Холдер берет шляпу и направляется к двери. Уже у порога он оборачивается и смотрит на меня.

– Ты болен. Давай я отвезу тебя в больницу.

– В больнице я уже был и возвращаться не собираюсь.

Райан переводит взгляд на Дэниелу:

– Хочешь, чтобы он ушел?

Неужели моя жена решит, что не может мне довериться? Она колеблется – наверное, взвешивает, хочет ли остаться наедине с сумасшедшим – и наконец качает головой:

– Всё в порядке.

– Райан, какой состав ты для меня приготовил? – спрашиваю я.

Холдер обжигает меня сердитым взглядом и как будто собирается ответить и даже расслабляется, прикидывая, наверное, безумец я или просто обкурившийся придурок.

Но уже в следующий момент его лицо снова каменеет – решение принято.

– Спокойной ночи, Дэниела, – холодным, твердым голосом произносит он, после чего поворачивается и выходит.

Хлопает дверь.

* * *

В гостевую комнату Дэниела входит в брюках для занятий йогой и топике на бретельках. В руке у нее чашка чая.

Я успел принять душ. Легче не стало, но от меня хотя бы не несет больше нездоровой больничной вонью и «Клороксом».

Сижу на краю матраса. Дэниела протягивает чашку:

– Ромашковый.

Грею ладони на горячей керамике.

– Ты вовсе не обязана это делать. Мне есть куда пойти.

– Не спорь. Ты останешься здесь, у меня. Всё, точка.

Дэниела перелезает через мои ноги и садится рядом, прислонившись спиной к спинке дивана.

Я пробую чай. Теплый, успокаивающий, немножко сладкий.

Она внимательно, словно оценивая заново, смотрит на меня.

– Когда ты пришел в больницу, какой диагноз тебе там поставили?

– Они и сами толком не определились. Решили сбыть меня с рук.

– Поместить в психушку?

– Да.

– А ты не согласился?

– Не согласился. Ушел.

– То есть тебя хотели подвергнуть принудительному заключению?

– Вот именно.

– А может быть, для тебя в данный момент это был бы лучший вариант? Что бы ты сам подумал, если б услышал от кого-то то, что сам рассказываешь сейчас мне?

– Подумал бы, что он спятил. И был бы не прав.

– Хорошо, тогда скажи, что, на твой взгляд, с тобой происходит?

– Не могу сказать, что у меня есть ответ.

– Но ты же ученый! Какая-то теория у тебя есть.

– Мне недостает информации.

– А что подсказывает чутье?

Я отпиваю ромашкового чаю, наслаждаясь разливающимся внутри телом.

– Мы живем в повседневности, совершенно позабыв о том факте, что являемся частью реальности намного более странной и обширной, чем можем себе представить.

Она берет меня за руку, и, хотя эта женщина не та Дэниела, которую я знаю, мне никуда не деться от того простого факта, что я безумно люблю ее. Даже здесь и сейчас, сидя на кровати в этом чужом мире.

Я смотрю в ее испанские глаза, внимательные и ясные, и лишь усилием воли заставляю себя не давать воли рукам.

– Страшно? – спрашивает она.

Я думаю о похитителе, державшем меня на мушке револьвера. О команде из лаборатории, преследовавшей меня до дома и пытавшейся задержать. О мужчине с сигаретой у фонарного столба под окном отеля. Помимо очевидного факта несовпадения элементов моей личности и данной реальности, за пределами этой квартиры есть вполне реальные люди, жаждущие найти меня.

Они уже доставили мне немало неприятностей и, возможно, не прочь продолжить.

И тут же отрезвляющая, как холодный душ, мысль: а что, если они проследили за мной до этого дома?

Не подверг ли я опасности Дэниелу?

Нет.

Если она не моя жена, а только подружка из прошлого пятнадцатилетней давности, то откуда им может быть известно о ней?

– Джейсон, тебе страшно? – повторяет она.

– Очень.

Она протягивает руку, касается моего лица.

– У тебя синяки.

– Я не знаю, откуда они.

– Расскажи мне о нем.

– О ком?

– О Чарли.

– Для тебя это все, наверное, странно…

– Да уж.

– Ну, как я уже говорил, ему сейчас четырнадцать. Почти пятнадцать. День рождения – двадцать первого октября. Родился недоношенным в «Чикаго-Мёрси». Весил всего один фунт и пятнадцать унций. В первый год ему пришлось нелегко, но он – настоящий боец. Сейчас он здоров, а ростом почти с меня.

В глазах Дэниелы стоят слезы.

– Волосы темные, как у тебя, и замечательное чувство юмора. Учится хорошо. Творческая натура, весь в маму. Обожает японские комиксы и скейтборд. Любит рисовать всякие жуткие пейзажи. Думаю, уже можно сказать, что парень в тебя.

– Прекрати.

– Что?

Дэниела зажмуривается, и слезы выскальзывают из уголков ее глаз и скатываются по щекам.

– У нас нет никакого сына.

– Можешь поклясться, что не помнишь его? Что это не какая-то игра? Если ты скажешь сейчас, я не…

– Джейсон, мы расстались пятнадцать лет назад. Если уж совсем точно, ты бросил меня.

– Такого не может быть.

– Накануне я сказала тебе, что беременна. Ты взял время подумать. Потом пришел ко мне и сказал, что принял самое трудное в своей жизни решение. Что ты занят исследованием. Что это исследование в результате принесет тебе большую награду. Ты сказал, что весь следующий год проведешь в «чистой комнате» и что я заслуживаю лучшего. Что наш ребенок заслуживает лучшего.

– Все было не так, – говорю я. – Я сказал, что нам будет нелегко, но мы справимся. Мы с тобой поженились. У нас родился Чарли. Меня лишили финансирования. Ты забросила живопись. Я пошел преподавать в колледж. Ты стала домохозяйкой.

– И тем не менее мы сегодня здесь. Мы не женаты. У нас нет детей. Ты только что пришел с открытия инсталляции, которая должна принести мне славу. Ты сам отмечен какой-то наградой. Я не знаю, что творится у тебя в голове. Может быть, у тебя конкурирующие воспоминания, но я знаю, что реально, а что нет.

Над чашкой поднимается дымок.

– Думаешь, я сумасшедший?

– Понятия не имею, но ты определенно нездоров.

Дэниела смотрит на меня со свойственным ей состраданием.

Словно талисман, я трогаю ниточку на безымянном пальце.

– Послушай, может быть, ты веришь тому, что я говорю, может быть, не веришь, но ты должна знать, что я в это верю. Я бы никогда не стал тебе лгать.