Шрифт:
Интервал:
Закладка:
При воспоминании о Жарове страх обманчиво ласково сковывает тело.
Трое из четырех в столовой. Появление четвертого вопрос времени.
Сглатываю шершавые угли, образовавшиеся в горле, и приступаю к еде. Приближение Демьяна ощущаю на уровне подсознания, не поднимая головы.
Скрещиваем взгляды. Испытываем друг друга. Каждый бьет своими эмоциями. Я тихо закипаю от его безмятежности. Где чертово раздражение, вызванное вниманием девушки?
Демьян, видимо, ждет искренней радости и олимпийского прыжка к нему в руки. Сейчас-сейчас, бензопилу заправлю и прыгну.
- Ты мило дуешься. Повод есть? – забавляется.
Вспыхиваю праведным негодованием, обуздать который удается не с первого раза. Я не думала, что меня закусит до белых мушек перед глазами. Я никогда не сталкивалась с этой эмоцией. И показывать её не стоит. У Покровского лицо в ширь раздастся, если узнает.
В прямом смысле скинув Марта со стула, Демьян тем временем садится рядом. Его аромат вышибает из системы другие запахи.
- Придурок, - шипит Мартовский.
Толчком впечатывает Покровского в меня. Дема умело выворачивает ситуацию в свою пользу, стиснув меня своими ручищами. Довольная вибрация его грудной клетки передается мне. Я обвиваю атлетическую шею и даю себя поцеловать. Отвечаю на поцелуй. Кроткое касание накрывает мороком. Моя воля атрофировалась и закатилась под плинтус.
Впиваемся друг в друга без остатка.
Пылко. Горячо. С отчаянной жаждой.
Наслаждение туманит разум. Сквозь его пелену чувствую руку Демьяна на своем бедре. Ток напитывает чувствительные мышцы, заставляет задыхаться. Зной остервенело въедается под кожу, создавая хаос в теле и мыслях.
Я накрываю руку Демьяна своей, останавливая методичное движение вверх. Пускай плавит медленно…
- Не за едой же, - имитирует рвотные позывы Рудаков.
Отпрыгиваю от Демы и борюсь с желанием закрыть лицо руками. Желание испариться парализует наравне с томлением. Нет, оно вытесняет сладостное напряжение.
- А ты вуайеризмом не занимайся, молча жуй, - рычит Демьян, большим пальцем очерчивая мои губы.
Напряженно выдыхаю и убираю его руку от лица.
Секунда, две…..пять.
Дыхание относительно выравнивается. Я непринужденно пожимаю плечами и беру ложку в руки.
Затылок простреливает опасной молнией. Не оборачиваясь, знаю кто стоит за спиной. Жаров. Он садится за свободный стул и кривится. Готова поспорить, что он в воображении сравнял меня с землей.
- Клим, ты если хочешь здесь сидеть, мину попроще сделай, - рявкает Покровский, сплетая наши пальцы под столом.
- Иначе что? Ты серьёзно из-за неё меня посылаешь? – извергает Жаров вместе со слюной.
- Я серьёзно говорю тебе не бычить. Успокой свою задницу, которой думаешь.
- Что опять тренером прикроешься?
- Нет, в морду дам, - с леденящим душу спокойствием говорит Демьян. Не шутит, не преувеличивает.
- Пошел ты, - басит Клим и отталкивается от стола.
Я ошалело таращусь ему в спину. Слова из себя выдавить не могу.
- Эй, там, ты живая? – весело кряхтит Март, щелкая пальцами перед моим лицом.
- Т-так ты за меня в-вступился тогда и тренер никого не звал? – хриплю, стуча зубами.
Он заступился тогда и сейчас... Поверить не могу, что Покровский поцапался с другом из-за меня. Обалдеть!
Разве он не был в тот момент по одну сторону баррикад с Жаровым?
- А ты хотела на колени встать? Давай, за другой стол.
- Н-нет. Я удивлена, точнее шокирована, что ты тогда заступился, - тянусь и целую его в щеку. Не буду скрывать, что у меня звездочки крутятся перед глазами.
- А я не заступался, лишь увел Жарова.
Демьян откровенно лукавит. Собравшиеся за столом подтверждают сей факт ухмылками.
Покровский не дает опомниться. Он прикусывает мою скулу, носом ведет по щеке и языком ударяет по мочке уха. Не подчиняюсь голодному требованию. Закрываюсь от Демьяна волосами.
- Какие планы на вечер? - шепчет, отодвигая носом волосы.
- Папа давно на ужин приглашает, думаю сходить, - скупо отвечаю.
Свинцовая тяжесть взгляда Покровского сплющивает внутренние органы. Ну уж нет! Его отношение к моему отцу я знаю, но плясать меж двух огней отказываюсь. Или сводный учится сдерживаться или отталкиваемся, как одноименные полюса магнита.
25.2 Как разбивается...
25.2 Как разбивается...
- Давай за другой стол. Жаров суп твой расплескал, - говорит Демьян, скрипя зубами.
- Всего же пара капель пролились. Стол можно протереть, - беру сумку со спинки стула и собираюсь достать салфетки.
- Юля, оставь. Люди за это деньги получают. А ты если покажешь, что не против убраться, потом будешь всегда и везде уборщицей, - изрекает менторским тоном Дема.
Прекращаю поиски салфеток и оглядываю золотое трио. Они все таращатся на меня будто я инопланетный разум.
Серьезно?!
От концентрации пафоса закатываю глаза и вздыхаю.
Точно! В этом зоопарке репутация - ключевое слово. Меня оно не касается. Я не претендую на звание королевы универа и чего-либо ещё.
- Я не собираюсь бегать с места на место. Хотите - пересаживайтесь, - милостиво предлагаю и продолжаю есть.
Каждый надсадно выдыхает, и они остаются.
- Какие ещё правила в этом дурдоме? Можно сразу узнать, дышать надо через раз, а я тут кислород растрачиваю,- саркастично выплескиваю.
- Правила были всегда. Если не хочешь видеть вокруг себя кучу прихлебателей, то просто придерживаешься их. Ты держись как держишься. Не позволяй собой помыкать, чтобы не произошло. У тебя неплохо получалось и получается сейчас.
Морщусь от слов Демьяна. Я не могу разобрать посыл, но понимаю, что он гораздо глубже, чем кажется. Странно и пугающе. Будто Покровский дает мне наставления на будущее.
Отмахиваюсь от навязчивых мыслей. Никаких предвестников нет, что мы можем вернуться на «наше минное поле», а значит мне стоит взять себя в руки. Завтра будет завтра, а сегодня всё хорошо. Надо ловить момент, иначе я увязну в эфемерных тревогах.
- Интересно в универе есть домашнее обучение? - ворчу, отшучиваясь.
- О, классная штука. Я всегда хотел сидеть дома, а не таскаться каждый день в школу, - мечтательно лыбится Март.
- Ага, и сидишь дома в одиночестве, глядя на учебники, пока все на учебе. А перед экзаменами трясешься, потому что не факт, что ты правильно всё