наверное, не достаточно уделял…»

Вспомнил жену, с которой прожил почти сорок лет. И все эти сорок лет любил ее. В их семейной жизни всякое бывало. И ссоры, и раздоры, бывало, что и уходил от нее… Но через два-три дня возвращался, просил прощения, и она все прощала.

– Да, – вдруг вспомнил Виктор Антонович, – вот, кстати, через два дня 8-е Марта, а я до сих пор не купил жене подарка.

В магазинах Лондона есть все: можно было подобрать хороший подарок, но, как всегда, из-за дел не было времени купить что-то стоящее, да и не любил он по магазинам ходить.

– Что же ей подарить? – Виктор Антонович с надеждой посмотрел в бортовой журнал, где были перечислены товары, которые можно было купить в самолете. Но мысли снова и снова переносили его в прошлое – в раннюю юность, когда он приехал в Ленинград, поступил работать на стройку простым рабочим, когда ему исполнилось 18 лет.

На день рождения в общежитие были приглашены два друга, сестра одного из них и две ее подружки. Все девушки жили в соседнем общежитии.

В маленькой комнатке был скромно накрыт стол – недорогое вино, закуски, лимонад. В подарок одна из девушек принесла букетик весенних тюльпанов. Нежные бело-розовые бутоны в пору, когда за окном еще снег, смотрелись потрясающе. И Виктор не мог оторвать взгляда от девушки с букетом. Через полтора года она стала его женой.

После этого в жизни Виктора Антоновича было много разных подарков. И дорогих, и необычных, и простых, и экстравагантных. О некоторых он сразу забывал, о некоторых какое-то время помнил, но тот подарок, тот букет тюльпанов из рук любимой девушки запомнился на всю жизнь. И лучшего подарка в своей жизни он не получал.

– Вот как бы придумать такой же подарок моей любимой жене, – задумался Виктор Антонович.

В памяти снова начали возникать эпизоды жизни: вот они сидят в кино, нежно взявшись за руки, вот во дворце бракосочетания, вот родился сын, радости, невзгоды, первая отдельная квартира, работа, учеба, карьера, ссоры… Но что бы где ни случалось, он стремился домой, к семье, к любимой жене, которая всегда ждала.

– Песню, песню об этом надо сочинить! Вот это будет подарок, – вдруг неожиданно для себя самого встрепенулся Виктор Антонович. – Песню о нас, о любви, о любимой, о доме.

И он, схватив iPhone, начал быстро печатать неизвестно откуда возникающие строки будущей песни. Они были короткие, отрывистые, немного сумбурные, но ложились легко и музыкально.

Я ехал в Ленинград,

Не знал, что ты там есть…

Но ты меня ждала…

Я встретил первый раз

Тебя среди других,

И ты меня ждала.

Букет прекрасных роз

Я подарил тебе,

И снова ты ждала…

Виктор Антонович передохнул, словно перевернул новую страницу жизни, и стремительно продолжил^

Последний ряд в цветном кино,

Твоя рука в моей руке.

И ждали тайны мы —

Любви…

И вот мы во дворце,

В руках – цветы,

Фамилия моя

Теперь – твоя,

И мы семья…

Мы были молоды,

Играла дурь,

И ссорились, любя,

Но ты ждала…

Когда ты, обижаясь,

Стремительно ушла,

Я ждал тебя.

Мы расставались

И возвращались вновь,

И ты меня ждала.

Я уходил к друзьям,

Тебя только любя…

Но ты меня ждала.

Звонил с утра тебе…

Просил простить меня,

И ты меня, браня, ждала.

Я возвращался вновь

К тебе, моей родной…

И ты меня ждала.

Корил себя всегда,

Что сделал все не так,

Но ты ждала.

Снова вздох, снова перевернутая страница – страница жизни, – и на одном дыхании Виктор Антонович закончил.

Прошли года,

Я поумнел, тебя любя,

А ты ждала…

Теперь я вновь с тобой,

Любимая моя!

Спешу к тебе,

Всегда любя.

Когда ты встретишься со мной

И скажешь:

«Здравствуй, мой родной»,

Я обниму тебя,

Любимая моя.

И мы пойдем домой.

Пойдем домой…

Пойдем домой…

Пойдем домой…

– Ну вот, – отирая салфеткой капельки пота со лба, выступившие от волнения, произнес Виктор Антонович. – Думаю, Галочке понравится.

И он быстро перебросил напечатанное на e-mail любимой жены, написав: «С наступающим праздником 8-е Марта…», и нажал на кнопку «отправить».

Самолет медленно приземлился. Паспортный контроль и получение багажа заняли минут тридцать.

У выхода ждала жена.

– Интересно, успела ли она прочесть? – с волнением подумал Виктор Антонович. – Понравилось ли?..

– Пойдем домой… – с улыбкой произнесла Галина.

И Виктор Антонович к удивлению встречающих вдруг запел:

Теперь я вновь с тобой,

Любимая моя!

Спешу к тебе,

Всегда любя.

Когда ты встретишься со мной

И скажешь:

«Здравствуй, мой родной»,

Я обниму тебя,

Любимая моя.

И мы пойдем домой.

Пойдем домой…

Пойдем домой…

Пойдем домой…

– Пойдем домой… – поддержала Виктора Антоновича Галина.

И они, взявшись за руки, пошли к машине.

Табличка с фамилией

Валерий, известный журналист средних лет, маялся в аэропорту Шереметьево уже более пяти часов. На свою беду он решил лететь из Санкт-Петербурга на Кипр через Москву. И в столице застрял надолго. Из-за непрекращающейся метели все рейсы были отменены. Когда полеты будут возобновлены – неизвестно. Неопределенность угнетала, настроение было скверное.

Помимо соображений личных, два дня назад он получил от главного редактора газеты задание написать статью о том, насколько отличается поведение российских водителей, попавших в аварию, от поведения участников дорожно-транспортных происшествий в других странах. Поводом для статьи стали два ДТП, произошедшие на глазах у Валерия на прошлой неделе. Когда же он за чашкой кофе поделился своими впечатлениями и мыслями на этот счет с главным редактором, последний сразу же ухватился за промелькнувшую идею: «А ты понаблюдай, сравни и к следующему понедельнику выдай статью. Хорошую. Поучительную».

Конечно,