Он простоял на берегу еще минут пять, пока не стало совершенно очевидно, что Темногорской пришел конец. Абсолютно неподвижная, в мокром камуфляже, она сливалась с грязью, которую взбаламутила вокруг себя. Над ней вился рой гнуса, похожий на дым.

Доплюнуть до нее не сумел бы даже рекордсмен Книги Гиннесса, но Антонов все же попытался. Потом сел на траву, уставился на мобильник и стал вспоминать номер телефона той самой брюнетки, свидание с которой сорвалось в позапрошлый уик-энд.

Что он скажет ей? Да ничего особенного. Мол, завтра буду дома, собираюсь взять два дня отгулов. Приезжай, мол. У меня шампанское вторую неделю в морозилке охлаждается, как бы не выдохлось. Уже выдохлось? Что ж, тем лучше. Ну его к лешему, этот «Дом Периньон».

Нам подавай что-нибудь покрепче. Погорячее. Пожестче. Мы родом из России, или как?