Берривиль, Винчестер… Гладкое ровное шоссе летело под колёса; ровно гудел двигатель; мурлыкало радио. В открытое окно залетал прохладный весенний ветерок. Хорошо! Не поймай меня, пожалуйста, полиция, я хороший и никому не желаю зла… А вот и граница штата Вирджиния. «Вы покидаете Вирджинию. Счастливого пути!» — прочёл я на придорожном щите. И тут же следом: «Добро пожаловать в Западную Вирджинию!».

Уже легче. Я в США впервые, но читал, что здесь в каждом штате свои законы, и полиция одного штата обычно не лезет в дела другого. Конечно, ЦРУ стоит над полицией и вполне может объявить меня в поиск по всей стране. Но станет ли это делать? Вопрос. Они меня выкрали в нарушение любых писаных и неписаных международных норм, и правил. Я даже не уверен, в курсе ли их правительство и президент. Кто там у них сейчас, Ричард Никсон? Между прочим, если я правильно помню, на носу президентские выборы, и подобный скандал ему сейчас совсем ни к чему. А скандал точно будет, если об этом пронюхает пресса. Она в Штатах, насколько мне известно, всё-таки имеет определённую независимость, и газетчики не упустят такую сенсацию.

«ЦРУ похищает советского ребёнка!»

«Чудовищный скандал накануне выборов президента США!»

«Советский подросток бросает обвинение ЦРУ!»

Я прямо видел эти и подобные заголовки, набранные крупным шрифтом на первых страницах ведущих американских газет. Мечты, конечно. Основанные на кино и книгах. Как на самом деле будет, я не знаю. Очень может быть, что меня попытаются убить, прежде чем я выйду на газетчиков, готовых опубликовать мою историю. Оно, конечно, руки коротки, но, если возьмутся всерьёз… Один человек, даже с моими способностями, против целой системы не потянет. Рано или поздно меня возьмут в кольцо и пристрелят. Обязательно пристрелят. Нет человека и трупа — нет проблемы. Не знаем, чего вы там себе напридумывали, а мы совершенно ни при чём. Какой ещё Сергей Ермолов? Не знаем никакого Сергея Ермолова. Следите лучше за своими гражданами, если они вам так дороги. Особенно за подростками. Подростки, знаете ли, такие непредсказуемые бывают, что прямо беда.

Это они нашим скажут.

А своих журналистов и вовсе пошлют. Тех же, кто попытается копать, или купят или запугают. А самых настырных — убьют. Как в кино.

Только мне уже будет всё это по фигу, потому что меня не будет на этом свете. Один раз повезло переместиться в чужое тело, второй вряд ли получится.

Нет уж, не хочу. Хотя сама по себе идея обратиться к газетчикам не так уж плоха, — надо будет обдумать получше на досуге, и пусть лежит в запасе. Авось пригодится.

Я посмотрел на часы.

От торгового центра я отъехал в десять часов пятьдесят две минуты. Сейчас было двенадцать часов четырнадцать минут. Американцы, вроде бы, считают время не так, как мы — до полудня и после полудня, но сейчас я этим озадачиваться не намерен. Главное, я уже в другом штате, и впереди у меня почти целый день.

Что с бензином? Я бросил взгляд на приборную панель. Нормально, ещё и полбака не ушло. Есть пока тоже не хочу. Так что вперёд, на запад. Главное, не выезжать на крупные федеральные трассы, ехать по второстепенным. А для этого что нужно? Правильно, наметить маршрут.

Справа впереди я заметил съезд на грунтовую дорогу, ведущую в лес. Свернул, проехал пару сотен метров, свернул на лужайку между кустами и деревьями, остановился, заглушил двигатель. Можно размяться, отлить и спокойно заняться картой.

Сходил в кустики, услышал журчание ручья неподалёку. Вот он, красавец. Неширокий — впору перешагнуть — чистенький на вид. То, что надо.

Я наклонился над ручьём, прикрыл глаза, понюхал воду. Чистая, пить можно. Напился холодной вкусной воды, вытер рот рукавом. Надо бы набрать с собой, чтобы лишний раз не останавливаться. Вернулся к машине. В багажнике, кроме сумки с маленьким огнетушителем, буксировочным тросом и парой гаечных ключей, было пусто, а вот на резиновом коврике у задних сидений обнаружилась пустая пластиковая бутылка с завинчивающейся крышкой. Объёмом примерно с литр (одна кварта), с красно-белой этикеткой «Coca-Cola». Удобная штука, в СССР мне такие не попадались.

— Не ходите, дети, в школу, пейте, дети «Кока-Колу»! — продекламировал я.

Отвинтил крышку, понюхал. Пахло каким-то сладким напитком типа лимонада, но не лимонадом. На дне оставалось несколько коричневатых капель. Я помыл бутылку в ручье, наполнил её водой, отнёс в машину. После чего достал карту и прикинул свой дальнейший маршрут.

Точного места назначения у меня не было. Я просто собирался ехать на запад, пока не стемнеет. Потом где-нибудь поесть, выпить той же колы — надо же попробовать! — съехать с дороги, вот как сейчас, переночевать в машине, потом бросить её в каком-нибудь городе и пересесть в автобус на Запад. К этому времени я буду достаточно далеко от Лэнгли, и шансы, что меня поймают, резко уменьшатся. Добраться до любимого города Джека Лондона — Сан-Франциско, прошвырнуться по Западному побережью, поглазеть на Лос-Анджелес и убедиться, что Голливуд существует на самом деле… А дальше посмотрим.

Значит, так. Сейчас я на пятидесятом шоссе, в Западной Вирджинии. Хорошее ровное шоссе, меня устраивает, те же разрешённые восемьдесят миль в час можно держать спокойно. Машин сравнительно мало, и за всё время мне не попался ни один полицейский патруль. Ну-ка прикинем. Допустим я буду ехать часов до шести вечера, никуда с этого шоссе не сворачивая. Это около пятисот километров. Где окажусь? Так, пятидесятое тянется через всю Западную Вирджинию, потом через Огайо… Эге, да оно вообще через все Штаты тянется с востока на запад! Запомним этот факт. Значит, пятьсот километров, плюс минус. Примерно здесь. Городок Хилсборо, в Огайо. Дальше — Цинциннати на границе с Кентукки. Это уже большой город. Не уверен, что мне туда нужно. А вот Хилсборо и окрестности, пожалуй, для остановки подойдут. Решено, погнали в Хилсборо. Эй, Огайо, жди, я еду.

Всё-таки американские дороги — это вещь. Я мчался на запад под музыку кантри, выставив локоть в открытое окно, и любовался окружающими видами. Красивая страна. Холмы, леса, просторы… Почти как Россия. Наверное. Сейчас, пересекая США, я сообразил, что Россию практически и не знаю. Один раз был в Подмосковье, утром улетел обратно в Среднюю Азию. Узбекистан с Туркменией лучше знаю, чем Россию. А ведь я русский человек. Или советский? Или я всё-таки гарадец? Вот же мать честная курица лесная, как любит говорить дед