— Черт возьми, — сказал Гордеев. — Вы просто потрясающий профессионал. Я, пожалуй, вас найму. У меня офис, правда далековато отсюда, в Химках, это рядом с Москвой, но думаю, вы там приживетесь.

— Вообще-то у меня сейчас встреча, — сказал парень, бочком слезая с барной стойки, — но все равно был очень рад и…

— Сидеть! Хочешь заработать сотню?

— Фунтов?

— Фунтов.

— Хочу!

Гордеев подумал, что, возможно, погорячился.

— А полсотни?

Собеседник поскреб затылок.

— Тоже неплохо, конечно. А вы кто?

— Гордеев.

— А-а-а… Понятно.

Что ему понятно, Гордеев уточнять не стал, он вынул из бумажника купюру и положил перед собой, придавив кончик стаканом.

— И что я должен делать? — Глаза актера приклеились к сотне намертво. — Только если клоуном, то сразу договариваемся, чтобы в меня ничем не кидали, костюм не поджигали, и пусть бассейн будет с водой.

— Клоун мне не нужен. Только ответь на один вопрос, и деньги твои.

«Финкельштейн» невероятным усилием воли оторвал взгляд от купюры и перевел на Гордеева:

— Какой вопрос?

Гордеев достал плеер, сунул один наушник в ухо парню и прокрутил ему запись.

— Вау! — выдал парень. — Круто!

— Это ты звонил? — спросил Гордеев, хотя по реакции и так было понятно, что он не ошибся: звонил Артемьеву именно этот неудачливый служитель Мельпомены.

— Ну я. Так это я вам, что ли, звонил?

— Вроде того, — кивнул Гордеев. — Может, сядем за столик, поговорим? Я угощаю.

Парень несмело потянулся к сотне. Гордеев приподнял свой стакан, и купюра вмиг исчезла в кармане потрепанной джинсовой куртки. Гордеев взял два виски и пошагал к тихому столику за колонной, подальше от помоста, на котором извивалась симпатичная тетенька в кожаном бикини и ковбойской шляпе. Парень, довольно ухмыляясь, поспешил следом, его уныние от провала на кастинге окончательно улетучилось.

— Я, кстати, Михаил, — протянул он руку, прежде чем сесть, — Майкл по-здешнему.

— Очень приятно, — усмехнулся Гордеев. — И давно ты здесь? Ничего, что я на «ты»?..

— Валяйте. Два года почти. Денег как в Москве не было, так и тут нету, зато Лондон — центр цивилизации: Биг-Бен, Даунинг-стрит…

— Понятно. Это, конечно, утешает. Ты про звонок расскажи. Кто тебя надоумил?

— А я понятия не имею, — отмахнулся Майкл.

— То есть?

— А то и есть. Предложили, я позвонил.

— А кто предложил?

— Да говорю же, не знаю. Позвонил какой-то перец. Я свой телефон во всех агентствах оставляю, ну и там несколько монет, чтобы мне обязательно сообщали, если вдруг нужны актеры моего профиля. И где-то недели две назад звонит этот перец и на британском таком английском говорит, что, мол, ему меня посоветовали в агентстве Джейни Уотс, что, мол, нужен ему актер для очень специфической маленькой роли и бла-бла-бла и бла-бла-бла. А потом спрашивает, говорю ли я по-русски? Естественно, отвечаю, говорю. Он дальше со мной по-русски уже начал, но так, не особо он по-нашему умеет: слова правильные говорит, но акцент жуткий…

— А может быть, он притворялся? — спросил Гордеев. — Мог он быть русским, но изображать англичанина?

— А я откуда знаю? Получалось у него натурально.

— Ладно. И что дальше?

— А дальше он говорит, что нужно, мол, сыграть роль адвоката, но по телефону. Я сразу не понял, думал, он меня разводит. Но потом — ничего, нашли общий язык. Он объяснил, что нужно позвонить в Москву другому перцу — какому-то Артемову…

— Может быть, Артемьеву?

— Что?

— Артемьеву, а не Артемову.

— А, ну да, правильно, и навешать ему, что, мол, жена к нему не вернется, что она решила остаться в Лондоне и будет подавать документы на развод, а я, короче, адвокат, который представляет ее интересы. Ну еще он, этот английский перец, потребовал, чтобы я заучил речь до последней буквы, причем записывать не разрешил. Проговорил мне всю эту муть несколько раз, пока я не запомнил, и сказал, чтобы я ни в какие разговоры с этим Артемьевым не вступал, ни на какие вопросы не отвечал, никаких реквизитов не называл, был вежливым и суперкорректным.

— Это все, что ли?

— Все.

— Но он же как-то тебе заплатил? Ты же не занимаешься благотворительностью?

— Заплатил. Первый раз я позвонил, этого перца Артемьева дома не было. Но заказчик мне все равно отлистал тридцать фунтов…

— Как отлистал, лично?

— Нет. По почте прислал.

— Чек?

— Да нужен мне его чек?! Наличные. Потом я еще раз звонил и еще, уже по пятьдесят фунтов за разговор.

— А он что, даже не представился?

— Почему, представился. Сказал, что он и есть Финкельштейн. Только липа это все, я думаю.

— Почему? — оживился Гордеев.

— Не знаю почему, но думаю, что липа.

Ясно, подосадовал про себя Гордеев, выходит, и эта ниточка оборвалась.

— Послушай, Майкл, а он случайно не обещал еще раз воспользоваться твоими услугами?

— Нет, ничего такого не говорил. Я его даже спрашивал — работа-то плевая, где я еще за десять минут смогу пятьдесят фунтов заколотить? Ну а он сказал, что если будет нужно, то позвонит мне, и до сих пор вот не звонит.

— Майкл, я тебя попрошу, если этот тип снова объявится, ты дай мне знать, хорошо? Я запишу тебе свои телефоны и адрес тут, в Лондоне, — я пробуду здесь еще некоторое время…

— А вы ему кто, этому Артемьеву? Я же не с вами разговаривал, голос другой совсем.

— Я на него работаю. И Артемьеву, моему боссу, очень эти звонки не понравились. Нет, — Гордеев жестом успокоил заерзавшего вдруг на стуле актера, — к тебе никаких претензий: тебя наняли, ты отработал, я твою позицию уважаю. Но если этот Финкельштейн еще раз к тебе обратится, мне бы хотелось об этом знать, о’кей? Заработаешь сотню. А может, и больше, если сумеешь выяснить номер, с которого он звонит.

— Черт, — сказал Майкл с явной тоской, — где бы мне его теперь найти?

Они попрощались, и Гордеев вернулся в агентство.

Итак, адвоката Финкельштейна не существовало в природе. Он не менял свою фамилию, он не прятался, это была абсолютная химера.

Сол Лион-Пэрис, которого Гордеев все же поймал, сказал, что с Артемьевой едва знаком, хотя однажды представлял ее интересы. И после не слишком долгих уговоров дал адрес, который она оставила в агентстве.

Это был номер в отеле «Queen Mary».