– Ну, Колбасенции – и Кадер, сегодня нельзя прохлаждаться. Мы отстаём. Во что бы то ни стало вечером мы должны быть у берегов Луары. День будет трудным. Труднее, чем рассчитывали.

Нет, не «труднее, чем рассчитывали» – хуже.

– Вы слышали, что погода испортится? – предупредила нас Адриена после завтрака на траве близ наших палаток, которые мы поставили на территории замка.

– Ну нет, погода не подкинет нам такой подлянки! – ответила я, весело вгрызаясь в бутерброд. – Вон как сейчас хорошо!

– Да, но так всегда и бывает, – уверенно вмешалась Астрид, мастер управленческих стратегий. – Ты думаешь: какая клёвая погода, сеешь семена, поливаешь, они начинают пробиваться, и – р-раз! – буря с градом. Половина урожая побита. Постоянно такое в «Фермере IV».

– Да, специально для таких ненормальных, как ты, которые любят проблемы. А в жизни, если на небе с семи утра ни облачка, значит, весь день будет солнце.

Перемотаем на час десять минут вперёд…

…и кругом потоп.

Нет, не противный моросящий дождик, когда всё вокруг словно застлано пеленой и под колёсами чавкает грязь. Впечатление такое, будто на повороте мы вдруг въехали внутрь огромного водного пузыря. Внизу всё серо-зелёное, а тучи вверху, угольно-чёрные и пушистые, как Колобулькин живот, висят так низко, что кажется, будто самые высокие деревья их щекочут. Сложно понять, куда летит вода между землёй и небом, вниз или вверх, а рытвины местами превратились в грязные болота, которые надо объезжать. Голова, плечи и руки Солнца впереди блестят от воды, как от масла. «А футболка, наверное, совсем прилипла к его мускулистому торсу», – думаю я, хотя мысль эта, конечно, ни чуточки меня не занимает.

Мы мокрые насквозь, как морские губки. Волосы у Хакимы, обычно всклокоченные, прилипли ко лбу.

– Мы едем два километра в час, – жалуется она.

– Главное, едем.

В конце концов мы вырываемся из водяного пузыря. Снова проступили окрестности, и бескрайний чёрный свод распался на отдельные тёмно-серые тучи вроде пепельных котят, которые лениво расходятся в разные стороны. Белёсое солнце снова проглядывает между пачкучих туч. Мы мужественно продолжаем путь – останавливаемся только один раз, в деревеньке, чтобы сбегать в туалет…

(Деревенский туалет – это дырка в полу, вдобавок он переполнен: конус из дерьма возвышается между подставками для ног, и мухи вокруг жужжат так, будто лают. Мы решаем, что проще сходить на природе.)

(Как и ожидалось, футболка Солнца прилипла к телу. Ну да глупости.)

(Чёрт, моя футболка тоже прилипла к телу, облепив живот и каждую его складочку.)

Едем дальше.

В 13 часов, на 45 минут позже намеченного, мы подъезжаем к маленькому городишке Серси-ла-Тур, к мосту через (как сообщает табличка) реку Арон.

– Ух ты, – удивляется Астрид, – я думала, это дыра дырой, а у них тут, похоже, что-то вроде ярмарки. Смотрите, сколько народу на мосту…

Действительно, толпа. Торговцы с ярмарки? Паломники в Сантьяго-де-Компостела? Местный рейв? А, у них там растяжка. Удобно. Сине-бело-красная, с надписью:

* * *

Мы располагаемся на берегу Арона, и нам тут же приносят…

– О нет, опять шампанское?!

И колу, и лимонад, и соки, шоколад, хлеб, цветы, жареную картошку. Здесь же мэр городка и главы штук пяти-семи ближайших сёл, школьники, не разъехавшиеся на каникулы, все жители Серси и окрестностей…

…но также, разумеется, и журналисты, приехавшие сюда из…

– Монсо-ле-Мин! Мы вас ждали вчера вечером, девушки!

– Невер. Я корреспондент местного радио…

– Небольшое интервью для «Уэст-Франс»? Я с утра сюда из Нанта приехал…

– А мы из Парижа, вы вообще представляете! Пара вопросов, мадемуазель Лапланш…

– Вы подписали эксклюзивный договор с «Прогрессом»?

– Что вы планируете делать в столице 14 июля?

– Ваши колбаски – прелесть!

– Что думают ваши родители про это необычное путешествие?

– ДАМЫ, ГОСПОДА! – ревёт вдруг мэр. – Оставьте юных дам в покое!

По правде говоря, юные дамы наслаждаются оказанным им вниманием. Астрид мечет соус ложкой, как заправская буфетчица, Хакима принимает заказы и прыгает туда-сюда, хватая картонные тарелки и пластмассовые приборы, а я слежу за мирно потрескивающими колбасками.

Потом мы позволяем и себе перекусить, прямо на берегу.

От нас хотят, чтобы мы всего попробовали, и всё восхитительно вкусное. Даже кола из пластикового стаканчика. И этот кусок хлеба с маслом. И эта сухая колбаса с орешками, и эти поджаренные на решётке речные рыбки, и чечевичный салат в огромной миске, помидоры, тёртая морковь, от души прожаренные семечки, и это оливковое масло – бог мой, трюфельное! – которым угощают прямо так, налив на разломленный хлеб, и эти блестящие йогурты, обагрённые малиновым соком, и коробки шоколадных конфет, которые уже начинают таять…

– Вы точно не хотите бокал шампанского?

– Нет, спасибо, знаете, нам ещё ехать…

– Это мы должны были вас кормить, а не наоборот! – протестует Астрид, жуя бутерброд с тапенадой.

– Это такое удовольствие для нас!

Около нас топчется ещё и кучка гиков – наших новых фанатов. Один из них говорит, что знаком с создателем фейсбучной группы «И где же Три Колбаски?», в которой отмечают на карте наши передвижения. Остальные азартно играют в «Поиск» – пытаются раскопать всю подноготную нашей феерической эпопеи. Их больше дюжины, всем от двадцати до сорока лет, и они неловко мнутся в сторонке.

– Не стану скрывать, мы теряемся в догадках, – заявляет парень с бегающим взглядом. – Я, например, думаю, не собираетесь ли вы предупредить президентку республики про куриц из Бреса.

– Про куриц из Бреса?

– Да. (Он понижает голос.) Как только я узнал, что вы из Бурк-ан-Бреса, я всё понял. Бресские курицы заражены гамма-лучами. Санитарная угроза. Радиоактивные курицы. Вызывают рак. Вы в курсе и хотите всё рассказать президентке.

– Какие гамма-лучи? Какой рак?

– Понимаю, – подмигивает странный парень. – Всё понимаю.

Он хлопает нас по плечам и шепчет, что мы очень храбрые.

А потом мы раздаём автографы.