Потом прикидываю, сколько дней мне вот так ждать.

Очень скоро решаю — хрен с ним с этим терпением. Никогда им не отличался.

Переодеваюсь, иду к машине и рулю к дому Инги, параллельно соображая, зачем бы я мог к ней явиться. После быстрого мозгового штурма нахожу вполне приемлемый повод — скажу, пусть она заберет из моей квартиры вещи. Она прожила со мной всего-то чуть больше недели, но накопилось много всего — одежда, духи, сковородки эти дурацкие.

Там, конечно, в основном мои подарки, но что мне с ними делать? На мусорку разве что. Домработница собрала все, упаковала.

Оно, разумеется, можно по телефону все сказать, но тогда не будет повода ее увидеть. А мне нужно…

Главное — не дать в рожу ее бывшему мужу, если вдруг он откроет дверь. У меня тяжелая рука, с одного удара могу обеспечить ему отдых в больничке.

Долго звоню в домофон, но Инга не спешит отвечать. Прохожу в подъезд за ее соседями, стучу в дверь, но результат тот же — тишина.

С запозданием понимаю — Инги может и не быть дома. Вдруг она уже нашла новую работу и теперь трудится в офисе, а я караулю ее у двери. Глупо.

Решаю прийти вечером и будь что будет.

Только вот ни этим вечером, ни следующим мне так и не удается ее застать.

Оно к лучшему, конечно. Зачем сыпать соль на рану еще одной встречей?

В самом деле, на черта мне ее извинения? Я и без них прекрасно проживу. Она не первая, с кем у меня не получилось большой и чистой любви. Раньше справлялся, и сейчас справлюсь.

Да я вообще ее, считай, уже забыл.

Но отчего ж так хреново на душе…

Инга

— О, прекрасная моя, я так люблю тебя! Та женщина для меня ничего не значит… — разоряется во всю ширь своих молодецких легких турецкий мачо.

А его девушка ведется. Балда гороховая! Дурища! Прямо как я еще недавно.

— Не верь ему! — прикрикиваю я на экран телевизора. — Врет, скотина, и не краснеет! А сам с блондинкой…

Жаль, что героиня сериала меня не слышит.

Громко всхлипываю, утираю набежавшие слезы приспособленным под это дело полотенцем и продолжаю следить за героями на экране.

Рыдаю в три ручья. Над сериалом, не над собственной жизнью, разумеется. Ну… Почти. Хоть во время просмотра мыльных опер меня немного отпускают мысли о собственной неудавшейся жизни и потерянной любви.

Вокруг меня все по фен-шуй. В лучших традициях женских страдашек. Простынь и одеяло измяты до невозможности. На прикроватной тумбе гора салфеток. А рядом журнальный столик, на котором стоит уже третья за это утро кружка чаю, а также тарелка с печеньем и сладкими батончиками.

Беру печенье с фейхоа. Надкусываю, морщусь от непривычного и не слишком приятного вкуса, но упрямо жую.

— Да что ж ты творишь, идиотка… — ворчу на героиню, когда она благородно прощает своего кавалера за поход налево.

В этот момент дверь спальни резко открывается и на пороге показывается… Нет, не Жора!!! А мог бы, если бы любил.

— Так-так… — Моя сестра Анфиса стучит кончиком босой стопы по паркету.

Она укладывает на бок убранные в хвост светлые волосы, упирает руки в свои идеально стройные бока, пыхтит, явно готовится устроить мне выволочку.

— А почему ты не на работе? — спрашиваю невинным голосом.

Рабочий день в самом разгаре. Моя сестрица сейчас должна вовсю тренировать восходящих звезд российского тенниса, а никак не смотреть на меня с осуждением.

— Я знала, что застану такую картину, поэтому и явилась с проверкой, — ворчит она. — Инга, напомни мне, ты зачем сюда приехала?

Под ее грозным взглядом мне становится немножко стыдно.

— Чтобы худеть… — отвечаю не очень уверенно.

— И что ты делаешь вместо того чтобы худеть? Трескаешь печеньки, лежа в кровати? Во способ сбросить вес! — Сестра выставляет вперед руку с поднятым вверх большим пальцем.

— Они протеиновые, — пытаюсь оправдаться. — У тебя все равно нормальных нет. А могла бы купить!

— В них тоже дофига калорий! Ты худеть собралась или накачиваться сладким под сериалы?

— Худеть-худеть, — усиленно киваю.

— Тогда поднимай свою чудесную жопку и дуй в фитнес-зал! А то разлеглась тут… на моей, между прочим, кровати ешь, она вся в крошках!

— Тебе что, кровать жалко? — тут же обижаюсь. — Я к вечеру ее перестелю, не проблема. И вообще, меня бросили! Два раза за последние месяцы между прочим! Имею я право хоть недельку пострадать?

Я-то надеялась, моя пламенная речь хоть чуть-чуть разжалобит Анфису, но нет.

— Не имеешь, — коротко отвечает она. — Ноги в руки и вперед.

— Ну хоть несколько дней! — начинаю торг.

— Нет… — моя сестра неумолима.

— Хоть до завтра, — складываю ладони в молельном жесте.

Анфиса смотрит на меня строгим взглядом:

— Запомни, дорогая сестрица, в похудении завтра нет. Есть только сейчас.

* * *

По рекомендации Анфисы я еду в фитнес-центр на окраине.

Далековато от квартиры сестры, зато центр просто вау. Он даже превышает по размерам тот, куда меня водил Жора, по крайней мере само здание выглядит значительно больше.

Тут есть все. Огромное количество тренажеров, несколько здоровенных бассейнов, зона для кроссфита, скалодром и прочее, прочее… По крайней мере, это обещает огромная наружная реклама.

У стойки регистратуры меня встречает личный тренер, Настя.

— Здравствуйте, Инга, вы у меня записаны на особую программу по просьбе Анфисочки…

Что-то в ее голосе мне сразу не нравится. Он ехидный! В каждом слове смешок… Или мне это кажется?

Но выглядит она как Мисс фитнес-бикини. Высокая, стройная, вместе с тем ее руки и ноги, обтянутые спортивными штанами, выглядят мускулистыми. Однако при этом она кажется женственной.

Интересно, сколько мне надо тренироваться, чтобы заиметь такую фигуру?

— Да, да, я на особую программу, — киваю, нервно сглотнув.

Мисс фитнес-бикини уверенно хватает меня за руку и ведет… Не в спортзал.

Сначала я попадаю в медкабинет, где меня осматривают со всех сторон, измеряют, взвешивают. Затем делают биоимпеданс*.

— Вообще, дела не так плохи, — важно кивает седая дамочка-врач в белом халате. — У вас достаточный уровень мышечной массы, так что при соответствующих тренировках и диете вы сможете за несколько месяцев прийти в форму. Сейчас, сами понимаете, ситуация не радужная.

На это мне остается лишь кивнуть.