И я знаю…что он смотрит…

Чувствую. Каждой клеточкой.

И ничего не могу возразить. Мне вдруг становится стыдно за саму себя! Перед Маратом! Перед проклятой старухой! Перед всеми этими мужчинами!

Уголок её губ ползёт вверх.

— У меня… — мой голос охрип, а живот дрожит. — У меня консультант.

— Какой? — Фыркает она.

— Я. — Подаёт голос Тина. — У меня два диплома по предпринимательству.

— И обанкротившаяся кофейня в придачу, — самодовольно кивает та.

Я в шоке от того, что эта старая рухлядь так хорошо подготовилась!

— Наша цель не прибыль. — Чеканит Тина, вскакивая. — А помощь тем, кто в ней нуждается. Когда очередной муж из тех, что сейчас в этом доме… — махнув головой в сторону арки, рявкает сестра. — Даст своей жене пинка под зад, у нас может не оказаться свободного места!

Я открываю рот, как и Фарида.

Старуха начинает хохотать. Так противно, что я морщусь.

Когда она снова смотрит на меня, её глаза горят. Будто она проснулась от столетнего сна!

— Что ж, я загляну к вам на днях. Всё это занятно. — Одобрительно кивает ведьма. А потом вдруг серьёзно говорит, повысив голос и глядя в мои глаза. — Марат Джафаров, ты неправильно кобылу выбрал. Нужно было брать ту сестру, что чёрной масти.

Вскакиваю, глядя на неё с ненавистью.

Это как присыпать болючую-болючую рану солью!

Моё горло сдавил спазм. Обида.

Её лицо непроницаемо, но взгляд настолько осмысленный, что мне жутко.

Глядя себе под ноги, вылетаю из гостиной, задев плечом Аида и ещё пару человек.

Не разбирая дороги, несусь подальше от толпы. Я хорошо знаю этот дом. Залетаю в туалет и захлопываю дверь, прислоняясь к ней спиной.

Дышу. Дышу. Дышу.

По щеке бежит слеза, и я кричу. В душе. Там я ору и съезжаю на пол в своём неудобном узком платье, опуская голову на колени.

Тихо скулю.

Я хочу уйти. Хочу уйти отсюда!

Я туда не вернусь.

Ни за что.

Холодные тяжёлые бриллианты давят на грудь. Срываю их. Ударяюсь затылком о дверь, проклиная себя за…отсутствия стержня и слабохарактерность! За неумение противостоять таким людям. За слабость. За…за…

Стук в дверь прерывает мои самобичевания.

Это Тина…

Утираю слёзы и встаю на дрожащие шпильки.

Распахиваю дверь и упираюсь глазами в горящий гневом взгляд…Марата Джафарова.

Он делает шаг внутрь, снося меня с места и обхватывая двумя руками. Впечатывая в себя.

От неожиданности забываю вдохнуть…

Секунду просто пытаюсь вдохнуть.

А потом…просто рассыпаюсь на миллион осколков!

Вдыхаю запах его рубашки, кутаясь в него, и…начинаю реветь…

— Тшшшшш… — выдыхает он, захлопывая дверь ногой, и прижимается губами к моему лбу.

Протяжный стон вырывается из самых глубин моей души. Жмурюсь и обвиваю руками его шею, прижимаясь к ней лицом. Раскрываю губы и просто реву, не веря в то, что он пришёл!

Пришёл ко мне.

В чужом доме, где столько посторонних глаз!

Его руки в ответ сдавливают меня сильнее, а губы шепчут на ухо:

— Ни слова.

Сглатываю слёзы, кивая на его плече.

Его твёрдое тело гасит мою дрожь. Пропускает через себя и рассеивает. Согревает, пуская по коже мурашки и тепло. Мне так тепло. Голова идёт кругом, я не понимаю где мы, и что происходит! Кроме него ничего не чувствую!

Его губы касаются моего виска, моих волос, руки баюкают, пока я исторгаю из себя все накопившиеся горести. Свою боль, свои обманутые ожидания, безразличие, дни и ночи. Бесконечные дни и ночи без него!

— Шшшшш… — шепчет и шепчет Марат, выдыхая эти слова мне на ухо. Так, чтобы слышала только я. — Не плачь…

— Не уходи… — шепчу ему в шею и обрушиваю на его грудь свой кулак с жалобным стоном. — Только попробуй!

— Мира, ни слова… — шипит он в ответ, обхватывая мою голову ладонью и накрывая её своей головой. — Умолкни.

Соплю, глотая ком и слёзы. Он целует моё плечо, прижимаясь к нему лбом и шумно дышит, сдавив рукой мою талию, потому что ноги меня не держат!

Моё дыхание постепенно успокаивается. Он меня не торопит. Поднимаю руку и прохожусь пальцами по заросшему затылку. По жёстким тёмным волосам. Они падают ему на лоб, и я отбрасываю их в сторону. Прохожусь пальцами по бородатой щеке, по шее и назад.

Я хочу его касаться. Не могу остановиться. Его тело, его запах, его кожа — всё такое знакомое. Это то, что я люблю. Мой муж и всё, из чего он состоит. Я так скучала. Я не могу им насытиться!

Марат подтаскивает меня к стене и гладит мои предплечья, прежде чем разжать их. Сопротивляюсь, сжимая его шею сильнее. Он применяет силу. Соплю упрямо, глядя ему глаза, когда он прижимает мои плечи к стене и заглядывает в моё зарёванное лицо.

Меня накрывают воспоминания.

Смотрю на него с обидой и укором. За то, что не пришёл, когда я ждала. Ждала до самого утра. Там, у озера. В своих мыслях умоляла его прийти! А он не пришёл!

«Я тебе этого не прощу.». — Говорят мои глаза.

Сейчас мы почти одного роста, потому что на мне восьмисантиметровые шпильки. Его лицо на уровне моего.

Он смотрит хмуро и сурово. Упрямо.

«Я не просил прощения.». — Читаю его ответ.

Я не знала, что можно вот так общаться взглядами.

Отворачиваюсь, сжав дрожащие губы, и смотрю в стену.

Большая тёплая ладонь накрывает мою щёку, возвращая голову на место. Большой палец смахивает сбежавшую из уголка глаза слезинку. Нежно и бережно.

И как мне быть?! Смириться?! Забыть всё? Смогу ли я?

Я не знаю!

Пускаю ещё одну слезинку и поднимаю свою ладонь. Кладу её на его заросшую щёку в зеркальном жесте. Его борода колется. Провожу по ней пальцами опять и опять, как ребёнок, получивший новую игрушку. Он никогда раньше не носил бороду. Я всё ещё не привыкла к нему такому. Мужчина. Всегда и во всём.

Смотрю на него, дуя губы, и сообщаю безмолвно и горестно:

«Мне нравится.».

Уголок его губ дёргается.

Он опускает глаза и смотрит на мою грудь, приподнятую и зажатую узким лифом платья. Она мгновенно покрывается мурашками, приветствуя своего хозяина, как и моё тело.

Оно просыпается. Просит его ласк. Просит его прикосновений.