— Разве можно ненавидеть человека, не зная его? — я пожимаю плечами. — Или за то, что от него не зависит?

— Поверь мне. Можно ненавидеть и за меньшее. К тому же… Девчонки шепчутся, что ты была с хозяином… Ну, ты понимаешь, в каком смысле…

И снова вспыхиваю до корней волос.

— Конечно. Здесь все целомудрены до крайности. Но поверь. Почти каждая из них влюблена в хозяина, как кошка. Глупые мечты про Золушку ни у кого не выветриваются из головы. И пусть все прекрасно понимают, что женится он только на равной себе, но каждая втайне мечтает оказаться в его постели. Пусть даже наложницей. Игрушкой. Любовницей. Каждая ведь верит, что он может полюбить ее, и, наплевав на все, сделать своей навсегда!

— Серьезно? Они? Мечтиают выйти замуж за Бадрида?

Никогда бы не поверила! Господи, это же так смешно и нелепо!

— Ну, я-то понимаю, что такое бывает только в сказах! — улыбается, пожимая плечами. — Но их вера в то, что сказка обязательно случится именно с ней и в этом доме неистребима! Каждая считает себя особенной. А как они дерутся за право убираться в хозяйской спальне!

И почему мне становится совсем невесело, когда я представляю себе этих девушек и Бадрида, лежащего в постели?

А ведь это не самая большая из моих проблем! Далеко не самая!

— Я Лора, кстати.

— Мари.

— Да я знаю. Здесь все знают, кто ты. Поверь. Такой скандал! Наверное, в городе не осталось ни одного человека, который не в курсе о том, где оказалась дочь Булатова!

— Эй! Вы чего расселись тут?

Ирма возвращается в кухню. Прямо вся побагровела от негодования. Даже, кажется, лицо раздулось.

— А ну, быстро! Прибрала за собой и работать! Лора! Я тебя приставила к ней показать все и научить, а не языками чесать!

Мы обе спохватываемся.

Подскакиваем.

Меня никто и никогда не шпынял, а рефлекс такой же, как и у Лоры.

— Простите, управительница, — лепечет она, опуская глаза в пол. — Я просто объясняла Мари, какой будет ее работа!

— Нечего тратить время. Покажешь. Все познается только наглядно, на примерах!

— Пойдем, — Лора хватает меня за руку и утаскивает за собой по коридору.

Мы практически бежим до тех пор, пока не оказываемся в какой-то темной комнате типа чулана.

— Никогда с ней не спорь, — шепчет Лора, так, как будто тучная фигура управительницы Ирмы сейчас способна появиться за нашими спинами. — Она ко всем такая. Ну, а с тобой…

Будет еще хуже, понимаю даже без продолжения.

* * *

Бадрид.

Я пьян.

Полностью, чертовски пьян.

И виски здесь играет далеко не первую роль.

Я опьянен этой девушкой. Мари. Опьянен до края.

Сколько бы ни было вокруг других, извивающихся, манящих своим доступным телом, а перед глазами только одна. Она. Мари.

Нежная. Хрупкая.

Улыбающаяся так робко.

И ничего не изменилось.

Сколько ни повторяю себе, что она — никто, пыль под ногами, просто откуп, а все равно ее глаза вспыхивают прямо перед моими.

Пронзают насквозь. В самое сердце. Хуже, чем пуля.

Бьют наотмашь.

Я ведь решил.

Решил, что вышвырну ее. Чтобы духа. Чтобы запаха ее не осталось. Ни следа.

Отдам в клуб, пусть здесь, вот так отрабатывает провинность ее семейки. Гнилому отродью такая же работа.

Только ноги сами привели в ту комнату, что выделил для нее.

В дурмане алкоголя, которым пытался девчонку из себя, из нутра вытравить.

Но не помог.

Наоборот. Довел до ее постели.

Впервые в жизни я напился так, что не помнил себя. Впервые.

И мучительной, до рези в глазах потребностью стало одно.

Утолить.

Утолить эту безумную, безудержную алчность по ней. По Мари. Алчность, сжигающую изнутри. Заставляющую впервые в жизни забить на все.

На войну. На нашу империю, которой нужно выдержать и не рассыпаться.

На братьев и честь.

На все стало наплевать.

Пока ее глаза перед моими.

Не помня себя, ворвался ураганом в ее комнату.

Ласкал так, как хотел с самого начала. Вычеркнув из самого себя все, что было после нашей последней встречи в доме ее отца. Стерев ластиком.

Хотя…

В сущности, это просто тяга. Безумная. Бешенная. Раздирающая мне виски.

Тяга, которой не было никогда во мне. И все же. Просто. Тяга к женщине.

И если ее утолить, то все встанет на свои места.

Нажраться этой женщиной, что влезла мне под ребра и в мозги.

Взять ее так, как и хотел с самого начала. Переполниться.

Что для меня, в сущности, Мари?

Та, которую хотел иначе. По-другому.

Потому и засела, видимо, так глубоко.

Все в моей жизни всегда происходит только по моим планам. Никогда не было, чтобы хоть что-то пошло иначе. Даже пылинки и то не садятся не туда.

Значит, все просто.

Я всего лишь не получил то, чего хотел. На что настроился. Что, чего уж греха таить, так жадно предвкушал.

С нашей самой первой встречи.

Предвкушал, смакуя, как прикоснусь в этим губам. Как подхвачу на руки. Как оплету собой нежное трепещущее под моими руками, тело.

Обожгусь бархатом белоснежной кожи.

Предвкушал и ждал так яростно, что даже по ночам не спал.

Смешно.

Как мальчишка, ночами бродил у дома Булатовых.

Думая о ней.

Заглядывая в окно с горящим светом.

И челюсти сжимались. До зуда во всем теле хотелось ее увидеть. Прикоснуться. Сделать своей.

Услышать ее нежный голос. Как задыхается он от ласк.

Услышать и впитать в себя. Прямо с ее губ.

Да. Все просто.

Нужно лишь утолить эту жажду и наваждение исчезнет!

Но нет.

Я брал ее дико. Одержимо. Дьявольски нежно и с такой страстью, которой никогда в себе не подозревал.

Не помня себя от дикого, ненасытного, дурманного опьянения.

Не помня себя совсем. Насквозь.

Брал и хотелось стонать. Рычать. Сметать все вокруг.

Блядскую реальность, в которой выстроены идиотские законы. Традиции. Правила.