– Господи, какие ужасные вещи вы мне рассказываете!

– Да. Муж мой в командировке. Алексей об этом знал. И я.. я… У меня был один препарат… Я мало что о нем знаю. Разве что он не растворяется в воде и еще… это какое-то успокоительное, для психически больных людей, кажется. Я запекла этот порошок в бутерброде с сыром и дала Алексею. Я отравила его. Я убила его. Вот теперь все.

Она встала и подошла к окну. Нольде слышал, что она плачет.

– Вера… Вы уверены, что он мертв?

– Он долго пролежал на полу. Я подносила к его лицу зеркало – оно не запотевает. Он не дышит, понимаете? Он – мертв. Думаю, что когда он пришел ко мне, он был пьян. Возможно, произошла реакция с алкоголем. Может, у него с мозгами что… с сосудами… Я не медик, я не понимаю…

– Какой препарат вы ему дали?

– Азалептин. Целый пузырек.

– Вероятно, вы дали ему смертельную дозу. – Нольде почувствовал себя загнанным в тупик. Он многое мог предположить, но только не то, что его пациентка убила человека и теперь пришла к нему просить о помощи. Он мог бы дать ей денег, позволить пожить у себя в квартире, сделать операцию бесплатно, даже попытаться помирить, к примеру, с мужем… Но ей нужно от него что-то другое чего же она хочет?

– Мне надо избавиться от тела. Нужно, чтобы кто-то подъехал ночью к моему дому, вытащил его из квартиры и отвез куда-нибудь подальше. Вернее, нет. Машина у меня есть, но я не могу тащить тело… Да и страшно одной. А сообщать в милицию – это все равно что сесть в тюрьму. Меня посадят. Ведь я убила человека. Помогите мне.

– Помилуйте, Верочка, но как я же могу пойти туда… с вами…

У него не хватало слов, чтобы объяснить, что он не готов совершить столь рискованный поступок. Ведь если он попадется на месте преступления, то даже если он и не убивал этого Алексея, то, во-первых, ему будет трудно доказать свою невиновность, а во-вторых, он в любом случае пойдет как соучастник… Промелькнула даже мысль: а что, если эта ненормальная (да, он допустил и такое, и это оказалось очень удобным!) решила подставить его?! Предположим, он соглашается, и они вместе появляются в квартире, где находится труп, и в случае, если они будут пойманы, Вера свалит всю вину на него, на своего безотказного идиота-доктора?

Он не допустит, чтобы его жизнь закончилась таким вот ужасным и недостойным образом.

– Но вам же только надо будет выполнить мужскую работу – перетащить тело в машину… Ведь я не смогу это сделать… Даже если бы у меня не было живота. Вряд ли я бы смогла тащить труп… Там же лестница… А так, вдвоем… Мы бы могли завернуть его в ковер или уложить в какую-нибудь большую коробку, или… Я не знаю… Я ничего не знаю… Мне страшно… Я не хочу в тюрьму!

Она была убийцей, но виновной себя не считала. Ей казалось, что она жертва. Но она-то была жива, а тот парень, который был в нее влюблен, – мертв.

– Мой вам совет, Вера: свяжитесь с мужем и попросите его немедленно вернуться из командировки. Только он сможет вам помочь, тем более что в этой ситуации виновен и он… Своим равнодушием…

Она встала и подошла к нему вплотную. Лицо у нее было совершенно белое.

– Извините, Юлий Михайлович.

И все. Больше она ничего не сказала. Просто вышла из кабинета. Он не услышал даже звука ее шагов, словно она продолжала стоять под дверью в ожидании, что он переменит свое решение.

Спустя секунду из-за ширмы появился Миша. Посмотрел на отца так, что тот осел на стул… И выбежал вслед за Верой.

– Миша! – Нольде, очнувшись, распахнул дверь, хотел крикнуть, чтобы тот остановился и не совершал ошибки, что у него только одна жизнь и он не для того столько лет учился, работал, становясь хорошим врачом и достойным человеком, чтобы из-за безрассудства впечатлительной беременной пациентки сесть за решетку.

Коридор был пуст. Словно и не приходила к нему Вера Концевич, и не спал крепким сном его сын Миша.

Юлий Михайлович загасил сигарету, достал визитку следователя прокуратуры и принялся изучать ее…

«Я видел ее вчера в ресторане. Живая и здоровая, с румянцем во всю щеку. Пусть только кто-нибудь скажет, что она умерла. Она не умерла и никогда не умирала. И все. Спектакль. Я взял себя в руки и понимаю, что эти три года она где-то пряталась, чтобы, набравшись сил, вернуться и отомстить мне. Но теперь, когда я увидел ее и понял, что она никакой не призрак, а вполне реальная (и лживая, лживая!) баба, мне уже не страшно. Страхи отпустили меня. Все было инсценировано этим гинекологом. Я сколько раз задавал себе вопрос: почему мужчины идут работать гинекологами? Что это за профессия такая? И понимаю, что они маньяки. Кто-то любит насиловать и убивать, а кто-то, кому мало одной жены, хочет целыми днями смотреть чужих женщин, представляя, что они принадлежат им. Я лично думаю так. Да и многие мужчины, мои друзья, со мной согласны. Возможно, я ошибаюсь, но мне сейчас не до этики. Я должен сделать все, чтобы разобраться с Верой. Может, конечно, я и виноват перед ней, но она уже меня наказала. Столько раз напугать меня, столько раз подвергнуть мою жизнь риску! Конечно, это она была в машине, которая чуть не наехала на меня! И видеокассету в мое отсутствие вставила в магнитофон – у нее же была возможность забрать ключи от квартиры. А я, идиот, даже не поменял замки… Хотя разве мог я предположить, что моя умершая жена вернется, откроет дверь своими ключами, возьмет с полки видеокассету и станет меня ею пугать? А потом еще и брызнет мне в лицо газом?

И разве все то, что она сейчас со мной проделывает, не указывает на то, что я был прав, что Вера – неуравновешенная и, в сущности, больная женщина?! Разве нормальный человек додумался бы до такого? Но этот доктор хорош, ничего не скажешь! Обманул меня, сказал, что Вера мертва! А она на самом деле была жива и только претворялась мертвой! И не страшно ей было? И, главное, чего ради все это?

Может… Боже, не хочется об этом думать, но вдруг Вера носила не моего ребенка, а этого самого… Нольде? Или его сына?

Но главное, что я теперь не боюсь. Я знаю, что она жива. Я пишу этот дневник для того, чтобы в случае если со мной что-нибудь случится, люди узнали, кто в этом виноват. Вера Концевич, Моя умершая жена. Вот так-то вот, господа…»

"…Уже три часа ночи, а я все еще не сплю. У себя под дверью я нашел письмо. Я вкладываю его в дневник».

«Лариса убита. То же самое ждет и тебя».

«Звонил Леня. Сказал, что они снова там. На ней черное вечернее платье, и она танцует с сыном Нольде. Надо позвонить Марку. Срочно…»

На этот раз Рита пришла в ресторан одна.

Звонок Концевича удивил ее. Получалось, что эта парочка, из-за которой сходит с ума вполне приличный, добропорядочный человек, радуется жизни, ходит по ресторанам, танцует, словно не имеет ко всей этой истории с гробами, трупами, маньяками и убийствами никакого отношения.