А мужик тем временем с интересом на меня поглядывает. И взгляд какой-то сальный...

- Вам какое метро нужно? - спрашивает он. - ''ВДНХ"?

- Да, - кивнув, говорю я.

Он оценивающе на меня смотрит. Затем снова на дорогу. Опять на меня. Напрягает конкретно... Понимаю, что я ему нравлюсь, но это вот вообще не взаимно.

- Вы работаете здесь? - вдруг спрашивает он.

-Что?

- Я говорю, вы тут подрабатывает? Полиция не шугает?

Изумлённо смотрю на него. Он меня что, за проститутку принял, что ли?

- Я не подрабатываю, - говорю я, думая о том, что от меня, наверное, ещё и алкоголем пахнет... - Я в Останкинской башне была, в ресторане.

- Вот как? - усмехается он. - А чего ушли?

Не знаю, верит он мне или нет, но мне это уже всё очень не нравится. Особенно с учётом того, что я в таком платье, без лифчика, мокрая, почти без денег и с неработающим телефоном.

- Простите, у вас не найдётся каких-нибудь салфеток или бумажных платочком? - проигнорировав его вопрос, спрашиваю я.

- В бардачке глянь, - кивает на него он.

Из-за этого резкого и совершенно невежливого перехода на "ты'1 мне становится откровенно не по себе. Впереди перекрёсток, может попросить его остановить машину там? Дальше уже дойду как- нибудь сама...

Раздумывая над этим, открываю ящик в панели перед собой. Там какие-то журналы, грязная тряпка, хозяйственные перчатки, моток верёвки...

Мне реально становится дурно. В голову лезут мысли о маньяках... Блин, какая же я дура... Зачем я только села в машину к этому мужику?!

- Тут нет... - стараясь не показать испуг, тихо говорю я.

- Нет, да? - как-то театрально удивляется он, а затем усмехается и добавляет: - Ну, значит, нет.

Краем глаза наблюдаю за ним. Мне так стрёмно, что даже башка отказывается соображать, как сейчас лучше поступить.

Он включает поворотник и я понимаю, что он хочет уехать с главной и хорошо освещённой дороги неизвестно куда.

- Простите! - повернувшись к нему, восклицаю я. - А остановите, пожалуйста, здесь!

Он качает головой:

- Здесь нельзя.

Его вид теперь пугает меня. В какой-то тёмно-серый толстовке с капюшоном, с закатанными до локтей рукавами, в джинсах, сутуловатый - он реально выглядит угрожающе.

Он поворачивается ко мне. Брови нахмурены, но на губах мерзкая улыбочка.

- Ты ж до метро хотела?

- А., я... - лепечу я, - Я потом поняла, что мне надо здесь.

Нервно поправляю платье, натягиваю его, как можно ниже.

- Я ж сказал, - выкручивая руль, говорит он, - здесь нельзя. Ща дворами проведем, там пробка впереди, видишь?

Он кивает на прикрепленный к приборной панели мобильный телефон, работающий в режиме навигатора. Я по этой схеме ничего толком понять не могу, тем более, что изображение теперь крутится в сторону, в соответствии с поворотом машины.

-А вы вот здесь тогда остановите, - максимально умильным и беззаботным тоном произношу я. - У вот этого фонаря.

- Не, тут тоже нельзя, - поглядывая в боковое зеркало ща стеклом с моей стороны, говорит он. - Ты мне лучше скажи, тебе куда реально надо?

- Остановите здесь, пожалуйста, - настаиваю я. - Сразу, как только можно будет.

А сама тру экран телефона о сиденье, так, чтобы этот мужик не видел. Оно тряпичное, по идее должно подсушить.

-Ага, - говорит он, - как можно будет-остановлю. Тебя как зовут?

Мы едем мимо каких-то пятиэтажек па небольшой, слабо освещённой улице. Кругом темно, дома сменяются на какие-то гаражи справа. Я уже так напугана, что думаю только о том, как мне выпрыгнуть из этой машины, когда он остановится на каком-нибудь следующем перекрёстке. Только вот впереди никаких перекрёстков не видно.

- Что? - тихонько спрашиваю я.

- Зовут тебя как? - ухмыляется он. - Ты че такая дёрганая-то, а? Такая красивая и такая дёрганая.

В свете огоньков на приборной панели его ухмылка кажется откровенно пугающей.

- Я не дёрганая...

- Слушай, поехали ко мне, а7 - повернувшись вполоборота ко мне, вдруг предлагает он. - Я тебя винишком угощу, кино посмотрим,

- Нет, мне домой нужно, - мотаю головой я. - Меня жених ждёт.

Он усмехается.

- Хорош гнать. "Жених"... Сегодня я буду твой жених...

У меня сердце в пятки проваливается. Я уже вроде согрелась, но сейчас просто холодею от ужаса. Впечатление, что кожа на затылке съёживается...

- Отпустите меня, пожалуйста,,.

Отчего-то моя реакция его очень веселит. И от этого становится только страшнее...

Он посматривает на меня, задерживает взгляд на груди. Тут же прикрываю её рукой.

- Обожаю, когда у тёлок соски торчат, - заявляет он. - А ты сама откуда вообще?

- Послушайте, - собрав всю оставшуюся смелость и решительность, лепечу я. - Меня жених ждёт, он боксёр. - поднимаю в руке телефон, включаю, смотрю на экран. - Ой, он мне звонил, - стараюсь, чтобы то, что я говорю, не выглядело слишком театрально, но получается, наверное, плохо. - Уже сердится очень. Высадите меня, пожалуйста, здесь.

И думаю в этот момент, что даже если я успею набрать Платона или позвонить в полицию, я не смогу ни номер машины назвать, ни ее марку... Я только и знаю, что она - серебристая. "Серый металлик" или как там это называется... Ой, мамочки...

И тут этот мужик единым махом вырывает мой телефон из рук и кладёт с другой стороны, между собой и дверью.

- Слушай, не еби мозги мне только, лады?

Он так зло на меня смотрит, что я от страха даже не знаю, как возразить.

- Вы чего делаете-то? - испуганно, дрожащим голосом, лепечу я. - Мужчина, вы чего делаете-то?

И губы и голос предательски дрожат, выдавая мой страх...

И в этот момент нас обгоняет на большой скорости большой чёрный автомобиль, сверкнувший лакированной поверхностью в свете пронёсшегося мимо фонаря, подрезает нас, и лицо мужика за рулём искажается злобой.

- Че за нахуй, блять?! - резко выкручивая руль вправо, орёт он. - Ты чё охуел, твою мать?!

Чёрная машина заставляет его прижиматься к обочине. Меня швыряет в сторону, я даже ударяюсь немного.

Мужик за рулём, снижая скорость, опускает стекло и орёт в окошко:

-Ты чё творишь, блять? Ездить научись, нахуй!

Тёмная машина однако всё давит и давит и мужик вынужденно нажимает тормоз, чтобы не врезаться в какое-то стоящее впереди боком ограждение.