Он, казалось бы, отвечает на мой вопрос, а у меня в голове уже мысленная демонстрационная доска с десятками вопросами — ответвлениями от моего единственного.

С Аароном вообще ничего не понятно. Живой он? Мёртвый? Что за чертоги? Рай, как подсказывает мне моя интуиция? Или ещё один мир? Здесь есть история? Вау, неожиданно. А динозавры тоже, были?

И почему мне все говорят, что Хранители не говорят? Они же говорят! Один уж так точно.

— Опять голова разболелась?

Вынырнув из глубоких мыслей, я перестала кусать нижнюю губу и расслабила мышцы лица

— Она не переставала болеть. Просто…слишком много вопросов. Я… — запнувшись, я проследила за скользящим движением мужской руки и улыбнулась, увидев флягу. — У меня восхитительная память! Совершенная! Наилучшая! Но зрительная… Мне нужна доска, ноутбук или лист с ручкой. Тяжело удержать в голове столько вопросов одновременно, чтобы не выпустить важный. Нет, я их запоминаю. Но как-то нечётко, что ли. А стоит услышать ответ на один вопрос, как появляются десятки подвопросов. Я знаю, я уже говорила, но это место безумное. Мне его не понять.

— Давай ты всё-таки скажешь, что там с Хранителями? — беззаботно улыбнувшись, Дэй протянул мне флягу, собственноручно открыв перед этим.

— Спасибо. — поблагодарив его, я сделала маленький глоток, прежде чем ответить:- Как тебе такая версия следствия… Хранители не закрывали разлом, а открывали.

— Это глупо. — не оценил мою версию капитан.

— Возможность. Мотив. Почерк. — тихо проговорила я. — Раз уж они высшая каста, или одна из них, то и открыть проход оркам им труда не составляет. Возможность имеется. Ты сам сказал, что они всегда являются, когда открывается разлом. Это уже похоже на почерк — прибытие Хранителей равно разлому.

— А мотив? — прищурившись, Дэйвар коснулся указательным пальцем кончика носа, заинтригованно меня рассматривая.

Даже плечи выпрямились под этим взглядом. Самовольно, само собой.

— А с мотивом у меня проблемы. — улыбнулась я. — Не потому, что его нет — потому что версий много. Там голодают орки. Возможно, жалость. Взаимопомощь какая-то. Воля ваших богов, не знаю. Может, они просто не любят Нижний и его жителей? — подмигнув капитану, я вновь сделала глоток воды.

— Ты очень интересно говоришь. Грамотно. Откуда ты только такие вещи знаешь?

— На своей родине, я… — честно, хотелось соврать. Сказать, что я следователь. Причём с потрясающей раскрываемостью. Но совесть не позволила, что ли. — У меня юридическое образование. Я проходила практику в спецотделе. Грезила стать следователем. Прости, сыскником. — исправившись, я нахмурилась. — Не знаю, просто мне это было интересно с детства. Это как жажда. Только интеллектуальная и правовая. А криминалистика — это вообще…

— Я мало что понял, но лицо у тебя довольное. Наверное, ты была счастливым человеком. Найти своё место в жизни непросто.

Ага. Конечно. Нашла. Держи карман шире. Так нашла, что…

Вот же я дура! Удивительно, только оказавшись здесь, я поняла, что сама же себя ограничивала. Нет, правда. Начальник сексист? Да и что? Ну что? Мало РУВД? Мало спецслужб? Терпела. Дурочка. Всё хотелось "примазаться" к кому-то, чтоб блеснуть в нужный момент. Чтоб заметили. Оценили. Похвалили. В будущем признали свою ошибку. Для чего, спрашивается? Я же не сто баксов, чтобы всем нравиться.

Могла просто перевестись. Уйти. Уволиться. Нет же, тоже мне, борец за справедливость. Глупая. Что мне с чужого одобрения? Премия? Вот уж вряд ли. Самооценку поднять? Ну да, она у меня хромает, но не такой же ценой!

— Ты знаешь, нет. — честно призналась я. — Я была счастлива на практике и ещё несколько раз на выездах с одним…тоже, кстати, капитаном. Не нашла я никакое своё место. Только, получается, я его и не искала. — пожав плечами, я рассмеялась. — Хотела исправить уже устоявшееся. Ну знаешь, в чужой монастырь… — мысль завела меня в новое безумие. — Послушай! Послушай, Дэй! А сыскники здесь, когда раскрывают особо важные дела, поощряются?

— Разумеется. — недоверчиво глядя на меня, Дэй кивнул. — И богатствами, и званиями, и… Нет! Что ты задумала?

— И чем? Чем ещё, Дэй? Дослужиться до Эйрина, да? Это мне один мальчишка из трактира сказал. Если я, прости, мы, — исправилась, — Раскроем очень сложное дело, суперважное, суперзначимое, нас отправят на Эйрин, даже если мы не сыскники?

— Маловероятно. Но средства к существованию выделят, а там, возможно, даже земли. — хмуро пробормотал капитан.

— То есть, поощрят по-любому. — под себя интерпретировала его ответ.

— Предлагаешь, кого-то толкнуть на преступление и сдать властям? — хохотнул Дэй.

— Нет. — довольно заулыбалась я. Надо же, даже голова перестала болеть. — Мы поработаем. Сочувствую, но работать придётся, капитан Дэйвар. Если ты только пообещаешь не убивать никаких драконов. Раскроем дело государственной важности. Самого Эйрина.

— Ты в розыске. Не забыла?

— Поверь, меня обязательно помилуют. — потирая ручки, я довольно зажмурилась.

— И что же за дело? Где ты собираешься взять данные, информацию о преступлении? Хочешь подкупить кого-то?

— Я? Да ни разу. — фыркнула я. — Дело старое, Дэй. Нераскрытые. Висяк всех висяков. Коронованный висяк, я бы даже сказала.

— Ты выглядишь безумной. — вздохнув, Дэй отправился тушить костёр, наивно полагая, что поставил в нашем разговоре точку.

А вот фигушки.

— Ладно-ладно. Увлеклась. — нехотя извинилась я. — Прости. Занесло меня немного. Как ты смотришь на возобновления дела о смерти бывшего короля Эйрина?

— Ч-чего? — капитан обернулся резко. Смотрел на меня как на привидение.

— Того. Того самого короля. Как его там звали, я забыла?

— Драгхар звали. — тихо ответил Дэй, бросив через плечо:- Мне отойти нужно.

Куда бросился?! Куда по кустам?! Хорошие же кустики были! Во всяком случае, мне там удобненько было…

Увы, чудесное пойло, поднявшее меня на ноги, утратило свой эффект ближе к вечеру. Ломота в теле и озноб застали по дороге к поселению.

Вернувшийся из разведки Най доложил, что видел отряд у каньона и мы сразу же двинулись в путь. Интересно, что возвращение Ная так совпало с возвращением капитана. Я даже подумала, грешным делом, что он его специально дожидался, не желая оставаться со мной тет-а-тет.

…а может, так оно и было?

Батон — красивый жеребец, цвета золотистой хлебной корочки, вёз наши пожитки и восседающего верхом Ная. Мы же с Дэйваром, плелись за ними, с переменным успехом обмениваясь дежурными фразами.

— Что такое батон? — осведомился капитан.

— Хлеб. — выдавила я, чувствуя, что силы покидают меня с каждым пройденным километром. — Он цветом похож на батон. Вот поэтому я и зову его Батон.