Из одной стены что-то торчало, и я подошел поближе, чтобы рассмотреть, – странно же, стены гладкие, а тут какая-то неровность, вдобавок источавшая слабое, едва заметное голубое свечение.

Подошел – и невольно присвистнул.

Из бетона высунулся узнаваемый круглый край артефакта «пустышка» из Зоны моего мира, который на самом деле есть не что иное, как магазин для оружия «мусорщиков»! И тот артефакт нельзя было спутать ни с чем другим, ибо между краем диска и стеной переливалось бледно-синее, едва заметное свечение. Магазин был разряжен не полностью и каким-то неведомым образом попал в бетономешалку – или чем там еще «мусорщики» замешивают бетон.

Хотя нет, не бетон…

Я поковырял ногтем стену, дополнительно подсвеченную артефактом. В Зоне моего мира все тоннели были выкрашены зеленой краской – где-то облезшей от времени, где-то облупившейся, – и ни разу мне не пришло в голову проверить, из чего сделаны эти стены, столь тщательно зачем-то покрашенные.

Да, материал был похож на бетон, но – не он. Слишком ровный, будто матовое непрозрачное стекло. И холодный, словно там, за стеной, была морозильная камера, работающая на полную мощность. Стены тоннелей в моем мире такими ледяными не были, это я точно помнил. Но, может, потому, что «мусорщики» ушли из моего мира?

А здесь, получается, нет…

Мои размышления прервали какие-то приглушенные звуки впереди. Я остановился, прислушался…

Ошибиться было невозможно.

Там, за поворотом, кто-то кого-то убивал. Негромко так, без воплей и излишней возни, чисто по-деловому. Треск разрываемой плоти ни с чем не спутаешь. А жертва почему-то не кричала, лишь пыталась отбиваться, судя по звуку ударов…

Странно все это, очень странно. А на странности я привык реагировать неправильно. Не стараться уйти подальше, а обязательно сунуть свой нос куда не следует – интересно же.

Я достал из кобуры «наган», быстро, но тихо, скользящим шагом прошел до угла, выглянул…

И скрипнул зубами от досады.

Это была та тварь из автоклава юного Захарова. В смысле, не та самая, что я завалил, а другая.

Аналогичная.

Помнится, ученый говорил, что несколько этих кошмарных уродов вырвались из лаборатории. Ну, вот одна из них как раз и стояла спиной ко мне, увлеченно раздирая кого-то когтями – кого именно, мне было не рассмотреть за широкой спиной мутанта. Да это было и не особо важно. Ясно лишь одно: сейчас она закончит с одной жертвой и примется за другую.

За меня.

И убежать – не выйдет. Она ж совершенная машина смерти. Сейчас убьет того, кого она там убивает, развернется – и с ужасающей скоростью помчится за тем, кто решил спасти свою никчемную жизнь. Она ж наверняка меня почуяла и уже мысленно приговорила, просчитав мои физические параметры и решив, что один я не представляю никакой опасности.

Я прям как-то сразу все это почувствовал и понял, словно мысли ее прочитал. Чуйка сталкерская это называется. Иной раз встретишь в Зоне мутанта и сразу понимаешь, хочет он тебя скушать или же брюхо у него набито и ты ему на фиг не упал. И тут то же самое произошло, только более ярко. Словно тварь сама мысленно нарисовала мне картину моего ближайшего будущего.

Ну а я себе другую картину нарисовал, больше похожую на жест отчаяния. Ну а чего еще было делать? Не бежать же, заведомо зная, что тебя догонят и башку свернут как цыпленку.

По разумению твари, мне полагалось замереть в оцепенении и дрожать, дожидаясь своей очереди на экзекуцию. Я же вместо этого подошел к мутанту поближе, поднял револьвер, и одну за другой всадил ей семь пуль в затылок.

Патрон «нагана» – штука суровая. Калибр 7,62х38 внушает уважение, и с пробивной силой там все в порядке. Причем я старался не просто боезапас израсходовать, а через затылок муту глаза повышибать. Какой бы ни была у твари способность к скоростной регенерации, но мозги и гляделки даже у ктулху тяжело восстанавливаются – а передо мной была, можно сказать, экспериментальная модель самого жуткого мутанта Чернобыльской зоны отчуждения.

И трюк сработал.

Тварь перестала махать лапами, замерла на мгновение, пошатнулась…

Но падать передумала. Вместо этого развернулась ко мне мордой, залитой гнойно-зеленой кровью, по которой вдобавок стекали вниз выбитые глаза…

Но это мутанта особо не заботило, так как из развороченных глазниц уже лезли новые белые шарики без зрачков. Скорость регенерации у твари была фантастической! Прямо у меня на глазах затягивалась и страшная дыра во лбу мута – выходное отверстие сразу двух пуль, практически выломавших лобную кость. Тварь стояла, водя башкой, – по ходу, пока глаза не восстановились, она пыталась найти меня по запаху, но из-за пороховой вони у мутанта это получалось не очень.

Но вонь имеет свойство развеиваться, а револьвер Нагана – очень долго перезаряжаться без соответствующей сноровки, которой у меня не было – я все-таки больше привык к самозарядным пистолетам. Да и толку было в той перезарядке, если мутанту обычные пули особо не вредят?

А он, между прочим, мой запах уловил…

Кошмарная пасть мутанта растянулась в некоем подобии усмешки – наверно, так мог бы осклабиться сундук, во внутреннюю часть которого очень часто набили гвозди-«сотку». Он сделал шаг вперед, занес огромную когтистую лапу над моей головой. Я даже успел подумать «ну, вот и все, получай свое счастье, сталкер»… как внезапно башка и верхняя часть туловища мута стали какими-то размытыми – и вдруг осыпались вниз серой пылью, которая мгновенно облепила брызнувший из обрубка фонтан крови, превратив его в грязь, залепившую рану.

Оставшиеся две трети мута сделали шаг в мою сторону, но не удержались на ногах и рухнули на пол, колотясь в агонии, – я еле в сторону отойти успел. И пока отходил, вспомнил, где я видел такую вот серую пыль.

Быстро вспомнил.

Потому что такое не забывается.

Ибо все, что попадает под луч оружия «мусорщиков», становится ею…

Он и лежал сейчас на полу.

«Мусорщик»!

Пришелец из иного мира. Экстремально жуткий для тех, кто живет в этом. Похожий на пятиконечную звезду с обрубленным верхним «лучом», смахивающим на пень с многочисленными паучьими глазами, которые смотрели на меня… вместе с раструбом «смерть-лампы» – смертоносного излучателя, направленного мне в лицо.

Ну, вот и все. Теперь точно приехали. Я знал, что «мусорщики» – отличные телепаты. Сейчас он считает с моего мозга информацию о том, сколько его соплеменников я в будущем отправил в Край вечной войны, и примет единственно верное решение. Для него, разумеется, после чего я тоже стану серой пылью…

Хотя в следующее мгновение я понял, что «мусорщику» не до чтения мыслей, так как его грудь представляла собой страшное месиво из разодранной плоти. И не до стрельбы, так как его излучатель ни разу не поблескивал синевой, как это бывает, когда они заряжены. То есть последний выстрел «мусорщик» на мутанта потратил.