Иван остановился на втором этаже, принялся осматривать из окна двор, по ходу дела объясняя компьютерщику ситуацию. Валера выслушал внимательно, кивнул.

— Ты думаешь, что… — Окончание фразы повисло в воздухе.

— Я ничего не думаю, только надеюсь. Может быть, в нашем ларьке не оказалось пива, и Димка решил прогуляться до следующего. Или ему доллары отказались обменять…

Иван знал, что это не так. Через дорогу от палатки располагался небольшой коммерческий магазинчик-павильон. Там-то баксы меняли без проблем. По сильно заниженному курсу, разумеется. Но Димке-то на курс было плевать. Он — мот и гулёна. Копейку не считает. Не стал бы он из-за нескольких тысяч топать к следующему ларьку. «Что-то случилось, — повторил Иван про себя. — Что-то случилось».

На первом этаже свет не горел. У подъезда тоже была темень.

— Темно, — произнёс Иван шёпотом.

— Я заметил, — ответил Валерка. — Ещё когда заходил, чуть не упал. Думал, физию себе расшибу о ступеньку.

Зато на подъездной дорожке ярко-голубым светил фонарь. Конечно, это могло ничего и не значить, но могло значить и очень многое. Иван достал из кармана зажигалку, чиркнул, поднял руку вверх. Дрожащее тёпло-жёлтое пламя высветило пустой патрон.

— Ну и что? — тоже шёпотом сказал Валерка. — Сейчас это нормально. Во многих подъездах лампочки выкручивают. Не только в вашем.

— В нашем ни разу не выкручивали. Публика не та.

— Выкрутили же.

— Смотри. — Они остановились у двери. — Человек, выходящий из подъезда, — с темноты на свет, — несколько секунд ничего толком не видит. Зато его видно очень хорошо. Фонарь освещает. Если поставить рядом с подъездом машину, выходящего можно перехватить мгновенно, он даже «караул» крикнуть не успеет. В темноте Валера посмотрел на Ивана.

— Да ты что, старик? Книжек детективных начитался, да? Зачем кому-то похищать Димку? Ну ладно, пригрозили убить. Во-первых, еще не факт, что действительно намереваются исполнить угрозу. Может быть, просто языком мололи. Надеялись, что мы сдрейфим. Во-вторых, если даже предположить, что они это серьёзно, то уж тем более похищать Димку не стали бы. Ну, пальнули бы у подъезда. При таком-то освещении — верняк. А похищать? На фига? Не, ты чего-то не додумал тут.

— А где машина? — спросил вдруг Иван.

— Какая машина?

— «Девятка» Петра тут стояла. Её нет.

— Может быть, эвакуировали? Я слышал, сейчас этим городские службы занимаются.

— Пошли, — наконец решился Иван.

Они вышли на улицу, огляделись. Ни души. Подъездная дорога была пустынна. В предночной темноте теплый ветер шелестел редкой листвой.

— Где эта ваша палатка? — спросил Валерка, отчего-то не повышая голоса. — Далеко?

— За пустырём, у остановки.

— А, помню. Видел.

— А Димку нет?

— Нет. Димки там не было, точно.

— Пошли.

Они направились к остановке. По дороге Иван постоянно оглядывался. Никто за ними не шел. Никаких странных теней, пьяных, «собачников» без собак.

Палаточка еще издали маячила животворным огоньком. На остановке в ожидании троллейбуса мялись несколько человек. Мирно прогуливались вдоль дороги двое молодых людей с косматым ризеншнауцером на поводке.

Последние метры до палатки Иван и Валера почти бежали. Отсюда уже можно было рассмотреть магазин-павильончик. Продавщицу за стойкой и полное отсутствие покупателей.

В палатке скучала молоденькая барышня, а на витрине стройными рядами вытянулись бутылки и пестрые жестянки с пивом.

— Дьявол! — рявкнул Иван и, наклонившись к окошку, поинтересовался: — Девушка, к вам минут тридцать назад не подходил молодой парень, блондин, пива купить? Он стодолларовую купюру предлагал.

Барышня лениво повернула голову и, не разжимая губ, откликнулась с оттяжкой:

— Н-но?

— Подходил, да?

— Н-но?

— Он пива купил?

— Мы за валюту не торгуем, — не скрывая патриотической неприязни ко всем владельцам зелёных портретистых купюр, ответила «многословная» продавщица.

— А куда он пошёл?

— В павильон. — Девица вновь отвернулась, потеряв к разговору всяческий интерес.

— Ну что? — спросил Валерка.

— Димка был здесь. Пива ему не продали, и он пошёл в магазин. Я говорил.

Если у Валерки и оставались сомнения, то сейчас они развеялись как дым. На лице его явно читалась тревога.

Продавщица магазина-павильона оказалась куда более общительной.

— Блондин? В плаще, да? Весёлый такой парень. Был. Минут двадцать пять как уехал.

— Уехал? — изумился Иван.

— Ну да. Он как раз пиво в пакет положил, и тут подъехала машина. Ваш друг увидел её, удивился так, а потом и говорит: «Это наши». Вышел, сел на заднее сиденье, и машина уехала.

— А марку машины не заметили?

— «Девятка». Вишнёвая «девятка». — Девушка не без некоторой тревоги посмотрела на чудаковатых посетителей. Не были эти двое похожи ни на «крутых», ни на «быков». Обычные ребята. Разговаривают нормально, пальцами не трясут. И блондин тот, о котором они спрашивают, ей понравился. Веселый. — А что, с вашим другом что-нибудь случилось?

— Девушка, — спросил Иван, наклоняясь вперёд, к самому лицу продавщицы, — вы ничего не путаете? Может быть, он не сам сел в машину? Может быть, его затащили?

— Нет. Сам. Водителя увидел и сел. Тот ему ещё помог, дверцу открыл. У вашего друга руки же были пакетами заняты. Я ещё удивилась. Как, думаю, этот, ну, водитель-то, машиной управляет?

— А что такое?

— У него же рука сломана.

— Рука сломана? — невольно понизив голос, спросил Валера.

— Да, — закивала девушка. — Правая. Она висела на бинтах. Ну так, знаете, когда руку ломают…

— Знаем, — хрипло выдохнул Иван. — И плечо перевязано, да?

— Этого я не видела, — призналась продавщица. — У него плащ был наброшен. Вроде бурки. — Она прикрыла глаза, вспоминая. — А знаете… да, точно. Правое плечо у него вроде немного толще, чем левое.

— Пётр, — прошептал Валерка. — Это был Пётр.

Иван достал из кармана телефон, лихорадочно набрал номер.

— Да, слушаю, — ответили на том конце провода.

— Сергей Борисович, это Иван.

— Да, Иван, слушаю вас внимательно.

— Вы можете позвонить своим людям в больницу?

— Разумеется. А в чем дело?

— Минут двадцать назад кто-то похитил одного из наших людей. Свидетельница утверждает, что видела Петра.