Терминатор делает шаг вперед, ко мне. Ступор проходит, мозг сработал – все ясно. Но не сказать, что радует.

Это Иркин хахаль. Культурист и мажор. Пару раз встречал – и впрямь на Арни смахивает, а уж в темном коридоре… И похоже, он хочет со мной пообщаться. Вряд ли будет делиться опытом по интимному общению с Иркой.

Видно, будет меня метелить. Наверняка – больно. Ой, звездец…

Он протягивает руки, и я не успеваю увернуться: правой хватает меня за грудки. Ща вдернет в квартиру и отметелит. Звездец. Сил бороться с этим бульдозером у меня нет.

В полной безнадеге дергаюсь назад – и мне удается выскочить на площадку. Странно, тянет упорно, но не сильно – я-то думал, он меня вмах закинет… как говорил один знакомый: «Чем больше шкаф, тем громче падает. А чем мельче – тем дальше летит». Вялый он какой-то. Ну и хорошо. Прижимаю его руку дверью, подставив ногу – ну уже не протащит, да и бить меня несподручно стало…

– Э, слышь, ты… как тебя! Это! Отвянь!

Молчит. Видать, серьезно настроен. Значит, точно метелить будет.

– Слышь! Пусти! Отвали, кому говорю! Отелло хренов!

Не реагирует, все так же тянет. Хватаю его за кисть на предмет сработать ему на большой палец, разжать захват…

Рука ледяная. Ну не ледяная. Холодная. Очень. Совсем.

Скашиваю глаза. Укусы. С подсохшей кровью. И из квартиры пахнет ацетоном.

Это упырь.

Отдернув руку, пытаюсь вырваться. Не получается. Начинаю тянуться и нашаривать тесак… что-то мешает. Ремень какой-то. Откуда на мне ремень? Ремень?

Его же ж мать, это ж у меня автомат!

Лихорадочно начинаю доставать оружие. Точнее, пытаюсь доставать. Короткий ремень не дает мне нормально взять автомат и уж тем более засунуть дуло в приоткрытую дверь. Пыхтя, пытаюсь одновременно удержать дверь, вырваться и засунуть ствол в квартиру. Щаз. Фигушки. Че делать-то?

Сверху слышен какой-то шорох. Выгибаюсь, выворачивая голову. С пролета на третий выглядывает «скоростная баба». Именно, тварь такая, выглядывает. Интересно ей.

– А ну пошла вон!

Спряталась… нет, просто чуть шарахнулась. Че, соображает? Пытаюсь навести на нее автомат… ага, где там. Неудачно вертыхнулся, чуть оступился – дверь отошла на ладонь. Теперь я видел упыря, тихонько поскуливавшего в квартире, – широкоплечесть его меня спасала, он тупо застрял, хотя если бы чуть повернулся боком – то уже проскочил бы. Заполошно пытаюсь прикрыть дверь обратно – никак…

Оборачиваюсь к «скоростной». Блин. Она уже не выглядывает. Она смотрит. Смотрит с интересом. Нехорошим интересом. Словно она сообразила, что я «медведя поймал». А почему «словно»? Она именно сообразила. Сейчас она больше всего напоминала Голого из «Властелина Колец», узревшего «свою Прелесть» на беззащитном хоботе Федоре Сумкине. «Иди к мамочке!», ага.

Только этого не хватало. Баба двинулась вниз. Причем все ускоряясь. Бросив автомат, начал дергать тесак… и еще на пол-ладони отпустил дверь. Елки, так ведь они меня точно сожрут! Или один, или другая, но доберутся!

Баба уже бежит со второго: еще секунда – и она будет тут. Время замедляется, а мозг буквально кипит. Что-то не дает покоя, какой-то мелкий момент… Точно!

Когда Терминатор шел ко мне, то сходство добавила одна деталь. У него на поясе была кобура, из которой торчала рукоятка. Прямо на животе, и точно – я ее вижу. Уже не думая, впихиваю руку в квартиру, нашарив, изогнув неудобно кисть, все же выхватываю… что это?

