— Вы слышали наш разговор? — свирепо вопрошает Викс.

— Нет! То есть да. Кусочек, — испуганно бормочу я. — Но я не прислушивалась. И ничего не поняла. Я причесывалась.

— Хорошо, будем на связи. Держи нас в курсе. — Сэм отключает телефон и качает головой. — Когда, черт побери, он запомнит правильный номер? Простите.

Он в рассеянности кладет телефон на стол.

— Придется самому поговорить с компьютерщиками. Если они не смогут найти пропавшее письмо, их нужно будет уволить. Толку от них никакого!

— А может это письмо быть в вашем телефоне? — робко спрашиваю я.

Глаза Сэма радостно вспыхивают, но он тут же отрицательно качает головой:

— Нет. Это было несколько месяцев назад. А телефон хранит письма не дольше двух месяцев. Хотя идея хорошая, Поппи.

Викс, похоже, не верит своим ушам.

— И все же, кто она? У нее есть пропуск?

— Да. — Торопливо предъявляю свою карточку.

— Она… Она гость. Я с ней разберусь. А пока нам надо пообщаться с компьютерщиками.

Не сказав мне ни слова, Сэм выходит из кабинета. Разозленная Викс следует за ним, по пути выговаривая Сэму:

— Когда ты собирался поставить меня в известность, что у тебя в ванной чертова гостья и что она слушает наш чертов конфиденциальный разговор? Ты что, не знаешь, что моя работа — контролировать поток информации? Контролировать!

— Расслабься, Викс.

Они исчезают из виду, а я падаю на стул. И что мне теперь делать? Остаться? Или уйти? Собрание состоится или нет?

Мне некуда спешить, но минут через двадцать пребывания в одиночестве я начинаю чувствовать себя неуютно. Я пролистала журнал, где было полно непонятных слов, подумала над тем, а не сделать ли кофе (и решила не делать). Встреча с директором явно отменяется. Сэм слишком занят. Пожалуй, надо написать ему записку и смыться, но тут за стеклянной дверью возникает светловолосый парень. В руках у него большой свернутый лист синей бумаги.

— Привет, — застенчиво говорит он. — Вы новая помощница Сэма?

— Нет. Я просто… э… помогаю ему.

— А, — кивает он. — С конкурсом идей?

Опять двадцать пять. И не надоело же!

— Вы хотите оставить Сэму сообщение?

— Я хочу, чтобы это попало к нему. Предложения по реструктуризации компании. Должно быть понятно само по себе, но я приложил несколько замечаний…

Он вручает мне рулон и исписанную тетрадку.

Ни минуты не сомневаюсь, что Сэм и не взглянет на это. И потому мне жалко парня.

— Хорошо! Думаю, Сэм изучит ваши предложения. Спасибо!

Парень уходит, а я из любопытства отворачиваю уголок — и не верю глазам. Это коллаж! Я делала такие, когда мне было лет пять!

Разворачиваю лист на полу, прижав его по углам ножками стульев. Это изображение дерева, а на его ветвях фотографии сотрудников. Бог его знает, что это может рассказать о структуре компании, но меня заинтересовало совсем другое. Под каждой фотографией написано имя. Наконец-то я могу увидеть лица всех, кто писал Сэму письма. И это замечательно.

Джейн Эллис гораздо моложе, чем я думала, Малколм — толще, а Крис Дэвис оказалась женщиной. Вот Джастин Коул… вот Линдси Купер… а вот…

Мой палец замирает.

Уиллоу Харт.

Она угнездилась на нижней ветке и радостно улыбается. Худая и темноволосая, с черными изогнутыми бровями. Довольно симпатичная, неохотно признаю я, хотя и не супермодель.

Она работает на одном этаже с Сэмом. И это значит…

О, мне необходимо взглянуть на невесту-психопатку, прежде чем я уйду.

Подхожу к стеклянной двери и осторожно осматриваю коридор. У меня нет ни малейшего понятия, сидит она в помещении с открытой планировкой или же у нее свой кабинет. Придется послоняться по офису. Если меня остановят, скажу, что я новая помощница Сэма.

Прихватив для маскировки пару папок, покидаю кабинет. Несколько человек отрываются от компьютеров и бросают на меня безразличные взгляды. Не торопясь, иду по этажу, пялюсь сквозь стеклянные стены и читаю имена на дверях, пытаясь вычислить девушку с темными волосами и ожидая услышать капризный гнусавый голос. У нее обязательно должен быть именно такой. И множество дурацких придуманных аллергий, и с десяток психотерапевтов…

Вдруг мои ноги прирастают к полу.

Вот она! Уиллоу!

В десяти ярдах от меня. Сидит в одном из кабинетов со стеклянными дверьми. Мне видны только профиль, длинные волосы, прикрывающие спинку стула, и стройные ноги в черных балетках, но это определенно она.

Крепче сжимаю папки и придвигаюсь ближе.

В кабинете еще две девушки, они все пьют чай, а Уиллоу о чем-то разглагольствует.

Черт. Голос у нее не капризный и не гнусавый, а довольно мелодичный, да и тон рассудительный. Стараюсь навострить уши.

— Разумеется, он просто мне мстит. Вся эта канитель нужна только для того, чтобы сказать: «Да пошла ты, Уитлоу!» Вам известно, что это была моя идея?

— Нет! — говорит одна из девушек. — Правда?

— Конечно. — Она слегка поворачивает голову, и я вижу скорбную улыбку. — Мне первой пришла в голову мысль о генерации идей. Сэм украл ее у меня. Я собиралась разослать именно такое письмо. Использовать те же слова. Возможно, он просто увидел его в моем компьютере.

Я в ступоре. Неужели речь о моем письме? Ворваться бы к ним и заорать: «Сэм ничего не крал. Он даже не посылал этого письма!»

— Вполне в его духе, — добавляет она. — Именно так он сделал карьеру. По чужим головам.

Теперь я совсем сбита с толку. Либо я ошибаюсь насчет Сэма, либо насчет него ошибается Уиллоу, потому что, на мой взгляд, он последний человек в мире, кто способен украсть чужую идею.

— Даже не представляю, почему он соревнуется со мной, — продолжает Уиллоу. — Что происходит с мужчинами? Что плохого в том, чтобы работать вместе? Плечом к плечу? Что плохого в партнерстве? Или же это, по его мнению, слишком… щедро, чтобы глупая мужская голова могла оценить это?

— Он хочет все контролировать, — отзывается одна из девушек. — Они все этого хотят.

— Ты разговаривала с ним? — интересуется вторая.

— Ну нет, уволь! Ты же знаешь Сэма и его «разговоры». — Уиллоу изображает в воздухе кавычки.

Пожалуй, здесь я с ней согласна.

— И мне жалко не себя, а его. Он не видит того, что у него под носом, не способен ценить то, что имеет, и знаете что? Он все потеряет. Опомнится, но будет поздно. Слишком поздно. — Она со стуком ставит чашку на стол. — Все окажется в прошлом.

И неожиданно я воспринимаю этот разговор в ином свете. Понимаю, что Уиллоу видит все глубже, чем я думала. Потому что, если честно, именно такие чувства охватывают меня, когда я думаю о Сэме и его отце. Сэм не сознает, что теряет, а когда поймет, может оказаться слишком поздно. И пусть мне неизвестно, в чем там дело, но я читала письма и думаю…