Вот прям, как сама Даша. Тугие спицы характера. Пышные кружева тела, шелк волос и кожи.

Почему на ум приходит только долбанное слово «совершенство».

— Давайте я повешу, — предлагает услужливая продавщица, но я не отдаю платье. И видя, как хотя забрать другие три, отбираю и их.

Несу на кассу, бурчу себе под нос и выкладывая карточку:

— Пробейте все это. И в пакет там какой-нибудь, подарочный. Сложите.

*** Даша ***

Тебя нежно грубо / TARAS

Человеческие отношения это как игра в лего. Вот двое играют вместе, строят башню. И если каждый добавляет по фигурке, идет на компромис, вносит что-то в эту игру, то она будет продолжаться как можно дольше. Башня будет крепкой, отношения прекрасными.

Но очень сложно играть с человеком, который разрушает башню, порой сам того не замечая.

Для Марка шутки в виде оскорблений норма. Почему же это стало нормой и для меня?!

В ближайшем туалете переодеваюсь, глотая слезы. И мысли, как вихрь крутятся в голове.

Дура. Дура. Господи, ну какая же я дура!

Почему я не могу разорвать этот узел, просто махнуть хвостом и больше не откликаться на его настойчивые звонки и наглые улыбки.

Но нет…

Как мотылек, прекрасно зная, что на свет электрической открытой лампы лечу. Прекрасно понимаю, что ждет там смерть. Смерть от любви к Марку.

Может быть хватит?

Может быть пора идти дальше. Забыть. Даже сменить вуз. С глаз долой из сердца вон?

Но черт… Я же пробовала.

Летом ездила в Англию к тетке по матери. Там провела вполне сносные каникулы, даже поработала в одном модном ресторане. Мне даже улыбнулся англичанин.

И знаете, что? Я все равно смотрела на него и думала «А мой Марк-то лучше!»

Только вот не мой он. Общий. А я этой дружбой все пытаюсь права на него заявить. Но разве есть хозяева у котов? Нет, они сами по себе. И Марк сам по себе. Глупо надеться, что эта дружба удержит его рядом. Ничто не удержит.

— Малышева, ты куда в таком виде? — вдруг слышу над собой бархатный, взрослый голос. Поднимая голову.

— Алекс… То есть Александр Дмитриевич, — лепечу я. Только его не хватало. – А вы здесь какими судьбами.

А может это и есть моя судьба?

Тем более, там вон макушка Марка торчит на третьем этаже торгового комплекса.

Неужели раскаялся и меня ищет? Извинится? Чушь!

Он не знает, что это такое. А может пора показать ему, что я интересую не только продавцов еды, которые живут за счет моего режима обильного питания?

Алекс что-то объясняет, а я уже не слушаю. Беру за лацканы спортивного пиджака, которыми обтянуты его широкие плечи и тяну к себе с мольбой:

— Поцелуйте меня. Прямо сейчас. Так надо!

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Уже глаза закрываю, чувствую шумное дыхание на лице и понимаю, что это ошибка. Не хочу никого целовать. Кроме Марка.

Открываю глаза, понимая, что меня так никто и не поцеловал и вдруг увидела ярость на лице профессора. А еще откровенный испуг. Он даже не попытался расслабиться. Оттолкнул меня и за руку повел из торгового центра.

— Не знаю, что на тебя нашло, но больше так не делай. Поняла?

— Я вам тоже не нравлюсь?

— Если тебе станет легче, нет.

— Не станет, — всхлипываю. Ну что я за неудачница?

— Ты в любом случае собиралась заставить ревновать своего Синицына, а это некрасиво. Использовать другого человека в своих целях.

Ой, какие мы правильные! Ему-то откуда знать?!

— Тогда к чему были эти походы в кафе и разговоры по душам, — не понимаю я. Отнимаю руку, которую после случившегося в кафе держать у него считаю неправильным. Да и вообще. Зря я это затеяла.

— Потому что я твой… — вырывается у него злое, а меня, как током бьет. Кто?

— Кто?

— Профессор. Я твой профессор, — быстро говорит он, но я уже не верю.

Темните вы, Алекс. У меня складывается такое впечатление, что вокруг меня плетется какая-та паутины, увлекающая в свои смертельные сети.

Причем с каждым днем все плотнее и гуще. А я бью крыльями, пытаюсь вырваться, воздуха глотнуть, но не выходит. Задыхаюсь.

Самый главный тарантул — это конечно Марк. Я до сих пор не могу понять с чего вдруг такое ярое желание затащить меня в постель.

Теперь еще тайны Алекса.

В машину к нему я не сажусь. И правильно делаю. Стоит мне немного отойти, как к нему подлетает та самая второкурсница и начинает что-то агрессивно высказывать, тыкая в мою сторону. Неужели она за ним следит?

Хорошо, что ушла. Нарвалась бы на ревность сумасшедшей и не понятно выжила бы после этой битвы. Судя по крикам она своего не упустит. Не то, что я.

Марка я даже не пытаюсь удержать. Следить за ним я точно не собираюсь.

Лучше продолжать спускаться в метро и подумать о том, что я теперь надену на вечеринку матери. Она устраивает ее в честь клиентов отца.

Соберутся мужчины в пиджаках, важные, влажные, мнящие себя центром вселенной. С ними, как бабочки с пузатыми пауками из сказки их жены, демонстрирующие богатство своих супругов в виде безделушек на шее и платьев.

Кстати, мама подберет мне платье из своего гардероба. И буду я в нем смотреться, как перетянутая сеткой, колбаса.

Никогда себе не прощу, что на эмоциях бросила тот наряд в Марка. Он же идеально мне подходил, даже я понимаю это свои не модным сознанием.

Но реакция Марка меня смутила, а его мнения стало для меня основополагающим.

Нашла тоже на кого полагаться.

Я уже давно стала надеяться только на себя.

Ровно с того момента, когда в наш дом, полный смеха и радости превратился в подобие склепа.

Сегодня приятное исключение. Это первое, что я замечаю, войдя через охрану, в наш особняк в черте города.