Ешкин кот… такой серьезный мэн – а с таким дерьмом. Кургузый «травматический пистолет». Как его там – «Пчела», «Муха»? Не, «Муха» – это гранатомет вроде, автоматический, такой с воронкой сзади и острой такой ракетой…

Да какая, блин, разница! Меня ща жрать будут, а в голову фигня лезет всякая! Лучше б думал, как этой хренью отбиться! Пипец, не мог нормальный ствол завести, как у Артура!

Баба уже сзади. Выбора нет, времени нет, повернувшись и отскочив, отпускаю дверь – и буквально вытаскиваю на площадку упыря из квартиры. Наконец-то вырвался, и он падает, не удержав равновесия… Вытянув руку, жму на курок, целясь в сторону уже протянувшей ко мне свои грабки бабы.

Довольно громкий хлопок, «пистолет» дернулся, а бабу словно ударили в грудь… Йо! В башку ж надо было! А как его теперь – перезаряжать надо? Нет? Вроде нет… Отпускаю курок и целюсь вновь… Но она вдруг разворачивается и несется наверх.

А в ногу мне вцепляется зубами барахтающийся на карачках Терминатор.

Точнее, хватает за штанину. От тварь! И, почти приставив к его голове оружие, опять стреляю. Грохнуло, и упырь обмяк. Уф-ф…

Озираясь, тащу его в квартиру, громко зовя Ирку: надеюсь, он ее не укусил? Ин, да сколько ж он весит?! Закрываю наконец дверь… блин, как колотит-то… Ваще просто. А где Ирка-то?

Не понял: она что – душ опять принимает? Че, сдурела? Или она просто не слышала, как этот пришел? Наверное, у него ключи были – а потом он тут перекинулся. Елки, надо бы ей как-то, чтоб поспокойнее, объяснить… а то еще решит, что я его живого завалил… Да не, он – я сейчас рассмотрел – вон как покусан: и шея сбоку рваная, и руки все, левая так вообще в лохмотья, ухо болтается. Досталось… кто ж его так?

Че за дебилизм?

Какого этот Терминатор перед смертью замотал какой-то тряпкой (занавесь на входе в кухню, что ль, содрал?) ручки ванной и туалета? Чтобы Ирка на него не наткнулась? Ага, а сам стоял в коридоре. Во придурок. А ей там что, сидеть вечно? Размотал, вот так…

– Ирка, вылазь… все путем…

Ирка вылезла. Точнее, попыталась вылезти. Мертвая голая Ирка. Похоже, он ее все-таки цапнул. Она почти так же, как и Терминатор, схватила меня… В моей руке так и был зажат смешной пистолет, и я выстрелил в упор, в голову. Ирка завалилась, отпустив меня.

Да, сходил поговорить. Прислонившись к стене спиной, пытаюсь прийти в себя. Минут через пять, сунув «насекомое» в карман, начал осматриваться. Ирка вовсе не была искусана… Тут, бросив взгляд на лежащее в ванной тело, вновь обратил внимание на пластырь на щеке. Кажется, есть у меня догадка. Но думать над этим совсем не хочется. А то как-то нехорошо внутри становится…

Все, все равно уже все так, как есть, и нечего морщить репу. А Ирка… Ирка… ну. Что тут поделать – все равно ничего бы не изменилось.

Осмотрел Терминатора. Здоровый, однако, бычара был. Куртец знатный, «образца залп Авроры», ага… прибрать, что ли? Ему ни к чему уже. Не, такого ворочать… А, че там – и через несколько минут возни сдираю куртку. Дома отчищу-отмою, и будет что надо. Не для понтов – ее такую фиг прокусишь. А то вон как цапнул меня… впрочем, штаны целы – если бы и за «мясо» – поди, ничего страшного бы не было. Ладно, куртка – это хорошо.

Плохо, что у него никакого оружия не было. Не считать же оружием эту крокозяблу! На поясе рядом с кобурой типа патронташик с несуразными пулями. Покрутил в руках… похоже, они как-то переделаны. Какие-то грубо выточенные трубки внутрь вставлены, что ль. Вынул крокозяблу, посмотрел – точно, и там такие же: один целый, три стреляные… брезгливо сунул обратно в карман, пулю бросил обратно. Вот же не везет.