Находясь во власти такого сильного и опасного мужчины, я понимаю, что теперь ни дня не могу без него прожить. Как и понимаю, почему хорошие девочки сходят с ума от плохих парней. Гектор — горячий и сексуальный плохиш. Меня влекут и манят к бандиту его брутальность, сила, власть. Это как прыжок со скалы в бушующее от шторма море.

Почему он?

Потому что он есть ВСЁ.

Красив. Опасен. Жутко богат. Властный, твёрдый. За своё готов загрызть, вырвать сердце голыми руками. Для меня Мурадов стал идеальным мужчиной. Защитником. Искусным любовником.

Хочется верить в сказку. Не хочется заглядывать за изнанку сцены, за кулисы… Я знаю, что на моих глазах блестят розовые очки. Он злодей. Бесспорно. Но он и тот, кто подарил голодающей, брошенной на верную гибель девочке шанс. Выжить. Выкарабкаться из мусора. Хотя бы на время стать счастливой.

Возможно, у этого счастья есть срок годности. Я знаю. Но пока буду надеяться на лучшее. Буду жить, отрываясь на полную катушку, наслаждаясь тем, что у меня есть. Как в последний раз. Я готова. Сколько у меня есть времени, прежде чем я надоем вожаку и он вышвырнет меня обратно на помойку?

Месяц. Два. Полгода.

Как будто у меня неизлечимая опухоль, которая прогрессирует день за днём, убивая сердце. Вот, я отсчитываю дни до тех пор, пока не умру от рака. Так же и с милостыней, жалованной королём бандитов. Чтобы остаться с Мурадовым насовсем, у меня есть немного времени. Я должна… влюбить его в себя. Так, чтобы ему было тошно смотреть на другие, щеголяющие рядом с ним юбки.

Я немного загрустила. Тряхнув головой, попыталась прогнать подступающие слёзы. Пофиг. Живём один раз. Будь, что будет.

Думаю я, забывая об изнанке лживой сказочной реальности, и забираюсь на переднее сидение дорого спортивного кара, когда Гектор распахивает передо мной дверь. Хлопнув ею, он занимает место водителя. Тачка ревёт, срываясь с места. За нами следом газуют ещё три машины — мощные бандитские внедорожники. Я едва успеваю схватиться руками за дверную ручку, прежде чем меня швырнёт вправо на крутом повороте. Мы покидаем частный охраняемый сектор, выезжая на оживлённую дорогу.

Мы переступаем порог ультрасовременного торгового центра. Глаза разбегаются от ослепительной красоты мерцающих бутиков. Я до сих пор не могу поверить в то, что Гектор Мурадов собственной персоной привёл меня в настоящий рай для шопоголиков. Мы находимся в самом центре города. Его города. И этот центр принадлежит Мурадову. Святая святых, так сказать, владений бандита. Ибо здесь каждый метр пестрит необыкновенной роскошью.

— Ну, что стоим? — мой покровитель бросает на меня прищуренный взгляд. — Идём. Сделаем из тебя первосортную красотку.

Амбалы из охраны главного, сопровождающие нас, довольно переглядываются между собой, одобрительно кивая, как бы поддакивания. Это тоже часть их работы? Во всём восхвалять и боготворить вожака. Один из них даже жест “класс” отвешивает.

— Только не Джулию Робертс, — с усмешкой добавляет, — ненавижу этот фильм.

Скулы сводит улыбкой. До самых ушей. Я тоже как-то равнодушна к фильму про проститутку и миллионера. Оказывается, у нас схожие вкусы. Но как жаль, что я знаю про Гектора слишком мало. Катастрофически мало. А очень хочется знать о нём всё. Нет. Пока мой “парень” непреклонен как скала. Придётся попотеть, чтобы попробовать расшатать массивный утёс.

Я с трудом могу говорить. Едва передвигаю ногами из-за того, что не верю в реальность. Мне понадобилось какое-то время, чтобы прийти в себя.

— И не мечтала сюда попасть, — выдох восторга застревает в горле, я молвлю полушёпотом, делая первые шаги в общество богатых людей.

Это чистая правда. Раньше я забиралась на крышу нашего старого дома и оттуда разглядывала город. В центр мне удавалось пробираться очень редко. Нас, простых мандавошек, и на шаг к “границе” не подпускали. Однажды, пробравшись обходными путями, я попалась на горячем. Меня заперли на сутки в клетке, в которой, судя по вони, наверное, держали грязных обезьян, из-за того, что ступила на запретную территорию.

— Сначала к стилисту, после за шмотками, — вальяжный великан раздает направо и налево приказы, деловито вышагивая по размашистой площади центра. — Нам сюда.

Неожиданно он резко толкает меня в бок к яркой неоново-розовой вывеске салона красоты. Вот я и попала!

— Ой, только, пожалуйста, не надо красить и стричь мои волосы. На всё остальное я в принципе согласна.

— С чего ты решила, что я собираюсь трогать твои волосы? — Гектор хватает прядь моих распущенных, прямых локонов, накручивает на палец. — Они очень красивые. Мне нравится в тебе твоя естественность. Именно по этой причине я решил оставить тебя себе. Ты необычная девчонка, не похожа на других. Я люблю редкие вещи. Тебя я посчитал редким созданием. Не тронута ведь косметологом? Ничуть. Всё своё, натуральное. Чтоб красиво и естественно. Большая редкость в наше время. Мы лишь подчеркнём твои достоинства и обновим гардероб.

Приятно. Дико приятно всякий раз, когда мужчина просто ко мне прикасается. Даже малейшее прикосновение вызывает внутри души бурный всплеск эндорфина. А уж что говорить про комплименты. Серьёзно? Мурадов только что мне сделал комплимент. Вау! Я пищу от восторга.

Проходит примерно час, даже два. Я нахожусь в плену профессионалов своего дела — команды стилистов. Они усердно колдуют надо мной, но пока не разрешают смотреть в зеркало. Гектор сидит рядом, развалившись в кресле, как хозяин мира, коим и является по праву, прищурившись, хищно пожирает меня своим фирменным звериным взглядом. У меня кулачки на ручках парикмахерского кресла сжимаются от напряжения на пару с непередаваемыми эмоциями. Я ведь плавлюсь, как свеча, под диким взглядом собственника.

Работа закончена. Мужчины-стилисты довольно потирают ручки, широко улыбаясь. Я делаю глубокий вдох, несмело подхожу к зеркалу, распахивая глаза, и не верю собственному отражению!

— Это я? — смеюсь, одновременно плачу, дрожащими пальцами трогаю своё лицо.

Гектор выглядит изрядно довольным. Когда хищник сыт, у него заметно светлеют его чернющие глаза.

— Кристина. Это ты. И ты могла бы выиграть титул “Мисс мира”. Зря ты прятала свои достоинства.

Хотя молодец, смышлёная. Если бы не додумалась до такого, тебя быстро бы пустили в расход местные отбросы.

Так и есть.

Вспомнив о родной земле, теряя страх, я вдруг осмелилась задать вопрос.

— Скажите, пожалуйста, может, это не моё дело… но вы же наведёте порядок в городе? И в других секторах тоже?

— Естественно. Сейчас я этим усердно занимаюсь. Но для такого великого дела требуется уйма сил. Время. Ресурсы. Как там говорят… Москва не за день строилась? Как-то так.

Да, вожак прав. Может, Гектор Мурадов не такой уже и монстр? Каким его многие считают. Его мысли, рассуждения очень даже правильные, справедливые.