Боже. Какой кошмар. Я наедине с безумцем. Взаперти. Интересно, если заорать, меня вообще услышат? Придут на помощь или предпочтут проигнорировать? От этих размышлений мороз пробегает под кожей.

Но Моро ведет себя довольно мирно. Располагается прямо на полу. Возле моих ног. Спиной опирается на ножку стола. Подхватывает первый попавшийся лист, начинает творить.

Хорошо. Пожалуй, все не так плохо. Посижу и поразмыслю. От меня ничего не требуется. Работа мечты. Разве нет? Мне платят за то, что я просто существую в этом мире. Кто бы отказался от подобного расклада?

* * *

Неделя моды подходит к завершению. Остается всего два дня и два заключительных показа. Самые ответственные и важные мероприятия.

Я взвинчена. Но по совсем другой причине. Рабочий ритм не напрягает ни капли. Если честно, я практически ничего не делаю. Моро не допускает меня на репетиции, уверен, «идеальной музе» не требуется никакая подготовка. В итоге все время мы проводим вместе. Мужчина творит. Я — существую. Вечером участвую в дефиле, спокойнее реагирую на ответственность и вспышки камер.

Наверное, я наглею. Часть меня жаждет прощупать границы, понять, как далеко могу зайти. Что заставит Моро охладеть? Какая ошибка его взбесит? Провал показа? Резко негативные отзывы в прессе?

Я слежу за новостями о своем супруге. Но в сети нет ничего важного. Пересказ старой информации, обсуждение одного и того же по кругу.

Август отмалчивается. Олег негодует, возмущается тем, как Рустам сорвал отличный план, сбежал в самый неподходящий момент, еще и новые убийства на себя повесил.

Я почти не сплю. Лишь только добираюсь до номера, мигом включаю телевизор, параллельно проглядываю обновления на медиа ресурсах, изучаю форумы.

Тишина. Ноль данных. Полный штиль. Вакуум. Расследование продвигается, однако никто не станет публиковать важные факты в открытом доступе.

Где Рустам? Что с ним?

Я отключаюсь на час или на два. Забываюсь тревожным сном. Вскакиваю от звона будильника, начинаю собираться на автомате.

Проклятье. Кажется, у меня и правда удачная внешность. Глядя в зеркало, не замечаю ни на намека на синяки под глазами. Возможно, потом усталость даст о себе знать. Но пока нельзя сказать, что я практически неделю бодрствую.

Жутко хочется есть. Ни в чем себе не отказываю. Открываю свежую упаковку сладостей, поглощаю и сама не замечаю как.

Любопытно, выгонит ли меня Моро, если растолстею? Заставит выплатить штраф? В нашем контракте ничего о таком повороте не сказано.

Я уже полностью собрана, беру пульт, чтобы выключить телевизор, поскольку такси ожидает внизу, нужно поспешить. Но на экране вспыхивает заставка срочного выпуска новостей.

Дьявол.

Фотография Рустама возникает перед глазами. Сердце пропускает удар. Стискиваю пульт так сильно, что пластик начинает скорбно трещать.

Голос диктора проходится по телу остро заточенными лезвиями.

— Рустам Ахметов найден мертвым вчера вечером.

Пошатываюсь, отступаю назад и судорожно вжимаюсь в стену. Открываю рот, рвано хватаю воздух. Кислород кажется раскаленным.

Глохну. Фразы доносятся сквозь оглушительный гул в ушах. Виски разрывает от жгучей боли.

— …тело выбросило на берег реки… обезображено… по оценке экспертов пробыл в воде трое суток… личность подтверждена… опасный преступник больше никому не причинит вреда…

Нет.

Нет, нет, нет.

Я не верю.

Стекаю вниз. Прямо на пол. Поджимаю колени к груди. Меня трясет точно в тропической лихорадке. Жуткое чувство, отвратительное.

Рустам не мог умереть. Не мог! Это не он. Точно не он. Иначе бы я тоже была мертва, трое суток назад или сколько там они сказали.

— Сильнее смерти, — шепчу я, повторяю, будто молитву. — Сильнее смерти.

Звонок телефона заставляет меня подскочить на ноги, броситься за сумкой в считанные мгновения. Дрожащими пальцами принимаю вызов, боюсь дышать и чуть не взвываю от жесточайшего отчаяния, услышав голос брата.

Хотя чего я ожидала? Звонка от Рустама? Признания в том, что он инсценировал смерть, уходя от погони? Мой номер точно прослушивают. Каждый вызов легко отследить.

Муж — мастер мистификаций. Никогда не поверю, будто его так просто уничтожить, столкнуть в реку и все. Нет, не верю. Нереально. Невозможно.

— Юля, пожалуйста, только без глупостей, — говорит Олег. — Сейчас главное сохранять спокойствие и мыслить трезво. Нельзя нарушать контракт с Моро.

— Контракт? — судорожно втягиваю воздух. — Какой к черту контракт?!

— Осталось два дня, после этого ты можешь договориться об отпуске, — продолжает мой брат. — Уверен, Моро даст тебе неделю, особенно с учетом обстоятельств. Новости очень быстро разлетаются.

— Я приеду сейчас, — бросаю сдавленно. — Сегодня же.

— Нет, не нужно, — с нажимом произносит Олег. — Сама поразмысли, что твой поступок изменит? Ничего. Тогда какой смысл рисковать и умножать наши трудности.

— Ты сдурел? — спрашиваю резко.

— Юля, успокойся.

— Ты думаешь я спокойно продолжу участвовать в показах? Ты это серьезно мне сейчас предлагаешь? Пока мой муж… я… ты представляешь меня в таком состоянии на дефиле? Олег, ты вообще в себе?!

— Это самое лучшее, что ты можешь сделать. Собраться и двигаться вперед. Остальное решим.

— Прости, — меня потряхивает. — Решим — что? Как такое можно решить? Объясни мне, пожалуйста.

— Ты не можешь нарушить контракт.

— Плевать я хотела на этот проклятый контракт!

— Работа есть работа, — спокойно произносит Олег. — Каждый из нас иногда должен делать совсем не то, что нравится.

Я прикусываю язык. Закрываю глаза и стараюсь выровнять дыхание. Глупо развивать скандал. Глупо закатывать истерику. Все — глупо. И если посудить, Олег абсолютно прав. Нельзя нарушать контракт.

— Ты видел тело? — интересуюсь глухо. — Ты был на опознании?

— Да, — следует короткое подтверждение. — Ночью.

— Ты ничего мне не сказал, — выдаю с горечью. — Ты опять просто промолчал, хотя узнал обо всем гораздо раньше. Я теперь постоянно узнаю правду исключительно из выпуска новостей.

— Эта информация не должна была просочиться в прессу, — замечает Олег. — Дело еще не закрыто, расследование продолжается. Не знаю, кто именно организовал «слив», но…

— Но спасибо ему, — обрываю. — Я бы иначе не поняла, что через пару дней окажусь на похоронах своего супруга.

— Юля, — начинает и замолкает, наконец произносит: — Все сложно. Нам лучше обсудить ситуацию при встрече. Это не телефонный разговор.