– Да, – ответил таксист.

– Без нужды, – повторил я. – Так как тебя зовут?

– Брон Евампулист Тракер.

– Прекрасно. Так вот, Брон, можно, я тебя буду называть так, по-простому?

– Можно.

– Спасибо. Так вот, Брон, давай договоримся об одной вещи. Между мной и теми, звонившими тебе ребятами есть некоторые трения. Они возникли в результате недоразумения, которое я смогу разрешить, если доберусь туда, где мне хотелось бы сейчас находиться. Твое дело – сторона. Ты согласен?

– Согласен, – промолвил Брон.

Кажется, он начинал приходить в себя. Может быть, это даже неплохо.

– Если ты выступишь на моей стороне, тебе придется отвечать перед теми парнями, если попытаешься как-то мне навредить, то тебе придется иметь дело со мной… Ни то, ни другое тебя не устраивает. Не так ли?

– Нет. Но если ты попытаешься мне что-то сделать, то мы просто упадем вниз. Я думаю, такой вариант тебе тоже не понравится?

– Нет, не понравится. Однако, у этого искусственного тела хорошая конструкция, да и материалы на его производство использовали качественные. Так что, мне кажется, я уцелею. Ты – нет. Хочешь погибнуть?

Я блефовал. Вот только Брон Евампулист Тракер об этом не знал. На что я и рассчитывал.

Таксист раздумывал недолго.

– Ладно, – сказал наконец он. – Забыли об этом. Ты хотел, чтобы я тебя отвез в другое место?

– Да, на станцию Юных устремлений.

– Прекрасно. Полетели туда.

Он крутанул руль, и авиетка, сделав изящный разворот, полетела в другую сторону.

– Кстати, – сказал я. – Если сейчас с тобой свяжутся те ребята, будь добр, не дай мне повода заподозрить, что ты все же намереваешься нарушить нейтралитет. В данный момент ты просто таксист, везущий своего пассажира на станцию Юных устремлений. Остальное тебя не касается.

– Да, конечно, – сказал Брон. – Не касается. И туда, куда ты пожелаешь. Но только…

– Только?

– Неужели ты думаешь, что тебе удастся бегать от мусорщиков вечно?

– Не собираюсь, – сказал я. – Это недоразумение достаточно быстро… Стоп, а это что?

На пульте управления авиеткой, справа, там, где на объемном экране радара были обозначены все находившиеся от нее неподалеку летающие объекты, появилась новая точка. Именно точка. Уж слишком мала она была для пассажирского судна. А еще, судя по этому экрану, она нас нагоняла, и достаточно резво.

– Не может быть, – пробормотал Брон. – Такого просто не бывает.

– Чего именно не бывает? – спросил я.

– Это самонаводящаяся ракета, предназначенная против воздушных целей. «Гаруда» или «Василиск» Я такое видел, когда воевал над мескиканским мегаполисом. Но откуда она взялась?

Вот это-то меня сейчас интересовало меньше всего. Хотя… мусорщики такими шутками не пользуются. Подобными ракетами вообще пользуются, только если ведутся боевые действия. А вот над мирным городом… Да нет, если бы даже у мусорщиков хватило дури садануть по мне ракетой, то у них таких просто нет в распоряжении. Они им не положены. Только – военным. И значит…

– Уйти, увернуться от нее можно? – спросил я.

– Мне удавалось. Только тогда, как ты понимаешь, я летал на других авиетках. А на этой гражданской галоше…

– И все же…

– А куда я денусь? ! – крикнул таксист.

Он, кажется, даже замурлыкал какую-то песенку и рванул штурвал сначала в одну сторону, потом в другую…

Я смотрел на черточки других такси, учуявших нечто неладное и бросившихся врассыпную, прочь, на неумолимо приближающуюся точку ракеты и понимал, что никакие выкрутасы и фигуры высшего пилотажа не помогут. Слишком уж тихоходна авиетка. И значит, оставалось надеяться только на то, что прямого попадания не будет. Пусть ракета рванет неподалеку. При этом остаются какие-то шансы выжить. Лишь бы только не прямое попадание.

– Ну, теперь держись! – крикнул Брон. – Сейчас нам небо с овчинку покажется!

И сразу же вслед за этим – рвануло.

Мы терял высоту, правда, не так быстро, как могло быть, и это означало, что проклятая ракета все же в нас не попала, взорвалась где-то рядом. Причем взорвалась она так удачно, что авиетка выдержала, не развалилась на кусочки и не рухнула вниз словно кирпич. Она всего-навсего загорелась, стала терять высоту, и это было настоящее чудо, из тех, за которые в старину в храмах ставили богам пудовые свечи.

Брон что-то вопил, кажется, ругался самыми последними словами. Потом салон стал наполнять густой сизый дым и таксист, судорожно закашлялся.

Вот это было уже совсем плохо.

Я подумал, что дым доделает то, что не смогла совершить ракета. Он не даст посадить падающий, почти не поддающийся управлению аппарат так, чтобы сидевшие в нем мы с Броном уцелели.

Дым. Что делать? Как от него избавиться?

Я надавил кнопку, управляющую боковыми полистеклами, пытаясь их открыть. Если в кабине устроить сквозняк, то, возможно, он унесет дым?

Вот только кнопка не работала. Полистекла даже не дрогнули. Тогда я ударил что есть силы кулаком по правому, и это, как ни странно, не дало никакого результата. Полистекло осталось целым, а вот я сломал указательный палец. Убрав боль от сломанного пальца, я привстал с сиденья и зашарил по салону, в поисках чего-нибудь твердого и тяжелого, чем это полистекло все-таки можно было разбить. Дыма скопилось уже столько, что я почти ничего не видел, и конечно, надежда найти подходящий предмет была ничтожной. Однако не мог же я сидеть, сложив руки и дожидаться неизбежной катастрофы?

Как раз в этот момент из дыма на мгновение показалось лицо таксиста. Он помахал мне рукой, и это, очевидно, надо было расценить как приказание успокоиться. Я заметил, что у него на лицо теперь надета прозрачная, герметичная маска, от которой к пульту тянулся длинный шланг. Очевидно, по нему в маску поступал кислород. Получалось, задохнуться от дыма таксисту не грозило.

Это меня действительно успокоило.

Брон – опытный водитель, и если у нас есть шанс спастись, он его использует. Надо только ему не мешать, не отвлекать его от работы.

Ждать и надеяться. И еще – думать.

Я снова опустился на сиденье и попытался прикинуть откуда все-таки могла взяться эта проклятая ракета.

Если убрать из числа подозреваемых мусорщиков, то кто останется? Военные? Чем я им так насолил, что они решили рискнуть и использовать против меня такое оружие?

Нет, это нереально. При чем тут военные? Откуда они могут знать хотя бы о моем существовании?

Кто же тогда? Те самые конкуренты, по заказу которых был убит Глендур? Вот это уже теплее. У них и средств хватит, и причина есть. Почему бы не ухлопать частного детектива, на которого навесили убийство конкурента, так сказать, спрятать концы в воду?