— Я понял тебя, Эль, — холодно отозвался Поль. — Не продолжай.

Ни черта ты не понял, Поль.

Он молча уставился в бумаги перед ним. Пауза затягивалась.

— Я могу идти? — первая произнесла я.

Он поднял глаза. Неужели они всегда были у него такими, как два крохотных голодных клопа, впившихся в лицо?

— Задержись еще на секунду. Есть небольшая загвоздка с твоим номером в отеле, Эль. Его оплачивала миссия, пока ты числилась в ее рядах, но сейчас, учитывая, что ты уже получила свои отпускные и, фактически, не должна быть в Тунисе… Организация больше не может оплачивать комнату в отеле. Тебе нужно съехать, Хэллен.

Я сглотнула.

— Не проблема. Я буду платить за эту дыру сама.

— Боюсь, в отеле не будет свободных номеров, — прожигая меня взглядом, сказал Поль. — Миссия сотрудничает с этим отелем на постоянной основе и скоро в отведенные для них номера поселятся другие люди. Прости за неудобства, но надеюсь, ты войдешь в наше положение. Если передумаешь, и тебе все-таки понадобится помощь с обратными билетами, не стесняйся, обращайся ко мне, Эль.

— Обязательно.

Я медленно поднялась и покинула кабинет. Прощаться со мной Поль не стал.

Я миновала коридоры, никого не встретив, словно все договорились меня избегать, а когда пересекла КПП, то седой охранник попросил мой пропуск и сказал на французском:

— Простите, мисс, но ваш пропуск просрочен. В следующий раз я не смогу впустить вас, если только у вас не будет назначена встреча с кем-то из Организации. Прошу отдайте его мне.

Как сегодня. У Поля. Только что-то подсказывает, что следующая встреча у нас с ним вряд ли состоится, сколько бы я не записывалась к нему на прием.

Я протянула охраннику пропуск. Толку от этого куска пластика все равно больше не было.

А добравшись до номера отеля, нашла под дверью оповещение с требованием освободить его уже завтра до полудня, как и предупреждал меня Поль.

Захлопнула дверь и сползла вниз, подтянув колени к подбородку.

Боже. Что же мне теперь делать?

Два дня ушло на то, чтобы снова стать похожим на человека. Два дня на полную детоксикацию организма со всеми нелицеприятными вытекающими последствиями, о которых вы не захотите знать. И это наконец-то помогло унять утренний тремор рук, холодный озноб и рвотные позывы и все в таком же духе. Настоящее похмелье это не «ой, что-то голова раскалывается». Настоящее похмелье, как и алкоголизм, это полный отстой и днище, ребята.

И ни один нормальный пилот такого себе не позволяет.

Но я давно перестал быть нормальным пилотом. И даже человеком. Оставался только мужчиной, потому что кровотоку в члене плевать на моральные дилеммы.

А еще нормальные пилоты буквально пылинки сдувают с собственной формы. Помню, как сам с гордостью расправлял плечи, когда стоял среди других выпускников лётной школы. Как боялся первое время лишний раз сесть, чтобы не испортить стрелки на штанах.

Свою нынешнюю форму, в которой я был той ночью, я нашел скомканной и грязной под кроватью, и вонь от нее стояла такая, как будто она тщательно промариновалась в гробу, пока ее не сняли с какого-то окоченевшего бедняги.

Форма отправилась в химчистку. А я снова блевать.

Этим утром я впервые за долгое время надел свежую, только из химчистки форму, вычищенную до блеска, и расправил плечи с той гордостью, как и полагалось тому, кто был пилотом.

Это и имел в виду Алан, когда говорил, что мне нужно почувствовать себя человеком. Пожить нормальной жизнью. Безукоризненно сыграть роль того, кем я уже давно не был, чтобы обмануть самого себя и усыпить голос совести.

Хотя бы на время.

Знаете, есть огромная разница между тем, когда заходишь в грязный ангар заброшенного аэродрома с заросшими взлетно-посадочными полосами, и тем, когда частный водитель подвозит тебя на отпидорашенной машине прямо к трапу красивого, как конфетка, самолета на глазах у всего международного аэропорта. Тебя провожают восхищенные взгляды женщин всех возрастов, а мужчины вокруг — это безобидные заплывшие семьянины, а не вооруженные до зубов убийцы.

У меня было еще два месяца до следующего вылета с тщательно охраняемого аэродрома в какой-то тунисской заднице. Еще куча времени. И кто знает, что, может, случится за это время?

Пресса стояла на ушах, и международные организации были подняты на ноги. А у меня перед глазами все время стояло бледное лицо русской, с каким она сидела на той пресс-конференции, сжимая в руках бумаги.

Я не собирался искать ее или еще что-то. Просто перекатывал в голове мысль, что эта женщина, которой не все равно, живет в том же дерьмовом мире, что и я.

Миллионы других мужчин и женщин меня при этом совершенно не волновали, а именно она — да. Три секунды видео, которые переломили хребет такого толстокожего верблюда, как я, надвое.

Она еще здесь, в Тунисе, и пусть мне уже сегодня нужно вылететь в Дубай, она здесь. И она — и ее организация, — знают о том, что произошло. Пусть и не всю правду.

Может быть, эгоистично перекладывать эту миссию на ее плечи, ведь силы не равны, но как иначе? Раз уж Небеса оказались всего лишь атмосферой, пора людям самим разгрести это безнаказанное дерьмо, которое творят остальные.

Стоя у трапа, как истукан, я приветствовал легким кивком жену шейха, замотанную в хиджаб с головы до ног и которая, не поднимая глаз, прошмыгнула в самолет. Тунис в этом смысле более светское государство, но в Арабских Эмиратах законы шариата жестче.

При виде этой скромницы, мне так и хотелось спросить, знает ли она о том, чем занимается ее муж? Куда исчезает ночами и с какими людьми здоровается за руку? Наверное, нет.

А каким было бы ее лицо, если бы узнала?

Это опасные мысли, потому что одно случайное слово — и я труп. А я эгоист и хочу досмотреть это шоу до конца. Хочу увидеть, чего добьется упрямая русская с ее идеальными щиколотками.

Только на взлете и посадке я выбрасывал из головы все лишнее, сосредотачиваясь на приборах, диспетчере и штурвале. Только тогда. Все остальное время она оставалась в моей голове. Проникла мне под кожу, как чернила моих татуировок, надежно скрытых рубашкой с длинными рукавами.

Дубай был тем же Тунисом только выше, богаче, на первый вид скромнее из-за женщин, укутанных с головы до ног платками. А в остальном все та же жара и пустыня, безликая череда шикарных отелей.

Я всего лишь сменил один отель на другой. Для меня вот и вся разница.

Ну ладно. Еще я не нажрался в первый же вечер до поросячьего визга.

Вот никогда не считал себя патриотом, но все чаще ловил себя на мысли, что мне не хватает сумрачного климата Британии, с ее туманами, дождями, коротким прохладным летом и затяжной грязной зимой. Интересно, а русская, глядя на пустыню, скучает по снегу так же сильно, как и я?