Что может быть проще. Это случилось год назад. Ровно год назад в мою жизнь ворвалась девушка. Я её спас. И я обманываю сам себя, раз считаю, что не хочу её найти. Лгу самому себе, что мой интерес вызван только желанием узнать, что она в порядке. На самом деле у меня куча желаний… Плохих желаний…

* * *

— Я не знаю, на что ты рассчитывал, Брай, — Крис отъезжает от здания больницы, резво выруливая на шоссе.

Я смотрю на панораму за окном, не желая говорить с другом. Конечно, это не его вина, что девчонки не оказалось в базе данных. Вся информация о ней просто стёрта, будто её и не существовало, а мы никого не спасали.

— Как думаешь, это Саймон подчищал хвосты? Или она сама? — спустя пару минут, озвучиваю свои мысли.

Он закатывает глаза.

— Да какая разница?! Забудь о ней уже! Она просто шлюха, Брай! Дешёвая шлюха, очередная игрушка Саймона, — брезгливо отмахивается Кристиан и бросает на меня возмущённый взгляд. — Ты сделал для неё всё, что мог. Она могла заявить на Саймона! Но он всё ещё ходит по этой планете, а не гниёт в тюрьме. Вывод — она на него не заявляла. А это значит! — Крис поднимает указательный палец вверх. — Что она была там по доброй воле. Логично? Логично! — так как я молчу, друг бросает на меня короткий взгляд. Тяжело вздыхает. — Послушай, мы вытащили её оттуда. Неизвестно, чем бы всё закончилось, не появись мы в том вонючем мотеле. Всё! Хватит вариться в этом дерьме. Что с тобой, Брай? Я совсем тебя не узнаю…

Но я не слушаю его причитаний. От воспоминаний кулаки вновь сжимаются. Ни одна мельчайшая деталь не исчезла из моей головы за минувший год…

Её хрупкое обнажённое тело на полу. Я пытаюсь укрыть её своей кофтой, не желая дотрагиваться до окровавленных простыней, но она отползает в самый дальний угол комнаты. На меня смотрят огромные голубые глаза, затянутые пеленой слёз. Полноватые губы нежно-розового оттенка дрожат. Кожа кажется болезненно-бледной, но я мог бы представить на её щёчках румянец, и от этого моё воображение создаёт прекрасный образ.

Да кого я обманываю, черт возьми? Воображение тут ни при чём. Она и была прекрасна. Идеальна. Я всё ещё вижу её лицо, стоит мне только закрыть глаза. А сны переносят меня в тот злополучный вечер… Снова и снова…

Она боялась, дрожала и почти теряла сознание. Затравленным зверьком смотрела на Саймона Шоу и не реагировала на мои попытки её успокоить. Мне пришлось схватить её за руки, вызывая новый приступ дрожи и слёз, которые просто беззвучно текли по её щекам. «Шшш. Закрой глаза, — тихо прошептал, обхватывая её хрупкие плечи. — Тебе больше нечего бояться. Всё самое плохое уже случилось, а теперь ты в безопасности. Никто больше не причинит тебе вреда. Я не позволю…» Девушка будто наконец услышала меня. Она обмякла в моих объятьях, и я не хотел покидать её. Обернулся на Килла и в тот же миг обнаружил, что этот маньяк — его отец — хочет уйти. Вот так вот просто взять и покинуть мотель, не получив возмездия за то, что сделал. Мои кулаки тогда сжались сами по себе. Отец Киллиана превосходил меня и в силе, и в росте, но меня это не волновало. Я накинулся на него, кажется, смог ударить, но всего один раз. Друзья вступились за меня, но уже через полминуты мы все валялись на полу.

Девушка лежала без сознания, и я, не задумываясь и не обращая внимания на собственные увечья, поднял её на руки. Крис умолял меня этого не делать, но я не слушал.

Она была невинна, это было понятно по пятнам крови на матрасе. Она была напугана, и что бы там ни говорили друзья, тогда я был уверен, что девушка была жертвой, а не пришла по собственной воле. Друзья настаивали, что она шлюха. Вероятно, так было проще пережить случившееся. Саймон влиятельный человек, а она просто шлюха, игрушка для его забавы, и не надо ломать голову о несправедливости жизни. Можно же просто перешагнуть и идти дальше. И каждый из моих друзей пошёл дальше.

Кристиан Васкес, не заморачиваясь, продолжил жизнь отвязного ловеласа. Девчонки для него просто красивые вещи, а самое смешное, что их это устраивает.

Доминик Холт просто отгородился и вообще никогда больше не говорил об этом. Словно испачкал новомодные ботинки в дерьме, пытался тщательно растереть это дерьмо по асфальту, а на следующий день просто выкинул новомодные ботинки, чтобы вообще не вспоминать.

Киллиану пришлось сложнее всего. Это его отец был в том номере отеле, и Киллу никогда от этого не отмыться. Но он скорее переживает за собственную шкуру, а не за жизнь той девчонки.

Я злился на каждого из них. Быть может, злюсь и сейчас, не в состоянии принять очевидное — мне никогда её не найти. И мне вообще не стоит её искать, чёрт возьми!

— Приехали, — оповещает Крис, паркуясь возле самого причала уже в Милфорде. — Пошли?

Оглядываю гавань и тихие воды пролива Лонг-Айленд. Одинокая яхта пришвартована в паре десятков метров. Название на ней говорит само за себя: "Шоу".

Меня передёргивает. Яхта отца Киллиана. Друзья ждут нас там.

Открываю дверь, покидаю салон.

— Короче, ты понял, да? — прежде чем двинуться к яхте, останавливает меня Крис. — Киллиану ни слова!

— Понял.

Васкес хватает меня за плечо:

— Я серьезно, Брай. Ты зациклился на той девчонке, а Килл живёт с монстром под одной крышей. Он делает всё, чтобы просто выжить.

Угрызения совести неминуемо накрывают с головой. Я и правда зациклился и последний год почти не звонил друзьям, ссылаясь на загруженность в универе. Но я думал им лучше без меня. Обновлённый Брайан никому не нравился…

— Ладно, всё, забыли, — выставляю руки перед собой. — Я не стану поднимать эту тему.

— Тогда пошли, — Васкес ухмыляется. — Проведём, наконец, время вместе, как раньше. Я надеюсь, ты не разучился веселиться? — он поигрывает бровям.

Разучился. Да, я, черт возьми, разучился это делать. Но вслух ничего не говорю.

Друзья не понимают главного. Или понимают, но молчат, раз я тоже молчу. Крис просил меня бросить ту девчонку и поехать к матери. Я всё ещё чувствую его осуждающий взгляд, которым он сканировал меня на похоронах. У Криса приёмные родители, и, вероятно, именно его сильнее всех задел мой безрассудный поступок. Мог ли я изменить ситуацию, послушай его тогда? Возможно… А может и нет. Теперь это не имеет значения. Я сделал свой выбор. И теперь я ненавижу себя, ЕЁ, и тот чёртов вечер.



Друг двигается к яхте, а я, прежде чем идти, устало потираю лицо и вновь смотрю на залив и обветшалое здание яхт-клуба. Здесь уже давно не проводились парусные регаты, да и владельцы яхт покинули гавань, отправившись дальше по проливу в Сити-Пойнт. Всё здесь выглядит мрачным, а сияющая яхта Шоу смотрится довольно глупо.

— Ты идёшь? — зовёт меня Крис, замирая возле мостика.

Медленно приближаюсь к нему.

— Что здесь произошло? — киваю на причал. — Почему так пусто?