— Что там, Медведь?

Нардин не отвечает, а только молча поднимает указательный палец. Минус один, значит. Приласкали мерзавца. И то дело. Вытаскиваю из жилетного кармана пачку и зубами достаю сигарету. Нардин удивленно косится в мою сторону, но я лишь пожимаю плечами.

— И что? — удивленно хмыкаю. — Подумаешь…

Стрельба закончилась, можно и перекурить. Было бы из-за чего нервничать и возмущаться… Вот машину — да, жалко. Пробили три колеса, а запасных в багажнике — только два. Клеить придется. Тьфу, сукины дети!

Нет, этот раненый меня достал! Он уже минуту стонет на одной ноте. Откуда у него силы берутся? Упал — лежи. Придет время — умрешь. И валяется, сволочь, неудачно — только ноги и вижу.

Если вас удивляет мое будничное отношение к этой переделке, то зря. Это одна из привычных ситуаций, в которые часто влипают бродяги Нового мира. Что мне теперь? Орать благим матом и рычать от вожделения? Есть упоение в бою? Так это не бой, а короткий огневой контакт. Они напали — мы отбиваемся. Они стреляют — мы отвечаем, вот и вся романтика. Это работа. Неприятная, опасная, но работа. Если каждый раз нервничать, то никаких нервов не напасешься. У высотников работа гораздо опаснее, но они на верхотуре не верещат как поросята, а спокойно занимаются своим делом.

Поль смотрит на часы, потом на меня и показывает, что пора двигаться. Мы обходим позиции бандитов по дуге и начинаем прочесывать местность. Аккуратно и не торопясь. Шаг за шагом, плотно страхуя напарника. Это тоже часть работы, но более нервная. У Поля зло дергается верхняя губа. Как у волка, который готов оскалиться.

А вот и первый бандит. Выстрел в голову, проверяем, отбрасываем в сторону оружие. Железо потом соберем. Еще один. Это тот, которого снял Поль, — у него и правда разворочен живот. Зрелище не самое приятное, и я сплевываю. Ветра почти нет, и в воздухе стоит парной запах крови. Ну и «запах смерти», конечно, если вам так нравится это выражение.

Добили еще одного и закончили. Как я понимаю, нападавших было четверо. Троих мы уложили, а четвертый дал деру, бросив своих раненых товарищей. На заднем склоне холма виднеется небольшой, свободный от деревьев участок. Там даже земля взрыта колесами машины. Парень торопился уехать. Ну что же… Как говорят в Демидовске: «Skatertju doroga!»

До Порто-Франко мы добрались только к вечеру. Вместе с грузовым конвоем, который наткнулся на двух матерящихся чудаков, ремонтирующих колеса. Лобовое стекло нам выбили. Боковые — тоже. На дверях насчитали два десятка пробоин, а рация разлетелась на мелкие кусочки. Радиатор нам тоже пробили, но мы его заделали. Доехать до Порто-Франко хватит, а там отдадим машину в ремонт.

— Надо будет не забыть и выставить Снупи счет за ремонт машины, — пробурчал Медведь.

— Почему именно Снупи, а не Маргарет? — спросил я и пнул колесо. — И вообще, проще эту продать и купить тебе новый джип. Я видел в Порто-Франко неплохую машину на одной из торговых площадок.

— Свежая?

— Недавно пригнали из-за ленточки.

— В Порто-Франко всегда цены бешеные. Лучше брать в Виго.

— Согласен, но ездить-то нам надо! Тем более — клиент платит. Там такой джип, что ахнешь! Красавец.

Поль не ответил. Присев на корточки, он рассматривал пулевые отметины и тихо ругался. Я вздохнул и пошел осматривать трофеи. Нет, ничего особенного среди них не нашлось. Стандартный набор для здешних джентльменов удачи. Три «калашниковых», десяток магазинов и несколько гранат, не считая карманных мелочей и полутора сотен экю. Негусто. Бывали времена и получше. Нищают бандиты, нищают. Финансовый кризис у них, что ли?

Благодаря водителям-дальнобойщикам, процедура получения премии упрощается до предела. Кстати, один из них меня узнал. Оказывается, он был среди тех водителей, кому я подарил семейную парочку, напавшую на меня и Маргарет. Я не стал спрашивать, что они с ними сделали. И так ясно, что не бурбоном угощали.

Мы коротко описали схему нападения, парни осмотрели трупы, ругнулись для порядка и подписали нам документ. Его мы сдадим на ближайшем блокпосту — и на банковский счет упадет небольшая премия от Ордена: три тысячи экю. Да, жизнь в Новом мире дорожает! Когда мы только попали в этот мир, то за убитых бандитов платили по пятьсот монет.

Трофеи продадим в оружейном магазине и выручим… хм… немного, в общем, выручим. Стволы уже порядком уставшие, и много за них не дадут. Один из автоматов — румынского производства. Если не ошибаюсь, то вариант шестьдесят пятого года — дополнительная рукоять на цевье загнута назад, а не вперед. В общем, копия русского АКМ, но не самого лучшего качества. Патроны заберем себе. Поль даже две ай-ди нашел. Надо будет приобщить к отчету. Может, еще и премия увеличится. Вполне возможно, если бандиты в розыске.

17 год по летоисчислению Нового мира.

Порто-Франко.

Так уж повелось в Новом мире, что Порто-Франко никогда не был спокойным и мирным городом. В нем слишком много приезжих. По большей части это новые переселенцы. Вечно удивленные и вечно испуганные. В этом нет ничего удивительного. Представьте себе людей, которые еще три дня назад пили кофе где-нибудь в парижском бистро, а потом испытали шок при перемещении в Новый мир. На Базе их продержали пару дней, пичкая байками про Орден как благодетель человечества. Потом взяли и вышвырнули вон, всучив папку с картой. И продав несколько стреляющих железяк. Кстати — по сильно завышенным ценам.

И что видят новые обитатели? Видят пыльную и зачастую опасную дорогу. Невиданных хищников и бесконечные просторы. Люди, привыкшие к асфальту и городской сутолоке, попадают в совершенно дикий мир. Ошалев от впечатлений, они добираются до первого города и попадают в привычную среду обитания. Улицы, машины, люди. Пусть небольшой и слегка экзотичный, но это город. Как тут не расслабиться? Да, здесь непривычно свободно и чертовски привлекательно. Царит атмосфера летнего лагеря для скаутов. Город вечных бродяг. Особенно в районе порта, где число баров и борделей зашкаливает. У многих по-настоящему сносит голову, и они начинают думать, что вот он — мир, где все позволено.

Одни ударяются в загул, поражаясь своей смелости. Другие — ищут приключений (как правило — находят и… тихо умирают). Лишь небольшой процент новичков сразу берется за ум и трезво оценивает возможности и степень опасности. Увы, но таких немного.

Вы будете удивлены, но количество погибших в первую неделю пребывания — около десяти процентов. Каждые десять человек из ста новых переселенцев умирают между Базой и баром «Whitney Blues», который находится рядом с блокпостом в Порто-Франко. Погибают в перестрелках, пьяных драках и глупых уличных потасовках. Если вы полагаете, что с вас будут сдувать пылинки и никому не дадут в обиду, — ошибаетесь. Здесь царит естественный отбор. Если вы прибыли в этот мир в одиночку — будет тяжело. Конечно, потом появятся близкие друзья, ради которых вы готовы пойти на все. Даже под пули. Это придет позже. С п о том, кровью, потерями и опустошающим чувством боли.