— Фюрером не надо… А еще куда можешь?

— Да хоть в Пёрл-Харбор!

— Это еще зачем?

— Ну…. Там японцы и все такое…

— А в Москву можешь?

— В Москву? Да какие вопросы…

— В Москву, говоришь…

— И на самом деле, где наши влюбленные? — сказал Лисицын, плюнув в костер. Но промазал и плевок улетел в сторону вырубленного Мутабора.

— Целуются, — ответил ему Измайлов. — А руками шарят где попало. Спеть, что ли?

— Ага… Соловьи, соловьи, не тревожьте солдат… — засмеялся Раббит.

Спецназовца аж передернуло:

— Терпеть не могу эту песню.

— Почему вдруг? — не понял Лисицын.

— Вот представьте себе — короткая передышка между боями. Спит смертельно уставший солдат, и где-то над ним заливается соловей. Не убитый немецкой бомбой, не спугнутый русским снарядом. Ни «мессеры», ни «катюши» не заставили его замолчать. И тут на полянку, крадучись, чтобы не разбудить спящего солдата, выползает хор имени Александрова во всех своих регалиях. Осторожненько так выстраивается в несколько рядов, дирижер медленно подымает палочку свою, солист задирает голову, ища беспокойного соловья, и… Как грянет в уши солдата словами поэта-песенника А. Фатьянова и музыкой композитора-песенника В. Соловьева-Седого! САЛАВЬИИИИ САЛАВЬИИИ НЕ ТРЕВООЖЬТЕЕ САЛДАААТ! ПУУУСТЬ САЛДАААТЫ НЕМНООГО ПАСПЯААТ! Соловей, понятное дело, заткнется, — солдаты немного поспали, и хватит! Только солдат тот, как бы он спросонья очередью по хору не прошелся. Вот лично я, к примеру, еще бы гранату кинул. А не хрен орать под ухо.

— Ыххыр! — аж захлебнулся смехом Раббит. — Ну ты, командир, скажешь.

— Тихо вы! — вдруг встрепенулся Лисицын.

— Что случилось? — спросил Раббит.

— А вдруг немцы?

— Какие немцы? — не понял Измайлов.

— Фашистские! — шепотом забеспокоился заместитель начальника самого бесполезного подразделения российской полиции.

— Вряд ли, — пожал плечами майор спецназа ФСГБ. — Их тут вчера так ухайдакали — мама не горюй!

— Откуда ты знаешь? — усомнился Лисицын.

— Не зная истории, не построишь будущее, — подал голос Раббит.

— Не понял?

— Что тут непонятного? — пожал плечами Измайлов. — Что такое история?

— Ну?

— Не нукай. Не запряг. История — это память. Вот представь себе… Решил ты под Новый год желание загадать. Такое желание — начать жизнь с чистого листа. Проснулся утром. Первого января — все. Желание исполнилось. Чистый лист. Ладно. Кухню ты найдешь. И холодильник откроешь. Даже пива выпьешь, ублажая похмелье. И сортир найдешь. И обгадишь его вчерашними салатами. Обратно возвращаешься — а в кровати какая-то баба лежит. А ты — не помнишь, кто.

— С кем не бывало! — хмыкнул Раббит.

Однако Влад не обратил внимания на реплику:

— И тут из другой комнаты дети выбегают. Трое. Пол не важен, просто выбегают. «Папа! Папа!» — кричат. И обнимают тебя за ноги. А ты не помнишь — кто это??? В панике ты убегаешь из дома… А ничего не узнаешь. У тебя памяти-то нет! Вообще! Ты свою личную историю не помнишь. Ты не помнишь, на какой цвет дорогу переходить…

— Да это вычислить можно, глядя на пешеходов! — возмутился Лисицын.

— Можно, не вопрос. Вопрос другой — ЗАЧЕМ? Зачем ты все это забыл? Не помнишь — кто ты и самое главное, зачем ты? Для чего ты живешь?

— А при чем тут история?

— А при том, мой юный друг, что народ, от человека ничем не отличается.

— Не, понимаю, но вот объясни, зачем мне знать, например, оборону Трои? А? — почесал затылок Лисицын и поежился. Зябкий морозец февраля сорок четвертого не располагал к неге, несмотря на весело пляшущий у ног костерок.

— Зачем? А зачем ты блокаду Ленинграда помнишь? Сынок, история развивает системное аналитическое мышление. Вот зачем мне надо знать, что вчера тут советские казаки в конной атаке вырезали напрочь несколько тысяч немцев? Лавой пошли — и вырезали.

— И зачем тебе это надо знать?

Раббит перебил их разговор:

— Для того чтобы знать — и ты так можешь. Или тебя так могут. И сравни результат двух атак — польской в тридцать девятом и нашей в сорок четвертом.

— Польской? — не понял Лисицын.

— Ага. Они атаковали какой-то пехотный немецкий полк, не выставивший боевого охранения, а потом их, поляков, зашедшие в тыл фрицевские танки просто расхерачили напрочь. Знаменитая же история. Не слышал, что ли?

— Нет, я историей не увлекаюсь. То есть не увлекался.

— А сейчас?

— А сейчас придется. Вот кстати, товарищ майор, расскажите мне такую фигню. Вот сейчас февраль на дворе.

— Сорок четвертого…

— Ну да, сорок четвертого. Вот сидим мы у костерка и особо не мерзнем. Это потому что мы из другой параллельности?

— Из другой виртуальности, скорее. Ну костер-то горит? Вот и не мерзнем. Что особенного?

— Да я кино смотрел документальное, так там говорили, что немцы проиграли русскую кампанию из-за мороза.

— Американский?

— Что?

— Фильм, говорю, американский?

— Ага. «Дискавери», кажется, снимало.

— Так и говорили про мороз?

— Да, мол, генерал Мороз выиграл русскую кампанию.

Измайлов помолчал, ухмыльнулся, потер щетину, начавшую пробиваться на недавно идеальном подбородке…

— Так все верно, Лисицын. Генерал Мороз выиграл войну.

— Вот!

— Подожди, Лисицын, подожди. Я хочу дополнить американцев. Ни один генерал не может выиграть сражение без армии. У генерала Мороза был в подчинении полковник Грязь. А у того подполковник Расстояние. А еще — майор Оттепель, капитан Дождь, лейтенант Бездорожье, старшина Чаща, сержант Болото…

— А рядовой? — полюбопытствовал Раббит.

После небольшой паузы спецназовец ответил:

— Рядовой Народ.

И замолчали…

— О! А вот и наши влюбленные вернулись! — оживился Раббит через несколько минут, когда в свете костерка появились Прохоров и Римма.

Влюбленные пришли как-то отчужденно, не глядя друг на друга. При этом Прохоров время от времени потирал правую щеку. Лисицын было хихикнул, но Римма одарила таким взглядом, что капитан аж подавился смешком и закашлялся.

Заворочался и Мутабор:

— Что это было? Как башка болит…

— Анестезия, сынок, — хихикнул Лисицын.

— Ладно, ребята, работаем! — скомандовал майор Измайлов.