— Привет! — подходит к нам с широкой улыбкой. Я привстаю, чтобы поцеловать ее в щеку. — Как дела? — она взлохмачивает мои слегка отросшие волосы.

— Нормально! Вот решил вас повидать перед началом учебы. — Ксюха делает скептическое выражение лица. — В этом раз я точно окончу универ! — обещаю.

— Ну-ну. — Не верит мне.

Илья пододвигает для жены третий стул. Хрупкая Ксюша забирается на него и просит у бармена кофе. Затем находит руку мужа и переплетает с ним пальцы. Я смотрю на это и улыбаюсь. Такие они забавные иногда.

Им обоим уже под 50, но выглядят значительно моложе. Ксюше я бы и 40 не дал. Эта хрупкая на вид женщина на самом деле тот еще терминатор в юбке.

У Ксюхи есть, мягко говоря, странноватое хобби: она любит ходить в тир. Пару раз я ездил с ней и Ильей. Так вот Ксюша завязывает глаза большой черной повязкой, берет в руки пистолет и стреляет по мишеням. Она попадает ровно в яблочко.

С завязанными глазами!!!

А еще Ксюша профессионально владеет боевыми искусствами. Иногда она приезжает размяться ко мне в клуб. Так вот Ксюха положила на лопатки всех моих тренеров. Однажды мы устроили с ней спарринг вдвоем. Чего греха таить, Ксюша знатно мне наваляла.

— Как дела у Илюши? — спрашиваю Ксюху про сына.

— Хорошо, готовимся к 1 сентября.

— В какой он класс пойдет?

— В седьмой.

В этот момент у Ильи звонит телефон. Он берет его с барной стойки и смотрит на экран. Его губ касается мягкая улыбка.

— Да, Лиза, — говорит в трубку.

А у меня на это имя уже срабатывают все рефлексы.

— Да, конечно, — Ток продолжает разговор. — На сколько человек? — Слушает ответ собеседника. — Без проблем, все будет в лучшем виде. Давай, пока.

Отбивает звонок и подзывает проходящую мимо девушку в белой рубашке. Она приближается, и я читаю на ее бейджике слово «администратор».

— Таня, забронируй на следующую пятницу первую вип-ложу возле танцпола. Будут восемь человек. Нужно индивидуальное обслуживание. Прикрепи к этой ложе лучшего официанта.

— Хорошо, Илья Ильич, — девушка быстро кивает. — Все сделаем. — И удаляется.

— Кто звонил? — аккуратно интересуюсь у друга.

— Сестра твоя. В следующую пятницу придет с друзьями. Попросила столик.

Ответ Ильи мне категорически не нравится.

— С чего это вдруг? — кажется, мой голос звучит уж слишком возмущенно.

Пожимает плечами.

— Не знаю. Просто сказала, что хочет отдохнуть с друзьями.

— Понятно, — отвечаю задумчиво.

Вообще, у меня уже были планы на следующую пятницу. Но теперь, видимо, придется их изменить.

POV Лиза

Я выхожу из станции метро Филевский парк и иду прямо по широкой Минской улице. Сворачиваю влево на Большую Филевскую, перехожу дорогу на светофоре и направляюсь вдоль парка. Дохожу до входа и бреду знакомыми тропинками до необходимого мне стадиона.

За столько лет я выучила эту дорогу наизусть и могу пройти ее с закрытыми глазами. Чем ближе стадион, тем быстрее начинает биться мое сердце от предвкушения долгожданной встречи. В итоге я не выдерживаю и ускоряю шаг. Хочу побыстрее увидеть его.

Прохожу в открытую дверь, киваю знакомому охраннику, иду такими родными сердцу коридорами и наконец выхожу к местам для зрителей. Они практически пустые, потому что сейчас лишь тренировка основного состава команды с запасным. Опускаюсь на желтое пластмассовое сиденье в первом ряду и с замиранием сердца смотрю на игру. Я успела к окончанию.

Питчер[1] подает мяч, игрок под номером 17 со всей силы отбивает его битой, бросает ее на землю и, пока круглый кожаный шарик со свистом пересекает поле, бежит к первой базе[2]. Парни, стоящие на первой, второй и третьей базах, устремляются вперед в то время, как соперники пытаются поймать улетевший мяч.

На игроке под номером 17 серые брюки, уже измазанные грязью, красная футболка с названием команды и красный шлем. Черные буцы с шипами глубоко проваливаются в зеленую траву с каждым передвижением ног Семнадцатого.

Я знаю о бейсболе абсолютно все и обожаю сама в него играть. И у меня вызывает сильное недоумение, почему эта такая интересная игра непопулярна в России.

Семнадцатый останавливается у первой базы. Питчер подает мяч уже другому игроку, он отбивает его битой и мчится вперед. Теперь Семнадцатый должен освободить ему первую базу и добежать до второй.

Гордость и восхищение — вот, что я испытываю, когда смотрю на игрока под номер 17.

Жадно ловлю глазами каждое его движение. Как он внимательно следит за летящим по полю мячом. Как он быстро бежит от базы к базе. Как возвращается к «дому»[3] и снова берет в руки бейсбольную биту. Становится в стойку и готовится отбивать.

Я знаю, что, смотря сейчас на питчера, Семнадцатый прищуривает глаза. Знаю, что мысленно он уже рассчитал силу своего удара и траекторию, по которой полетит мяч. И в момент, когда он бьет битой, у меня замирает сердце.

— Ну же, давай, — тихо говорю себе под нос, сжимая кулаки и наблюдая за тем, как Семнадцатый устремляется к первой базе.

Он успел! Облегченный выдох вырывается из недр груди. Я всегда так сильно за него переживаю, что впору пить валерьянку.

Игрок под номером 17 очень высокий и крепкий в плечах. Под шлемом не видно волос, но они темно-русые. Нос у него со слегка заметной горбинкой, потому что однажды в детстве бейсбольный мяч прилетел ему по лицу. А еще у Семнадцатого зеленые глаза.

Говорят, чисто зеленая радужка есть только у 2 % людей на земле и обычно встречается у жителей Исландии. И вот игрок под номером 17 — один из этих редких 2 %. Но к Исландии он не имеет никакого отношения.

Когда Семнадцатый учил меня играть с бейсбол, он говорил, что это физика и геометрия в одном флаконе. Нужно заранее просчитать, под каким углом и с какой силой отбивать мяч, при этом учитывая на каких точках поля стоят соперники, а также заранее предположить, сколько секунд будет лететь мячик и хватит ли этого времени, чтобы добежать до первой базы.

Для меня — абсолютного гуманитария — это было очень сложно, но Семнадцатый терпеливо меня научил. В итоге я могу выйти на поле хоть прямо сейчас и сыграть на равных с этими парнями.