Всю свою жизнь я жила будто в консервной банке, и мой отец давил на крышку так, чтобы нельзя было поднять головы!

- Я не знаю! - кричу, посмотрев на него сквозь пелену слёз. - Просто дождусь рассвета, понятно?!

- Это, блять, неправильный ответ, Айза! - рычит, проводя руками по ежику своих волос и рассекая кулаком воздух.

- Ты и так всё обо мне знаешь! - ударяю кулаками о стол. - Так что я стану делать?!

- Ты станешь ждать меня, - итожит, проводя ладонью по лицу.

Утерев слёзы костяшками пальцев, зажмуриваю глаза.

- Я не смогу быть рядом всегда, ты это понимаешь?

- Ты уже рядом! - смотрю на него бешено, боясь даже на секунду представить, что его не будет рядом. - Я не знаю откуда ты взялся, Максут! И где-ты, чёрт тебя возьми, был! Где ты был? - плачу, закрыв лицо ладонями. - Просто скажи, что ты уходишь… думаешь, я не поняла? Ты был здесь из-за Миры и Даура… ты ходил за ними по пятам… я же не идиотка…

Мои слёзы превращаются в рыдания.

Шум в ушах мешает слышать что-то кроме своих уродливых всхлипов. Нарастающая в груди дрожь дергает тело…

О, нет…

Только не это…

Только не это…

- Смотри на меня! - дёргает за плечи так, что кружится голова.

Прижав собой к столу, убирает от лица мои руки и, обхватив его ладонями, требует хрипло:

- Открой глаза…

Сжав их сильнее, хватаюсь пальцами за куртку на его плечах. Комкаю и пытаюсь отвернуться, получая в ответ громогласное требование:

- Смотри на меня!

Дышу рвано, открывая глаза.

- Вдох…

Зажмурив их, делаю глубокий вдох, а потом складываю дрожащие губы трубочкой и выпускаю из себя рваный воздух.

- Ещё…

Вдыхаю и выдыхаю снова. Стирает пальцами слёзы с моих щёк, бескомпромиссно настаивая:

- Ещё…

Дую и дую, цепляясь за его голос. За тепло его рук. До тех пор, пока вибрация в груди не сменяется головокружением. Подхватив меня на руки, укладывает в постель. Усевшись на край, опускает руки на колени, повернувшись спиной.

Я не хочу, чтобы он уходил. Это невыносимо!

Хватаюсь за его куртку, хрипя:

- Я не могу остаться здесь без тебя… не могу! Куда мне деваться?!

- Ты должна найти свой путь! - говорит психованно, вставая. - Включи голову! Думай!

Рухнув на подушку, выпаливаю вслед:

- Почему я не могу искать его рядом с тобой?!

Подойдя к столу, кладёт на него квадратную бумажку, а сверху кладет черную пластиковую карту. Ткнув в них пальцем, говорит:

- Ты должна найти его сама. Без моей помощи. Здесь адрес. Это врач. Ты найдёшь его сама. Там тебя ждут. На карте деньги…

- Не уходи… - шепчу, сворачиваясь в клубок на жесткой спартанской кровати, потому что больше ни на что нет сил!. - Максут…

Подойдя к двери, говорит, не оборачиваясь:

- Завтра сюда придёт Мансур.

Сгребаю подушку руками, утыкаясь в неё лицом. Мне холодно.

- Когда мы увидимся? - спрашиваю отрешенно.

- Когда захочешь. Выбор за тобой.

- Уверены? - щелкает ножницами над моей головой женщина-парикмахер, улыбаясь и двигая бровями в попытке подбодрить, но мне это совсем не нужно.

Отсутствующее выражение на моём лице не имеет никакого отношения к моим волосам. Мои волосы здесь совсем не причем! То, что давит беспокойством на грудь откуда-то изнутри, вообще никак не связано с моими волосами.

- Да, - киваю, твёрдо глядя в собственные глаза, которые вижу в отражении большого зеркала напротив.

Подхватив пальцами мою косу, опускает ножницы. Секунду спустя наблюдаю за тем, как большая её часть отправляется в прозрачный квадратный пакет. Свёрнутая в кольцо, будто какой-то кнут. Непривычная, но очень ощутимая лёгкость щекочет затылок, когда остриженные волосы рассыпаются по моим плечам, едва их прикрывая.

Глядя в своё отражение, поднимаю руку и провожу по ним ладонью, не чувствуя никаких сожалений.

- Нужно это взвесить, - трясёт пакетом женщина. - Посидите минутку…

Оставшись одна, изучаю потолок маленькой парикмахерской, вспоминая всё, что пережила за этот бесконечный день. Затихающая пульсация в ухе давит на висок, но это ничто в сравнении с мрачными мыслями, блуждающими по моей голове.

В моей голове вообще одна сплошная мешанина.

И неблагоприятные прогнозы по восстановлению слуха, которые, изложенные на бумаге, лежат в моем кармане, тревожат в последнюю очередь. В последнюю очередь меня тревожит то, что моему уху требуется какая-то особенная операция.

Боже…

Операция. От этого слова меня передёргивает! Мне страшно. Я не хочу никаких операций. Я не хочу быть где-то одна. В больничной палате. Среди запахов лекарств и посторонних людей. Я не готова! Не готова к этому вот так…

Но прямо сейчас я не хочу об этом думать, потому что сегодня утром у меня возникло ощущение… будто в моей жизни появилась “проблема” посерьёзнее…

Рывок сердца в груди наполняет её волнением. Таким, от которого по животу проносится сквозняк.

К этой “проблеме” я не готова настолько, что весь день хожу, как по иголкам! Задушенная паникой, всякими страхами и мыслями. От них моя голова просто разрывается!

- Ну вот… - возникает за моей спиной парикмахер. - Деньги получите у администратора.

Её руки деликатно ныряют в мои волосы и взбивают их, укладывая на пробор. Присмотревшись к моему лицу через зеркало, перекладывает их на другую сторону и достаёт из кармана фартука ножницы.

- О, нет… - трясу головой, добавляя взволнованно. - У меня на это нет денег!

- Это за счёт заведения, - улыбается, ловко состригая неровные концы моих волос.

Развернув кресло к себе, ещё раз осматривает моё лицо, а потом щелкает ножницами рядом со щекой, и на мой глаз падает короткая прядь. Изучаю своё отражение, удивлённо выгнув брови, потому что эти быстрые взмахи изменили его до неузнаваемости!

Кажется… я выгляжу старше…

А лицо выглядит тоньше, чем на самом деле…

Я… кажется, я красивая…

Вытянув шею, кручу головой.

- Спасибо… - выдыхаю с улыбкой, ловя её взгляд в большом зеркале.

- Не за что, - говорит, снимая с меня чёрную накидку.

Пересчитав потёртые купюры, быстро прячу их в карман шубы.

Спрятав под неё волосы, надеваю шапку и варежки. Выхожу на улицу, где давным-давно стемнело. Ледяной ветер спирает дыхание. Игнорируя ненавистный холод, торопливо шагаю по улице, мечтая поскорее с неё убраться.