Два мужика, подхватив под плечи, втащили его на крыльцо, занесли в дом. Вспыхнули ярким светом три не зашторенных окна. Водитель вернулся к машине, потушил фары, хлопнул дверцами, и двор снова погрузился в темноту…

Короткая летняя ночь вспорхнула испуганной бабочкой и улетела за горизонт. До восхода солнца времени оставалось еще порядком, по небу разлился серый мертвенный свет приближающегося утра.

Девяткин, не шевелясь, лежал на крыше. Лезть обратно за забор он опасался, а других путей к отступлению не просматривалось. Приходилось ждать неизвестно чего. Мучительно хотелось курить, в глотке пересохло.

Кажется, любое его движение мог заметить мужик, всю ночь смоливший сигареты на ступеньках крыльца и топтавшийся по двору. Мужик сторожил дом, заменяя собой цепного пса. Девяткин, украдкой наблюдая за передвижениями охранника, понял, что момент упускать нельзя. Бог знает, сколько времени придется проваляться здесь, ожидая другого случая. И представится ли этот случай в течение светлого времени суток?

Он по-пластунски дополз до угла крыши, глянул вниз.

Услышав какой-то странный шуршащий звук, охранник задрал голову кверху и тихо охнул.

Прямо на его плечи свалился тяжелый, как мешок цемента, Девяткин. Нападение оказалось настолько неожиданным, что охранник на мгновение потерял голос. Он не вскрикнул, лишь выдавил из себя хриплый стон. Повалившись на землю, противники покатились по ней, глотая поднявшуюся пыль.

Через пару секунд Девяткин оседлал охранника, просунул руку ему под шею, изо всех сил согнул локоть и провел удушающий захват. Лишенный кислорода, тот закашлялся, подавился слюной. Девяткин еще сильнее сдавил руку, чувствуя, как противник под ним взбрыкнул ногами и обмяк, прекратив сопротивление, после чего ослабил хватку.

Он придушил человека до беспамятства, до глубокого обморока, но не до смерти. Вскочив на ноги, майор отволок охранника, пригнувшись, добежал до крыльца, но не стал подниматься по ступенькам. Сделал несколько шагов к окну, заглянул в комнату. С этой позиции можно наблюдать лишь человека, сидящего в кресле спиной к окну. Человек присосался к пивной бутылке и пялился в большой телевизионный экран. В первые секунды Девяткину показалось, что незнакомец смотрит фильм ужасов.

Женщина, привязанная к кровати, исполосованная бритвой или ножом, бьется в предсмертных конвульсиях. В следующую секунду он вздрогнул, как от удара, увидев на экране Тимонина. Сначала крупный план: только лицо. Затем общий план: Тимонин сидит на кровати рядом с порезанной женщиной, улыбается, как последний идиот, и перекладывает из руки в руку охотничий нож с окровавленным клинком.

Господи, что это за фильм, что за съемки? Кажется, лицо порезанной женщины Девяткин где-то видел буквально на днях, возможно, еще вчера. Похоже, порезанная женщина – жена Зудина. Ее карточку с дарственной надписью Юрий видел, когда в подвале обыскал карманы владельца кабака.

Человек в кресле пошевелился, опустил руку, Девяткин нырнул вниз, присел на корточки, замер. Все нормально, все тихо.

Тут в этой звенящей пустой тишине он услышал громкий топот ног с другой стороны забора. Человек подбежал к калитке и принялся, что есть силы колотиться в доски.

– Откройте, откройте! Помогите! Это я!

Девяткин узнал голос Зудина. Времени на раздумья не осталось. Он сорвался с места, в спринтерском темпе пробежал вдоль дома, свернул за угол и рухнул на землю. За углом увидел пустую собачью будку и заполз за нее, решив, что это укрытие словно создано специально для него.

Казакевич, коротавший время в своем рабочем кабинете, встал из-за стола и присел на подоконник. Из окна седьмого этажа просматривалась строительная площадка, обнесенная железобетонным забором. «Нет, меня так просто не сломаешь», – подумал он. Партию, где ставка – собственная жизнь, нельзя отдавать без боя. Допустим, что Девяткин уже все вычислил, обо всем догадался. Понял, что именно Казакевич пустил по следу Тимонина своих псов, наемных убийц. Из всего хода событий этот вывод сделать совсем не трудно. Что тогда? Что, если Тимонин и Девяткин, который косит под простачка, а на самом деле хитер и очень даже себе на уме, сдадут его полиции? Ну, что тогда?

В руках следствия окажется лишь один реальный свидетель обвинения – жена Тимонина Ирина Павловна. Боков? Это несерьезно, да и показаниям его грош цена. Валиев, если что, будет молчать, даже если менты поймают его с дымящимся пистолетом в руке возле теплого трупа.

А вот Тимонина… Она в курсе всего, но сумеет вымолить у отыскавшегося мужа если не прощение, то хотя бы жизнь. Казакевича же никто не пощадит. Значит… Тут и думать нечего. Если главный свидетель обвинения бесследно исчезает, дело само рассыпается. Риск? Разумеется, и еще какой. Но куда опаснее сидеть на месте, отдавшись на милость слепого случая, и дожидаться неизвестно чего.

Из глубин памяти совершенно неожиданно всплыло имя Федора Степановича Клычкова. В свое время, когда Казакевич только начинал свой бизнес в Москве, когда еще не успел встать на ноги, он арендовал несколько прилавков в одном из центральных универмагов, прибыльно перепродавал всякое непотребное барахло, китайский ширпотреб. А пространство торгового зала и подходы к магазину использовали наперсточники, работавшие на Казакевича. Эту бригаду контролировал Клычков, немолодой дядька, тюремные сроки которого заняли немалую часть прожитой сознательной жизни. В последние годы Клычков сильно постарел, отошел от дел. Степаныча давно забыли, списали со всех счетов, а может, вычеркнули из списка людей, живущих на этом свете.

Но Клычков пребывал в добром здравии. Он решил дожить остаток дней на лоне природы, через знакомых выхлопотал себе должность сторожа яблоневого сада на опытной сельскохозяйственной станции в двадцати километрах от Москвы. Казакевич точно знал: попроси он Клычкова об услуге деликатного свойства, тот не откажет.

Казакевич вышел из кабинета, велел охране оставаться в офисе, сам спустился вниз и сел в машину. Через час его джип въехал через распахнутые ворота на территорию сельскохозяйственной станции, подрулил к домику, своими размерами напоминающему скромную торговую палатку.

Клычков был на месте. Усевшись у стола, он согнулся над газетой.

– Ну, что, как дела на колхозном фронте? – спросил Казакевич, вылезая из машины. – Хороший хлеб в этом году соберем?

– Соберем? – скривился Клычков и плюнул. – Намедни главный агроном страны выступал по радио. Говорит, без пшеницы, считай, уже остались. Все подчистую сгорело, и пересевать поздно. Зимой зубы на полку положим.

Решив, что светский разговор с умным сторожем на этом закончен, Казакевич перешел к делу и коротко изложил свою просьбу. По идее, заброшенный сад площадью в полтора десятка гектаров – идеальное место, где можно схоронить труп и не опасаться, что женские останки найдут, по крайней мере, в ближайшие десять лет. Казакевич полез в бумажник, вытащил несколько крупных купюр и положил их на стол. Клычков пересчитал деньги.