— Убийство?

— Похоже на то.

— Очень интересно! Хотелось бы знать, кто ее…

— Ну, в свидетельстве о смерти об этом не написано.

— Да это понятно. Ладно, Денис, спасибо. Молодец. — И Андрей в задумчивости, забыв попрощаться, повесил трубку.

Дообедать он тоже забыл. Сел за компьютер, набрал Симоненко Тимофея Степановича в общем поиске, не особенно рассчитывая на результат. Но результат не только был, но и превзошел все его ожидания. В Сети об этом темном индивидууме информации имелось немало. Прежде всего, Симоненко Тимофей Степанович оказался директором филиала фирмы по производству компьютерных игр BEST! Компьютерщик, значит! С Вениамином они, таким образом, могли пересечься где угодно. В том числе на любой компьютерной конференции. Симоненко Тимофей Степанович в прошлом году выиграл тендер на продвижение своей продукции на игровом рынке. Симоненко Тимофей Степанович являлся председателем фонда поддержки технического развития детей-сирот. Информации о Симоненко было море. Но больше всего Андрея заинтересовала статья «Меценат обвиняется в убийстве», но, как на грех, этот сайт был заблокирован.

Обвиняется в убийстве… В убийстве жены, очевидно. Но какое отношение может иметь к этому инсценировка его собственного убийства на пикнике? Что это вообще такое? Связь должна быть, обязательно должна быть связь, но в чем она, черт возьми? И что общего между Ксенией Зиминой и этим Симоненко? Что общего между Ксенией Зиминой и убитой женой бизнесмена? Как звали покойную жену Симоненко? Денис не сказал. Или сказал, но он прослушал?

Андрей набрал номер Дениса, но его телефон находился вне зоны доступа. Отключился? Нашел время! Что же ему так не везет: куда ни ткнешься, везде стена. Все, все не так.

Андрей отключил Интернет и поплелся на кухню. Настя на него даже не посмотрела, обиделась, сидела, уткнувшись в книгу. Хорошо еще, что в его книгу, «Тысяча рецептов от классиков кино». Он опустился рядом на стул, подлизываясь, боднул в плечо.

— Отстань! — сердито отмахнулась она от него и снова даже не посмотрела.

— Что читаем? — не пожелал он сдаться.

— Не видишь?

Андрей заглянул ей через плечо, прочитал, кривляясь:

— «Вымочить ножки молодого барашка в белом вине…» А как насчет того, чтобы искупать слона в шампанском?

— Ты мне мешаешь!

— Это такой анекдот…

— Знаю! Анекдот твой с огромной бородой.

— Зато смешной. — Андрей пожал плечами. — Это какой классик кино моет бараньи ноги вином? Не Ален Делон, нет?

— Нет! Маргарита Синявская. — Настя перевернула страницу назад и ткнула в фотографию актрисы.

— Маргарита, Маргарита, Маргариточка моя, — все еще кривляясь, пропел Андрей, но вдруг замолчал, отобрал у Насти книгу и уставился на фотографию. — Маргарита Синявская? Где-то я уже слышал…

— Где слышал? Да ведь я тебе рассказывала. Вчера.

— Точно! Журнал! Журнал — вот оно! Журнал! Играет в сериалах, говоришь?

— И в сериалах тоже…

— Да, да, да, ты так именно и сказала! А еще? Что ты сказала еще? Вспомни, Настенька, это важно! Рыжие волосы, черт побери! И имидж… Но нет, в остальном не похожа… Совершенно не похожа! Не может быть…

— Что ты бормочешь? — Настя опять начала сердиться. — На кого не похожа?

— Маргарита, Маргаритка, — не слушая ее, хотя сам просил рассказать, продолжал бормотать Андрей. — Что-то крутится, никак не могу поймать. Маргарита. Актриса. Нет, актриса здесь ни при чем… Хотя… «Кинотрек», журнал. Мы ведь о ней ничего не знаем. Маргарита… Маргариточка, Маргаритка… Цветочек… Цветок…

Fleur! — заорал Андрей дурным голосом. — Fleur! Она Fleur!

— Ну да, это ее сценическое имя. Правда, она редко им пользовалась, в титрах всегда шла как Маргарита Синявская.

— Пользовалась! Вот. Ты вчера говорила что-то о ее гибели?

— Ну да, говорила, только ты не пожелал слушать, стал надо мной смеяться.

— Потому что я идиот! Рассказывай, рассказывай, Настенька!

— Ужасная история, — начала Настя, внимательно наблюдая за Андреем: серьезно он слушает или опять все переведет в шутку? Нет, кажется, ему действительно интересно. — Она погибла в возрасте двадцати семи лет. Несчастный случай. Так потом определили. Ее застрелил муж. На пикнике, в день ее рождения…

— В день рождения?! А кто муж?

— Муж? — Настя нахмурилась, вспоминая. — Не помню, как его звали, владелец какой-то фирмы, что ли…

— Симоненко Тимофей Степанович?

— Кажется, да. Об этом писали. В прошлом году. Татьяна тоже писала. Она была на месте происшествия…

— Татьяна? Она была на той поляне?

— На какой поляне?

— На пикнике?! Черт! Но ведь как все совпало! И все вдруг, неожиданно, в один момент!

— Да, была. А что случилось?

— Не знаю. — Андрей вскочил, пробежался по кухне, снова сел. — Не могу найти связь. Никак не могу! Fleur, пикник, Симоненко, Зимина… Какая между всем этим связь? Почему послали инсценировку его убийства? — Он с силой, кулаком потер лоб. — Не находится! И Вениамина нет, он бы придумал, он бы решил задачу… Вениамин! Пропал. Связь между ним и Симоненко очевидна. Но сначала мы думали, что связь между ним и этой женщиной, Зиминой. Зимина, Вениамин, Симоненко… Пикник, убийство… Зимина была серой и неприметной, но потом зачем-то сменила имидж, и не просто так, а подражая Fleur. Она совсем на нее не похожа, ни капельки. Кто она — родственница? Подруга? Ошалевшая фанатка? Не важно! День рождения… Пикник… Fleur погибла в свой день рождения. Сегодня… Сегодня тринадцатое июня, день рождения Симоненко. Она хочет ему отомстить! Она убьет его на его день рождения! Сегодня! — Андрей опять вскочил, опять пробежался по кухне, сел. — «Эпилог»! Мы думали, это прошлые события. А это будущее… Прологом было убийство актрисы, эпилогом станет убийство ее мужа. Начало и конец. Месть. «Эпилог» — это месть. Все повторится. Пикник повторится… Я не знаю, что делать, Настенька. Я полный дурак. Я опоздал. Потому что дурак. Господи, я не знаю, что делать!

— Но может, еще не поздно? — расстроившись вместе с ним, робко проговорила Настя.

— Который час?

— Половина третьего.

— Не знаю, не знаю. Но можно попробовать! Если только Татьяна дома. Без нее мне не найти это место.

— Я сейчас позвоню.

Татьяна, к счастью, оказалась дома. Выхватив у Насти трубку, Андрей изложил ей суть дела. Договорились, что он за ней заедет и что она никому ни о чем не сообщит из своей журналистской братии.

— Вот еще! — возмутилась Татьяна. — Что я, дура? Такой эксклюзив — и делиться? Ну нет, не дождутся! Давай быстрее, Андрюша, жду!

Рана оказалась все же смертельной. И для него, и для меня. Мы умерли, это совершенно очевидно. Но наши неприкаянные души после бесконечных блужданий смогли наконец найти друг друга и обрести покой. И получить прощение. И соединиться, теперь уже навсегда.