экрана был ещё один прямоугольник с матовым серым покрытием. Почему-то его назначение сразу стало очевидным — дактилоскопический сканер.

Он снова потряс головой. Обстановка никак не улучшала его беспамятного состояния, и лёгкая встряска не помогла вспомнить, ни кто он, ни где он находится. Последний вопрос он зачем-то произнёс вслух.

Экран ожил, засветился и синтезированный голос из динамика ответил:

— Вы находитесь на космической станции «Вавилон-5». Местное время 23 часа 31 минута по среднему земному времени. 15 апреля 2258 года по земному летосчислению.

Он хотел было встать, но тут же сел. Гравитация здесь присутствовала, он не болтался в невесомости, и мог спокойно дышать безвкусным отфильтрованным воздухом. В первый миг он удивился отзывчивой технике, но следом за удивлением пришло осознание, что ничего необычного в ней нет.

— Космическая станция? Я что… в космосе? Что за… — он долго хмурился, стараясь судорожно уловить хоть какие-нибудь обрывки воспоминаний. Не было ничего.

Со вздохом он потёр подбородок правой рукой и откинул назад волосы.

— Кто я, компьютер?

— Уточните запрос.

Махнув на непонятливую железяку рукой, он прислушался к своим ощущениям. Головной боли нет, сухости во рту — тоже. Он прошлёпал босыми ногами к одной из дверей. Как и ожидалось, та вела в тесный санузел, правда вместо привычного водяного душа там стояла кабинка с краткой инструкцией и картинками. «Как пользоваться ионной вибродушевой кабиной». Туалет был вакуумный. Зато здесь было зеркало! Он озадаченно уставился на своё отражение.

Из зеркала на него смотрел мужчина лет тридцати, может чуть меньше. Светлые волосы средней длины топорщились со сна в разные стороны, на овальном лице застыло подозрительное выражение. Начала проклёвываться едва заметная щетина. Как ни странно, ни мешков под глазами, ни других признаков усталости или истощения — физического и нервного — не наблюдалось. Такое ощущение, что он наоборот, бодр и свеж, только что отлично выспался. Он внимательно осмотрел своё подтянутое спортивное тело, покрытую волосами грудь, мускулистые руки, но не обнаружил никаких шрамов, татуировок или отметин. Украшений на нём тоже не нашлось.

Он вернулся в комнату и решительно принялся осматривать содержимое шкафа, тумбочки, стола и всех мест, где можно было что-то спрятать. Даже попробовал снять матрац с кровати.

Поиски задержали его у шкафа, где он обнаружил вместительную дорожную сумку и свою (он так надеялся!) одежду. Но снова ничего примечательного: три смены белья, брюки, джинсы, рубашки — одна белая и ещё одна в крупную клетку, — пара футболок, жилетка и куртка. Никаких опознавательных знаков, ничего. Зато в кармане нашлось удостоверение личности — полупрозрачная пластиковая карточка с набором микросхем в своём чреве, его фотографией и именем.

— Джон Смит, Проксима-3, — с сомнением прочитал он. Последнее слово означало его гражданство, но что оно означает кроме этого, он понятия не имел. Всё стёрлось из головы, и сейчас там свободно гулял ветер непонимания. Джон нахмурился, затем вернулся в ванную комнату, приставив карточку к своему лицу, он снова внимательно посмотрел в зеркало.

— Джон Смит, Проксима-три, — пробормотал он. — Имя не хотело плавно слетать с языка, не лелеяло слух, не давало никаких воспоминаний, словно бы принадлежало не ему. Почему-то последняя мысль с каждой минутой всё более прочно укоренялась в голове.

— Джон Смит… Хэй, Джонни! Мистер Смит, добро пожаловать на станцию Вавилон-5, — кривляние перед зеркалом ничего не дало. Он не ощущал себя ни Джоном, ни тем более Смитом. Это имя действительно было не его.

«Джон Смит» попытался представить, как его звали учителя в школе, как его называли родители. А были ли у него родители? Кем могли бы быть мистер и миссис Смит? Как они воспитали своего сына, что спустя… он ещё раз посмотрел на карточку, последняя строчка текста несла в себе год его рождения — 2229, что спустя 29 лет он оказался на какой-то неведомой космической станции? Чему он учился? В школе? После неё? Служил ли он в армии? Идентификационная карточка ответа на все эти многочисленные вопросы не давала. Более того, само её обнаружение повело за собой ещё больше вопросов, чем ответов.

Чем больше времени Джон Смит пребывал в бодрствующем состоянии, тем больше… нет, мозг его, к сожалению, ничего не вспомнил, ни событийного, ни фактологического, но руки, мышцы — да, они вспомнили. По крайней мере, уже сейчас он мог с уверенностью сказать, что он знает, как пользоваться ионным душем и вакуумным унитазом, и для этого ему не нужны картинки-инструкции. Более того, его не удивляет ни отзывчивость компьютера, ни встроенный в него дактилосканер. Несомненно, он имел с ними дело, раньше, до того, как… до того, как что? Что с ним такого случилось, что он потерял свою память? О космической станции, на которой он сейчас пребывал (по словам компьютера), Джон ничего не знал. Или не помнил.

Он снова вернулся в комнату и уже более уверенно остановился напротив компьютерного терминала.

— Компьютер, операции и запросы за последние сутки. Отфильтровать по времени, вывести на экран.

Машина молчала несколько мучительных секунд, потом ответила:

— Лог пуст.

— Хм… странно… Получается, что… я только что прилетел? И не пользовался компьютером?.. — Тогда это значит, что я либо прилетел действительно только что, либо и без подсказок прекрасно ориентируюсь. Ориентировался, — мысленно поправил себя Джон. Он решил хотя бы попытаться связать себя с этим именем, чтобы в случае чего не навлечь на себя неприятности, а заодно, чтобы иметь хоть какую-то опорную точку, ориентир, за который можно держаться.

Пожевав губами и перешагнув через первую неудачу, Джон вставил карточку в подходящую для неё прорезь. Данные тут же высветились на экране.

— Состояние банковского счёта, компьютер, — скомандовал он.

— Операция требует дактилоскопического подтверждения, — на этот раз механический голос сопровождался подсветкой сканера, и Джон уверенно положил на него свою правую ладонь. — Операция подтверждена, баланс выведен на экран.

Действительно, картинка перед глазами сменилась, и Джон невольно присвистнул. Если верить компьютеру, а он не помнил, чтобы машины ему когда-нибудь так нагло врали (если даже они это делали, он всё равно не помнил), его счёт составлял сто тысяч пятьсот двадцать шесть кредитов. «Интересно, эта валюта требует обмена?»

— Последняя транзакция.

Уже не требуя подтверждения, компьютер показал то, от чего Джон нахмурился. И радость от обладания такой суммой как-то померкла. Последняя операция заключалась в переводе на его счёт ста тысяч. Ровно. Вчера, 14 апреля, около 8 вечера. Больше суток назад. Интересно, за что ему такая награда? Может, это премиальные? Или гонорар?.. А может быть, даже взятка или… когда воображение скатилось в