не удержать.

Силы более могущественные просто медлили, выжидая свое время. Вот они - настоящие мастера завоеваний.

Он сидел, радуясь одиночеству, и что люди не видят его слез. Постепенно плач утих, бриз с моря высушил щеки и бороду. Он подхватил поводья и повернул коня.

Пора вернуться к своим морпехам.