или цифровые очки, предполагает Син, или смартфоны, с помощью которых они, скорее всего, ведут живую трансляцию. Увлеченная этой толпой, она входит в сумеречную зону, где небольшие экраны светятся как огромные светлячки. К ее удивлению, кромешная темнота не наступает. Далеко впереди она замечает лампу под потолком, затем еще одну. Они бросают ровно столько света, чтобы можно было различить силуэты преследователей, которые медленно от нее удаляются. Она подходит ближе и видит, что это решетка ливневой канализации, через которую сверху скудно льется дневной свет.

По обе стороны широкого туннеля в него впадают небольшие каналы через одинаковые расстояния. Син не хочет думать о том, что по ним сюда смывается. К счастью, пока что здесь пахнет лишь сыростью и затхлостью. Ее обгоняет мужчина, затем еще двое.

Кто-то очень грубо толкает ее, и Син падает в воду. Она слышит эхо своего вскрика, упирается руками и ногами в дно, уходит вниз лицом. Здесь не глубоко, но скользко. Она задерживает дыхание, сжимает губы, опирается на колени и ладони, чтобы выползти на край, но тут же второй толчок погружает ее голову еще глубже. Она в отчаянии колотит руками, пытаясь сбить с затылка придавивший ее груз. Вода проникает в нос, в рот. Она хватается за что-то, на ощупь напоминающее руку, цепляется за нее, надеясь, что она ее вытащит. Вместо этого кто-то больно хватает ее за запястье и отбрасывает ее руку. Теперь что-то придавливает еще и ее спину. Она в панике бьет руками и ногами по воде, медленно скользя по гладкому дну. Кажется, кто-то всем весом навалился на нее, чтобы не дать вынырнуть! Ей нужен воздух! Как хочется открыть рот и наполнить легкие. Она понимает, что ей осталось лишь несколько секунд, прежде чем она потеряет сознание. В памяти всплывает лицо Ви, она хочет что-то сказать. Из оставшихся сил Син рывком бросается в сторону. Груз на ее спине не двигается, прижимает ее с еще большей силой ко дну, по которому она скользит своим животом, своей грудью, бедрами, коленями. Син больше не различает, где верх и где низ, становится светло, мышцы расслабляются. Сейчас она сделает вдох. Глубокий и долгий. Она больше не чувствует груза, она парит, летит. Она слышит песню. Скрипки, фортепиано, флейты, мягкий мужской голос — это песня о ветряных мельницах[30]. Син бежит по цветущему летнему лугу навстречу заливающему его вечернему солнцу, как в любовных мелодрамах семидесятых годов. Мягкие, белые, невесомые парящие в воздухе семена и поблескивающие на солнце насекомые препровождают ее в рай.

* * *

Взгляд Мартена мрачен. Его агенты и другие, передаваемые в эфире, бегут сквозь подземелье с колоннами, лестницами, мостками и многочисленными входами и выходами — насколько он может это разглядеть, поскольку камеры очков не рассчитаны на скудную освещенность и трансляции все чаще обрываются.

— Похоже на чертов лабиринт Эшера, — говорит Джон.

— Если этот тип там хорошо ориентируется, то им его не поймать, — предсказывает Мартен.

Кроме их агентов, там толкается еще две дюжины посторонних, новые и новые вплывают из боковых входов.

— Кто все эти люди? — хочет знать Джон. — Агенты других секретных служб, которые тоже разыскивают Зеро, но по халатности не согласовали поиски с нами?

— Они создают впечатление скорее охотников-любителей. Может быть, благодаря погоне за Зеро они надеются получить дивиденды от его славы, — говорит Мартен. — Возможно, это его помощники, которые хотят помешать охотникам.

Трансляция Daily смотрится не лучше. На экране появляются разрозненные изображения, сменяются фазами черноты. За темными очертаниями и тенями нельзя разглядеть ничего конкретного.

Носители очков добираются до лабиринта из лестниц. «Стадный инстинкт, — думает Мартен. — Каждый следует за другим, хотя очевидно, что они потеряли преследуемого из вида. Смотрится уныло».

— Покажите еще раз сцену, где парень теряет ноутбук, — командует Джон.

Луис сохранил все трансляции. Он включает кадры Daily, на которых компьютер выскальзывает из рук парня прямо под машину.

— Не верится, что наши ребята пробежали мимо! — стонет Джон.

На последующих смазанных кадрах невозможно разобрать, кто подбирает ноутбук — индус или журналистка.

— Он у них или нет?

Видно лишь, как парень удирает прочь без ноутбука. Ребята в Лэнгли заметили происшествие и тут же отправили одного из своих агентов обратно. Но когда тот прибыл на место, ноутбука там уже не было.

— Эта парочка из Daily не упустила бы такого шанса, — говорит Мартен.

— Может быть, его подобрал прохожий, — строит догадки Луис.

Эти обстоятельства они расследуют позже. На разделенном экране Мартена вспыхивают огоньки. Трансляция ведется лишь с двух пар очков. Несмотря на всплески воды и плохое качество сигнала, они слышат ссору. В слабом свете смартфонов угадывается потасовка.

— Что случилось? — спрашивает Джон. — Они его поймали?

— Больше похоже на драку между разными группами преследователей, — считает Мартен.

Двое агентов борются с другими, неизвестными.

— Покажите класс, парни, даже если придется попотеть в вонючей канализации где-то в центре Европы, — переживает Джон. — На вас смотрит весь мир!

* * *

— Это не он! — говорит Элис.

Уилл не может опознать ничего, кроме теней, которые торопливо перекрывают друг друга, и пальцев, которые тычут в экраны смартфонов под аккомпанемент из возбужденных криков и вторящего им эха.

— Вот вам и рекламная кампания, — говорит Карл за их спинами.

Он незаметно зашел в комнату, присоединился к Уиллу и Элис. Несколько минут на экране царит темная неразбериха, сопровождаемая непонятным шумом.

— Кто все эти люди? — спрашивает Карл.

— По мне так просто бездельники, — говорит Уилл. — Подражатели Daily. Хотят присвоить их лавры, пока те не могут выйти в эфир.

— Браво, — язвит Карл. — Теперь у нас самый настоящий «бегущий человек».

С помощью очков Уилл открывает страницы Daily в социальных сетях, передает изображения на стену. Там, как и на их веб-странице, каждую секунду появляются новые комментарии.

— Уже десять тысяч комментариев с момента начала трансляции! — пытается он убедить Карла. — Большинство из них горячо поддерживают преследуемого. Многие ТВ-каналы показали кадры, бесчисленные интернет-страницы ведут блог-репортажи в режиме реального времени.

— Все это напоминает мне охоту на устроителей теракта на Бостонском марафоне в 2013-м, — говорит Элис. — Как жители того района и совершенно не причастные к событиям люди со всего мира часами сидели в сети и писали твиты, блоги, новости, публиковали снятое на телефоны видео ночной стрельбы в Уотертауне, истолковывали переговоры полицейских по рациям, обсуждали и — что самое главное — распространяли слухи и фотографии попавших под подозрение невиновных, как выяснилось позже, — она качает головой. — Не представляю, что было бы, если бы цифровой гнев вылился в реальный,