— Добрый день, Инга Павловна, — здоровается со мной проходящая мимо Галя, темноволосая практикантка в отделе разработок.

Быстро киваю ей тоже, краем глаза замечая красное, слишком откровенное в области декольте платье, под белым халатом.

Делаю пометку в голове, что нужно зайти к Герману, чтобы он напомнил своим подчиненным о соблюдении профессионального дресс-кода. Но быстро забываю об этом, когда толкаю дверь из матового стекла. Выхожу на лестничную клетку и несусь на второй этаж.

Меня словно черти гонят, поэтому опомниться не успеваю, как оказываюсь в правом крыле, где находится кабинет мужа. Ольга Петровна, пятидесятилетняя помощница Марка, чуть не роняет очки, которые протирает, сидя за столом в залитой светом приемной.

В обычный день я бы поприветствовала ее, спросила, как дела у внуков, но сегодня просто проношусь мимо прямо к тяжелой дубовой двери, на которой на серебристой табличке выгравировано имя моего мужа.

— Инга, стой, — Ольга Петровна резво вскакивает. Серый костюм на размер больше нужного совсем не сковывает ее движений.

Но я уж точно не собираюсь ее сейчас слушать. Распахиваю дверь и вхожу в кабинет с темно-серыми стенами. Марк, сидящий за столом в чернильно-синем костюме перед большим монитором, поднимает голову. Хмурится. Поджимает губы, явно демонстрируя свое недовольство. Плевать! Иду к нему, по пути бросая взгляд на тот самый диван, который засветился на видео — кривлюсь.

Останавливаюсь с противоположной стороны стола, упираюсь в него ладонями. Нависаю. Темно-русые волосы падают на лицо, но я даже не пытаюсь их смахнуть. Дышу часто, рвано. Впиваюсь взглядом в Марка, пытаясь передать ему всю ненависть, которая бурлит внутри меня.

— Как ты мог так со мной поступить?! — цежу сквозь стиснутые зубы.

Глава 3

— Прошу прощения, дайте мне пару минут, пожалуйста, — муж нажимает на кнопку на клавиатуре.

На краю сознания улавливаю мысль, что Марк, скорее всего, общался с кем-то по видеосвязи. Плевать! Во мне бушует такая жгучая ярость, что я едва стою на месте. Хотя в мыслях уже давно перепрыгнула стол и вцепилась в горло мужа, пытаясь его задушить.

— Инга, что ты творишь?! — рычит Марк, поднимаясь на ноги и обходя стол. — У меня важные онлайн-переговоры с поставщиками.

Выпрямляюсь. Делаю шаг к мужу, зрительного контакта не прерываю.

— Ты еще смеешь кидать мне претензии? — мой голос полон язвительности. Подхожу к Марку почти вплотную. — Ты?! — тыкаю указательным пальцем ему в грудь. — Может, тебе стоило задать этот вопрос себе, когда трахал двух баб на своем любимом диване? — указываю головой в сторону места отдыха.

Марк сводит брови к переносице. Только сейчас замечаю, что под его глазами залегли глубокие тени, а щетина прилично отросла.

— С чего ты это взяла? — хмурится. — Хотя… плевать. Потом поговорим. Сейчас не до этого.

— У меня видео есть! — кричу. — С камеры за твоей спиной! — толкаю мужа в грудь.

Глаза Марка широко распахиваю и снова опасно сужаются. Вот только он даже не сдвигаются с места. Гора мышц, блин!

Собираюсь снова его толкнуть, чтобы хоть как-то выбить из равновесия. Но, видимо, Марк предугадывает мои действия, поэтому хватает за плечи. Его пальцы больно впиваются в кожу, шиплю. Вот только муж не обращает на это внимания.

— Твою мать, Инга, что за истерика?! — встряхивает. — Ты понимаешь, что у меня сделка важная горит? Если я ее просру, то, считай, наш бизнес полетит к чертям собачьим?

Очередная вспышка ярости классной пеленой застилает глаза.

— Бизнес? Бизнес?! — упираюсь ладонями в запястья мужа, пытаюсь скинуть его руки. Бесполезно. Он держит крепко! Даже слишком! — Только он тебя волнует. А просратая семья тебя не интересует? — выплевываю мужу в лицо. — Я же ждала тебя вчера! Ждала до последнего! А ты… на этом самом диване трахал не одну, а двух баб! — меня несет, истерические нотки пропитали слова, но я даже не пытаюсь себя затормозить.

Боль сочится из каждой клеточки тела, воспаляет нервные окончания. Мне едва удается дышать из постоянных спазмов, сжимающих грудь. Муж порвал мое сердце в клочья. Растоптал доверие. Уничтожил любовь.

Слезы, которые я всеми силами подавляла, рвутся наружу, заполняют глаза.

Но Марку, похоже, все равно. Он смотрит на меня своими пустыми глазами. Его, кажется, даже не трогает то, что он заставил собственную жену мучиться в агонии.

— А знаешь, — сглатываю ком из рыданий, который подкатил к горлу. — Иди ты со своим бизнесом… со своими бабами в задницу! Я подаю на развод! — дергаюсь в сторону, пытаясь вырваться из стальной хватки мужа. Марк не отпускает.

— Прекращай истерику! — рявкает, бросая взгляд на ноутбук.

Даже сейчас он думает только о своей работе! С меня точно хватит! Сегодня же ухожу от него!

Снова толкаю мужа в грудь, из-за чего зарабатываю предупреждающий взгляда.

— Пусти меня, — шиплю. — Пусти, кому сказала! — повышаю голос, когда понимаю, что муж даже не чешется выполнять мою просьбу. — Пусти, сволочь, ты такая, — слезы брызгают из глаз.

— Твою же… — рычит муж, яростно смотрит на меня.

Не успеваю моргнуть, как он отпускает мои плечи, перехватывает запястье и тащит к двери, которую я так и не закрыла. Пытаюсь тормозить, вырваться, но муж держит крепко. Очень!

Марк вытаскивает меня в приемную и только после этого отпускает. Сам же снова заходит в кабинет. Разворачиваюсь, сжимая саднящее запястье. Снова собираюсь сказать, какой же он козел, но тут же натыкаюсь на гневный взгляд.

— Дома поговорим, — заявляет муж, стискивая дверь. — И забудь о разводе! — захлопывает ее прямо перед моим носом. Следом раздается звук поворачивающегося в замочной скважине ключа.

Глава 4

В голове звенит. Открываю, закрываю рот, совсем как рыбка. Смотрю на дерево перед собой и не могу поверить, что собственный муж выставил меня за дверь.

Марк никогда не вел себя со мной так грубо. Да, мы ссорились. С кем не бывает. Но за столько лет брака, мы… притерлись. Тем более, нам повезло, что у нас разные характеры. Марк взрывной, пробивной, идет к цели, не видя препятствий. А я предпочитаю сглаживать конфликты, терпеть не могу ссоры, предпочитаю разговаривать. Наверное, поэтому мы смогли столько лет прожить вместе. Но сегодня Марк перешел все границы. Я не собираюсь терпеть ни измены, ни такое обращение со мной!

— Инга, — осторожный голос Ольги Петровны прорывается сквозь пучину мыслей, возвращает мне разум.

Боль накрывает меня новой волной.

Зажмуриваюсь, чтобы остановить слезы, которые нескончаемым потоком льются по лицу. Не помогает. Судорожно вздыхаю, распахиваю веки, вытираю щеки.

— Позже поговорим, — бросаю Ольги Петровне, разворачиваюсь и мчусь на выход.

Не