– Николай Борисович, у вас все в порядке?

Тот не ответил.

Да что там с ним случилось?

Гриша не любил иметь дело с возрастными клиентами. Никогда не знаешь, чего от них ждать – вдруг станет плохо во время тренировки, не дай бог, инфаркт прихватит, и придется с ним возиться…

– Николай Борисович, вы здесь? – повторил он погромче и вошел в раздевалку.

Раздевалка была разгорожена металлическими шкафчиками на несколько отсеков. В ближнем отсеке, который Гриша видел от двери, никого не было.

– Николай Борисович! – повторил он громко. – Вы в порядке?

И снова никто ему не ответил.

У тренера появилось чувство, что его ждут неприятности. Причем неприятности серьезные. Но делать нечего – он обошел шкафчики, заглянул в следующий отсек… и попятился со словами:

– Пипа суринамская!

Это выражение Гриша услышал несколько лет назад. Он не знал, что оно означает, но оно глубоко засело в его памяти и выскакивало каждый раз под действием стресса, удачно заменяя отечественные непечатные выражения.

А стресс был налицо, потому что в отсеке между шкафчиками Гриша увидел Николая Борисовича.

Но в каком виде!

Клиент был подвешен за левую ногу к потолочному светильнику вниз головой. Правая нога была неловко подвернута, рот широко открыт, а глаза выпучены. Он успел переодеться и сейчас был облачен в синий спортивный костюм от Валентино и дорогущие кроссовки. Правда, на нем вся эта крутая экипировка смотрелась как на корове седло, потому что Николай Борисович был мертв, а смерть, как известно, никого не красит.

– Говорил я ему, что нужно проработать правую икроножную мышцу… – проговорил Гриша, ни к кому не обращаясь.

Он сел на скамейку, тяжело вздохнул и достал телефон.

Администратор центра Вахтанг Ираклиевич строго инструктировал персонал, что в случае любых неприятностей, чрезвычайных происшествий и нештатных ситуаций, прежде чем вызывать полицию или другие государственные службы, нужно звонить ему или владельцу центра. Но владелец постоянно находился на Мальдивах, и звонить ему было бесполезно. Поэтому Гриша набрал номер администратора.

– Чего тебе? – буркнул тот недовольно. – Если по ерунде звонишь, уволю!

На заднем плане прозвучал капризный женский голосок:

– Буба, ну ты скоро?

– Сейчас, котик! – отозвался администратор и снова прорычал: – Чего звонишь? Если по ерунде…

– Вахтанг Иродович… тьфу, Ираклиевич, не по ерунде! У нас ЧП!

– Что еще за ЧП? Трубу опять прорвало?

– Хуже… клиент того…

– Чего – того?

– Умер… – понизив голос, произнес Гриша.

– Кто?

– Николай Борисович…

– Тот самый?

– Он… Творогов…

– Блин горелый! Только этого не хватало! Самый важный клиент!

Вахтанг Ираклиевич шумно выдохнул и деловито осведомился:

– На тренажере? Сердце не выдержало? Сколько раз я тебе говорил – давай нагрузки поменьше!

– Да он еще до зала не дошел. В раздевалке умер. И это… это точно не сердце.

– А ты откуда знаешь? Ты что – врач?

– Вы приезжайте, посмотрите – тоже сразу поймете, что не сердце.

– Да уж приеду! Жди!

– В полицию позвонить?

– До моего приезда никуда не звони!

Администратор отключился.

Гриша снова вздохнул: что бы ни случилось, его всегда объявляют крайним.

Он принял позу роденовского мыслителя и стал ждать Вахтанга Ираклиевича, время от времени косясь на повешенного клиента. Потом вытащил телефон, открыл прежний сайт знакомств, но настроение пропало. Он все время чувствовал присутствие мертвого Николая Борисовича.

Тот едва заметно покачивался. Неловко подогнутая нога задевала за один из шкафчиков.

– Да, правую икроножную так и не проработали… – вздохнул Гриша.

Тут ему в голову пришла свежая мысль, и он сфотографировал покойника на камеру телефона. Не каждый день удается сделать такой кадр…

В эту минуту в коридоре раздались торопливые шаги, и в раздевалку влетел взмыленный администратор.

– Где? – рявкнул он, озираясь.

– Вон там…

Вахтанг Ираклиевич увидел висящего вниз головой клиента, и лицо его приобрело цвет трески под томатным соусом.

– Только этого не хватало! – прорычал он, переводя взгляд с Гриши на повешенного и обратно. – И нет бы кто другой, но этот… А ты как допустил? Ты куда смотрел?

Тут он заметил телефон в руке Гриши и разъярился пуще прежнего:

– Вот ты куда смотрел! В телефон пялился! Небось на каком-нибудь сайте знакомств зависал?

– Да ничего подобного! – с обидой в голосе протянул Гриша. Особенно обидно ему было, что Вахтанг с первого раза угадал. – Ничего подобного! – повторил он. – Я в телефоне смотрел методы оказания первой помощи!

– Ты еще спорить будешь? – оборвал его администратор. – Все, ты мне надоел! Уволен! Чтоб ноги твоей здесь больше не было!

Гриша растерянно смотрел на Вахтанга Ираклиевича.

– Что стоишь? Выметайся!

Гриша шел по улице в самом скверном настроении. Вот за что Вахтанг его уволил? Он просто оказался не в то время и не в том месте. Ему просто не повезло. А этот… Иродович сразу уволил!

Нет, нужно ему отомстить! Вот только как? Чем может отомстить простой парень вроде Гриши своему бывшему начальнику?

И тут он сообразил чем.

Ведь он успел сфотографировать мертвого Николая Борисовича! И не просто мертвого – а висящего в такой удивительной позе! С такой фотографией он может соединить приятное с полезным – не только отомстить Вахтангу, но и денег заработать!

Гриша зашел в первое попавшееся заведение, заказал чашку кофе и достал телефон. В два счета нашел номер какой-то бульварной газетенки, позвонил туда и, услышав утомленный голос, проговорил:

– У меня есть для вас эксклюзивный материал. Не только эксклюзивный, но и сенсационный. Но только он небесплатный…

– Опя-ять! – Гришин собеседник, несомненно, зевнул. – Вы сегодня уже семнадцатый! К вам соседский попугай залетел или кот спрыгнул с пятнадцатого этажа?

– Если вы так, я могу позвонить в другую газету.

– Да ладно, ладно, молодой человек, не обижайтесь! Что у вас там?

– Сейчас я пришлю вам фотографию, и вы уже посмотрите, готовы ли заплатить за мой материал…

Он прервал разговор, переслал на адрес газеты фотографию повешенного, а затем перезвонил.