няни для Тимура, а я все ещё не чувствую себя в норме.

— Не против, конечно. Располагайтесь.

Глава 11

Руслан

Мне нужно как-то убить время… шесть дней.

Притупить осторожность Маши. Для этого нужно перестать вести себя как козел и начать уже общаться как взрослые адекватные люди.

Но это сложно… особенно когда я вспоминаю нашу ночь.

— Руслан Ибрагимович, — в мой кабинет медленно вплывает та самая секретарша, которую я все же решил несколько дней назад выпереть из фирмы, — я принесла вам кофе.

Смотрю на девчонку в боевом раскрасе, во рту тут же разливается горечь.

Вот уж точно на что я больше не поведусь, так это на вот такую сделанную куколку. Хватило…

— Заявление принесла? Давай.

Девушка надувает губки. Медленно идет к моему столу и ставит передо мной чашку с черным кофе.

Вздыхаю.

В голове моей опилки… это про неё.

— Я со сливками пью.

Она охает и пытается забрать чашку.

— Но все же я предпочел бы увидеть заявление на твое увольнение, чтобы найти подходящую кандидатуру.

Девчонка падает на колени и кладет ладошки мне на бедра. Я стараюсь не подпрыгнуть от отвращения.

Она тянется к молнии на брюках.

— Руслан Ибрагимович, не увольняйте меня. Я могу стать для вас полезной. Пожалуйста, — она жадно облизывает губы, смотрит на мой пах.

Хватаю её за волосы и наматываю их на кулак.

— Тут надо работу работать, а не начальство удовлетворять, — приближаюсь к её лицу, в которое хочется плюнуть, — а если я захочу найти себе подстилку, то я её найду точно не в своем офисе.

На глаза девчонки накатываются слезы, и она скулит.

— Руслан Ибрагимович…

— Или ты думаешь, вас мало таких, у которых вместо мозгов опилки? Но которые не против сделать приятно богатым дядям?

Она мотает головой, пытается освободиться от захвата.

— Ещё разок. Заявление в отдел кадров, и вали на хрен из моей фирмы, — рычу ей в лицо.

Она судорожно кивает. Отшвыриваю её от себя, как мусор. Показательно достаю платок и вытираю руку.

— Пшла вон!

Она встает на трясущихся ногах и выбегает из кабинета, напоследок несколько раз всхлипнув.

Меня передергивает. Что за бабы пошли?

На телефон падает звонок от Олега.

— Внимательно.

— Рус, у нас, кажется, проблема.

Внутри все стынет.

— Какого плана? Девчонка с ребенком?

— Нет, они на месте и не выходят даже. Всплыл ещё один наследник.

— Что? Повтори!

— Кто-то ещё претендует на наследство.

Хватаю ручку со стола, и она трещит в моих пальцах.

— Кто?

— Пока не могу найти ничего.

Ещё немного усилия, и ручка сгибается чуть ли не пополам.

— Понял, сам поговорю с нотариусом. Отбой.

Скидываю.

И кто там, мать его, такой ушлый? Кроме меня некому накладывать лапу на наследство…если только…да быть не может!

И почему-то вместо того, чтобы прокатиться к нотариусу, прыгаю в тачку, даже Олега не беру и мчусь к Маше и Тимуру.

Понятия не имею, как мне перетерпеть несколько дней, пока кое-что не подтвердится. Но меня постоянно магнитом тянет к бывшей жене брата.

Сам не могу себе объяснить, какого черта происходит у меня в мозгах. Я был уверен, до встречи с этой Машей, что мне никто не нужен и я против всей этой херни, вроде собственной семьи.

А тут…как мозг отшибло.

Несколько дней не видел, а все равно все мысли там. Как она себя чувствует? Что там с ребенком? Хорошо ли за ней присматривают? Не грозит опасность?

Сплевываю, обхватываю крепче руль, всматриваюсь себе в глаза через зеркало.

— Да, мужик, очень вовремя ты поплыл.

Дел невпроворот, а я прусь через весь город к ним. Просто посмотреть на обоих.

— Совсем крыша поехала.

Отчитываю себя.

На середине пути меня перехватывает звонок от риелтора, через которого я решаю продавать дом отца.

— Руслан Ибрагимович, у нас тут проблема с продажей.

Да, б…хочется смачно выругаться. Что-то сегодня дохрена у меня проблем.

— Что за проблема?

Завожусь с полоборота. Скриплю зубами, стараясь взять бешенство под контроль.

— У дома есть ещё один хозяин кроме вашего отца.

Моргаю. Паркуюсь в первом попавшемся кармане, чтобы не приехать в столб от таких-то новостей.

— Не понял.

— Мы начали пробивать для будущих покупателей всю информацию, и всплыл ещё один собственник, у него почти семьдесят процентов.

— Да ну нахрен?

Выдыхаю, а у самого шестеренки в башке крутиться начинают активнее. Кто это может быть?

— А ещё у меня есть сведения, что в дом вчера кто-то заехал. Возможно, тот самый собственник.

— Имя у этого персонажа есть? Что я должен вытягивать-то из тебя каждую букву?

— А, к-конечно, — сбивается риелтор, — Хасанова Алина Романовна.

Хасанова? Это что ещё за…

— Кто? Какая ещё Хасанова?

— Я не знаю, Руслан Ибрагимович, но нужно с ней согласовать продажу дома, и уже потом привлекать покупателей.

— Я тебя услышал. Спасибо за информацию.

Сбрасываю.

Потираю отросшую щетину, смотрю перед собой. Наследник…какая-то Алина…

Неужели, это одно и то же лицо?

Надо разобраться с этим. Разворачиваюсь, забивая на две сплошные и меняю курс.

Долетаю до дома, в котором жил отец перед смертью. Застываю, когда вижу, что в окнах горит свет.

Интере-е-е-е-есно, и кто же тут к нам пожаловал? Я-то считал уже это все своим, а тут, оказывается, папочка подложил очередную свинью.

Хотя, плевать…мне деньги не особо нужны. Просто ради морального удовлетворения хотел сбагрить этот дворец.

Передергиваюсь, когда вспоминаю обстановку внутри. Как будто завод с позолотой взорвался, превратил обычный дом в дом какого-то цыганского барона.

Встряхиваю головой. Надо уже покончить с этим. Думаю, стоит мне узнать, кто же обитает в папочкином доме и вопрос с ещё одним наследником отпадет сразу же.

Роюсь в бардачке, достаю увесистую связку ключей и выходу из тачки. По лицу ударяет холодный порыв ветра.

Открываю дверь в дом, перевожу дыхание и шагаю внутрь. По глазам ударяет яркий свет огромной люстры.

Качаю головой. Да уж…папаша, конечно, обожал всю эту мишуру.

— Ой, — сбоку женский вскрик.

Моментально дергаю головой, натыкаюсь на полуголую девицу. Смотрим друг на друга. Она удивленно хлопает глазками.

— А вы кто?

Окидываю девчонку глазами. Мать его, да она в дочки годится моему папаше.

Хотя, погодите-ка…

— А ты кто?

Она поправляет тонкие лямочки какого-то пеньюара, а высокомерно вскидывает голову.

— Я жена Ибрагима.

Ба-бамс! Мать его.

— Кто?

Кажется, у меня сегодня начались какие-то проблемы со слухом. Иначе, какого хрена я у каждого переспрашиваю все по несколько раз?

— Жена.

Хмурюсь. Пытаюсь переварить это простое слово. Жена…

Же-на, мать его.

— И как давно?