совершенно не хочется. Только не в его мыслях.

Когда я выхожу из кабинки, застаю Кирилла там же где его оставила. Он что-то читает в телефоне.

Увидев меня блокирует свой гаджет и прячет его в кармане джинсов.

В не совсем опрятной обстановке дешевого кафе этот парень выглядит пришельцем из космоса.

Наверное он ни разу не бывал в таких заведениях.

А я ведь просила меня не искать. Намекала по крайней мере.

Мой мир не для такого, как он-это факт.

Протянув полоску на которой светится одна красная линия, наблюдаю за его лицом.

Оно по-прежнему бесстрастное.

Пару секунд Кирилл оценивает результат, затем выкидывает тест в рядом стоящую урну.

От этого жеста во мне все обрывается.

Не то, что бы я рассчитывала на то, что Громов Кирилл будет хранить эту тест-полосочку у своего сердца, просто я отчетливо понимаю, что на этом все.

Поводов для встречи больше не будет.

Никогда.

Подняв глаза Кирилл дергает бровями, замечая мое замешательство.

— Что-то сказать хочешь?

Хочу!

Если бы ты только знал, как много я хочу тебе сказать…

Я знаю, что ты сможешь нам с Лешкой помочь… Возможно даже тебе это ничего не будет стоить. Ты сможешь нас спасти…

Набравшись смелости признаюсь лишь в малом.

— Этот мужик хотел продать то, что я отдала тебе бесплатно.

Возможно формулировка моих мыслей была неправильна и предложение стоило начать со слов

«пожалуйста помоги мне», а возможно этот богач просто бессердечный, потому что на мой выпад он вновь дергает бровями.

— То есть ты пьяная въехала в мою тачку, раскрошив ее под ноль, лишила меня зрения…

— Забудь. — выпаливаю в сердцах и развернувшись, дергаюсь с места, но меня хватают сильные руки и разворачивают к себе.

— Хочешь, что бы я тебе заплатил? — Кир кружит по моему бледному лицу глазами.

Да! Хочу! Хочу черт возьми, потому, что мне просто необходимо достать где-то деньги, иначе скоро мой долг превратиться в совершенно неподъемную сумму.

— Я хочу, что бы ты пошел к черту! — кричу, чувствуя, как по щеке скатывается горячая слеза.

Я хочу его ударить, потому что он делает мне больно.

Не физически, нет… Но эта боль как будто даже сильнее.

— Даш … Сколько? — голос Кирилла становится вкрадчивым и от этого мне становится только хуже. Господи…Я ж стала настоящей проституткой. Почему-то деньги за секс с ним принимать невыносимо.

— Проваливай. Не появляйся больше никогда… — кричу в сердцах и, наконец-то вырвавшись из его рук, скрываюсь в глубине здания.

Я знаю, что поступила глупо и что уже через пару минут начну об этом жалеть, но я быстро шагаю прочь, стирая слезы.

Дура! Дура! Дура!

Глава 14

Кирилл

Немного охренев от происходящего плетусь в свою машину.

То, что девчонка пыталась продать себя не от хорошей жизни понятно наверняка, но вот только у моего адвоката, которого я попросил собрать всю инфу о Дашке нет ничего катастрофического.

Обычная семья: отец погиб при несчастном случае, мать работает на почте, живут в двухкомнатной квартире в Капотне. К слову, район не самый перспективный, ну и не такой, что бы по нему с осиновым колом ходить.

Вот только что-то в этом досье ни хера не срастается.

Плохо выглядит девочка, чей голос звучит в моей голове вот уже гребанный месяц, а то и дольше.

Открыв дверь автомобиля, усаживаюсь на сиденье и заведя мотор жду.

Хер знает чего.

Просто смотрю в лобовое, пытаясь прикинуть, что такого может происходить в ее, блядь жизни…

Ну не вжимают трусливо в себя голову люди, у которых все спокойно.

Обижает ее кто-то…

А кто это делает я обязательно выясню.

Еще узнаю, что за хер приезжает и запугивает ее.

Подозреваю, что так просто от Дашки эти уроды не отстанут и надо впрягаться.

Сам не понимаю, с чего это вдруг меня парит то, как живет девчонка, чуть не отправившая меня на тот свет.

Облокотившись о ручку двери, вожу тыльной стороной пальцев по губам.

В моих расчетах два плюс два ни хера не четыре и это напрягает.

От тяжелого анализа меня отвлекает жужжание в кармане.

Настя.

— Да, Козюлина.

Шуршание в трубке заставляет на мгновение увести телефон в сторону.

Вспоминаю, что обещал свозить ее в магазин и закрыв глаза, готовлюсь к тому, что мелочь начнет меня отчитывать.

— Что готовить? — ворчит обиженно.

Тяжело выдохнув кошусь на вход кафешки. Не знаю зачем. Следить не собирался, но может немного понаблюдаю.

Хотя мои действия и желания попахивают маньячеством.

Сталкерить детей это ненормально.

И трахать, блядь тоже.

С каждым днем все больше загоняюсь по этому поводу.

Это жесть мать вашу!

Не думал, что когда ни будь выкину подобную дичь. Девчонке шестнадцать…

— Ты ужинать сегодня планируешь? — давит вопросом Настя, вновь напоминая мне, что так-то ждет моего ответа

— На свой вкус, может?

— Поняла. Пока.

На том конце тишина.

Обиделась.

Ох уж эти женщины…

Мы с Настей вот уже два года живем вместе в моей квартире.

У родителей тусим по выходным.

Папа воспринял эту новость не очень радостно, а мама отпустила Настю с легкостью.

Все же понимают, что восемнадцатилетней девчонке нужно личное пространство. (А тогда Настюхе именно столько было). Дома всегда жесткий контроль, одной ей жить не разрешили, поэтому вариант переехать ко мне Насте даже не пришлось выпрашивать. Я сам ее забрал.

К слову личное пространство ей нужно было не для того, что бы встречаться с мальчиками и тусить. А для того, что бы не встречаться с одним конкретным.

И сейчас, отматывая воспоминания назад я вытягиваю один злополучный вечер и прикидываю. Если бы Тимоха тогда все же залез в трусы к моей сестре, что бы я сделал? Ей было шестнадцать, ему двадцать четыре…

Блядь…

Я бы ему яйца оторвал!

Ни о какой дружбе бы даже речи не могло быть…

Могу ли я оправдать свой поступок? Только тем, что не видел Дашку и не знал о ее возрасте. Но мы же прекрасно знаем, что незнание закона не освобождает от его ответственности.

В моем случае это правило тоже работает.

Сам виноват.

Вздохнув, провожу раскрытой ладонью по лицу и откинув голову на подголовник сиденья, набираю Настю.

Она обиделась. Знаю. Чувствую. Я слишком хорошо ее чувствую, что бы не словить звонкие нотки в ее голосе. Не сводя глаз с пошарпанной вывески пиццерии, отвечаю когда на том конце раздается ворчливое «ало»

— Что случилось, Козюля?

У Насти простых закидонов вроде «нет настроения»