Прохор вернулся на место, прицелился. Но стрелять не спешил, прислушиваясь, не поднимается ли ветер, а то снова стрела отклонится… Но услышал он хруст снега за спиной. Кто-то подкрадывался к нему сзади.

Прохор обернулся и увидел человека в теплой светлой куртке и в маске из шерстяной шапочки. А в руке пистолет с глушителем. И ствол направлен на Прохора. Дистанция – не промажешь. С такой «пушкой» никакой арбалет не страшен.

Но парень замешкался. Или команды стрелять не было, или он решил задать Прохору вопрос. Но сам Прохор ждать не стал. Натренированный инстинкт самосохранения без промедления подал команду, и руки вскинули арбалет.

Только тогда человек в маске выстрелил. Мощный глушитель вобрал в себя грохот, и Прохор услышал, как пуля просвистела у него над самым ухом. Свистнула и стрела. Точно в горло. В считаных сантиметрах от бронежилета, который мог находиться под курткой.

Пистолет выплюнул еще одну пулю и вывалился из мертвой руки.

А из кустов выскочил еще один стрелок. У этого куртка темная и маски нет. Если вдруг у Прохора были сомнения, они разом отпали. Это не менты. Да он в любом случае должен был убивать. Тут или он, или его…

А парень с модной небритостью на скуластом лице шел к нему, стреляя на ходу. Навел пистолет на цель, выстрелил, снова навел. Он спешил, отдача мешала ему точно прицелиться. А тут еще Прохор пошел на сближение, падая на ходу. Пули проходили у него над головой, а он тем временем укладывал в руку трофейный пистолет. Упав, нажал на спуск. Выстрел оказался точным. И гуманным. Смерть наступила мгновенно.

Прохор поднялся, рванул к дому. А возле землянки уже было шумно. Костю катали ногами по земле два здоровяка. Еще один, с лошадиной челюстью, тащил за собой Лену. Она брыкалась, а он тянул ее, схватив за руку. И за всем этим наблюдал мужчина немногим старше Прохора. Возможно, это и был тот самый Громов. Так или нет, но на Лену он смотрел, как на свою собственность.

Этот же мужчина первым увидел Прохора. А пуля в таких вот экстремальных ситуациях должна опережать мысль. Да и легла она метко, точно промеж глаз.

Лена сказала все правильно. Бандиты по их душу не будут ломиться напролом. Они окружат дом, подойдут к нему скрытно. И атакуют. Лена и Костя оказались беззащитными перед такой тактикой. Их накрыла волна, накатившая на дом. А Прохора бандиты взять не смогли. Зацепились за него на своем пути, но не удержали. А потом погибли сами и подставили своих дружков, которые заметили Прохора лишь после того, как упал их вожак. Но было уже поздно. Скорость, с которой стрелял Прохор, не оставляла им шансов.

Один с пробитой башкой рухнул под ноги Лене. Двое других упали на Костю. Прохор не бросился вытаскивать его из-под завала. Нельзя было расслабляться, в любое мгновение мог появиться кто-то еще, возможно, с автоматом.

Но атаковал Прохора только ветер, он бил в уши, в глаза, забрасывал в рот снег. Над ним сейчас можно было только посмеяться, не смог ветер сбить с верного курса выпущенные пули.

Только вот смеяться что-то не хотелось. Снова пришлось стрелять, убивать. Прохор защищался, не вопрос, но лучше бы обошлось без «мокрого».

Он по следам вычислил путь, который привел к дому опасность, вышел к машинам. Два «Хаммера» с мощными колесами стояли один за другим. Если там охрана, придется стрелять. Но не было никого. И Прохор, облегченно вздохнув, повернул назад.

Лена стояла над трупом мужчины, которого Прохор принял за Громова, и смотрела на него застывшим взглядом. Костя дергал ее за руку, а она не реагировала. Услышав Прохора, подняла на него глаза и в тихой истерике произнесла:

– Ты убил моего мужа!

Прохор покачал головой, глядя на нее. Как бы не прокляла, дура.

Он вспомнил тот день, когда Королек застукал его в постели с Лидой. Прохор опередил его, выстрелил первым, а Лида его за это прокляла. И как закрутилось тогда после этого… До сих пор крутит, не вырваться.

– Ну, хватит! – Костя легонько тряхнул Лену.

– Я что, теперь вдова? – Она потрясенно глянула на него.

– Можешь заявить права на наследство, – усмехнулся Прохор.

– Нам не нужно его наследство! – встрепенулся Костя.

Губа у него разбита, вокруг глаз надувались шишки.

– А ехать все равно нужно.

– Куда?

– В Красноярск… Если Громова больше нет, кому вы там нужны?

– Ну, не знаю…

– По-любому, вам здесь оставаться нельзя.

– Почему?

– Ну, кто-то же сдал вас… Как бы новая волна не накрыла…

– Странная логика. Здесь опасно, а в Красноярске нет.

Прохор пожал плечами. Возможно, сюда больше никто не сунется. Но на месте Кости он бы снялся с этого места. И в Красноярске бы уже решил, опасно там или нет… Но у него свое место. И ему решать, как быть.

А он уже для себя все решил. Рвать отсюда надо. Есть оружие, есть машина, есть дорога, по которой можно уйти.

Прохор посмотрел на парня, который лежал в обнимку с другим. Что-то было в его внешности знакомое. Овал лица как у Прохора, и форма носа почти такая же… Да, есть определенное сходство. А майор Комягин научил его пользоваться гримом.

Он склонился над трупом, распахнул куртку, вынул пистолет из кобуры под мышкой, достал портмоне, вытряхнул оттуда деньги, документы. Деньги он механически сунул в карман, а на водительских правах задержал взгляд. Селихов Роман Петрович, восемьдесят пятого года рождения. Не так уж и трудно будет подогнать внешность под фотографию.

– Ты что, грабишь его? – визгливо спросила Лена.

Прохор поднялся, вынимая из портмоне технический паспорт на машину. Осмотрел его. Да, это документы на «Хаммер». Вот уж подарок так подарок.

– Ты не ответил на мой вопрос!

Прохор снова склонился над трупом, сунул руку в карман куртки, вытащил оттуда ключи от машины и запасную обойму для пистолета. Отличный улов!

– Хватит мародерствовать! – закричала на него Лена.

– Я не граблю, я национализирую… Мне нужна машина.

– А мы?

– Не знаю.

– Ты же не можешь бросить нас здесь? – Лена с сомнением глянула на Костю.

Она любила его, готова была с ним жить на краю света до конца своих дней, но Костя не мог защитить ее. И она это понимала. Но ведь и Прохор не панацея от бед. Если бы в момент нападения он находился в землянке, сейчас бы и его самого футболили по земле.

– Я же убил твоего мужа.

– Ты – киллер? – спросил вдруг Костя.

– Нет. Чемпион области по пулевой стрельбе, – соврал Прохор.

– И какой области?

– А вот этого я вам не скажу, – усмехнулся он.

Прохор готов был сопроводить молодых в Красноярск, но на этом все. Дальше он поедет сам.